SEÑAL DE BLOG

Con el agua hasta el cuello.

2011-04-08T23:00:00.000-07:00

Mañana será otro día...

La inexperiencia cobró la factura. La debilidad en los dedos era notoria y las ideas estaban almacenadas en el espacio más recondito de la memoria. La disciplina de la indisciplina evaporaba sus más sinceras intenciones de realizar la tarea constante y sonante. Todo estaba muy lejos. Las texturas estaban olvidadas. Las figuras estaban distorsionadas. Los sonidos estaban encerrados en una botella plástica. Haciendo un gran esfuerzo, apretó los dientes cerrando los ojos y observó todas las luces que explotaban una a una en sus pupilas... luces que venían de lo más profundo de su cerebro... Nada. Absolutamente nada... y pensó en lo triste que puede ser el repetir la historia una y otra vez. Por un lado la ambivalencia de ser El Bueno o El Malo dentro del juego de letras. Se introspectivo o explotar contra todo como una granada fragmentaria cargada de adjetivos, onomatopeyas, prosopopeyas, alegorías, hipérboles, hiperbatones...palabras... mil palabras saliendo de entre los dedos. Golpeando, retumbando el espacio vacío... despacio y constante... palabras como balas agujerando el fino velo oscuro de la realidad y la razón escapando en forma de haz de luz. La diferencia de la igualdad. Lo comico del drama. La referencia de lo loco y mordaz. El sonido del lápiz que se quiebra. La frase que se convierte en moda. El ojo del huracán de la tristeza más libre que en unas horas cruzará el océano de la frugalidad del espíritu. El precio que se paga por ser gandul y etéreo. El error que se comete cuando la promesa lo elimina dentro del marco de las posibilidades. El sueño que se arrastra antes del amanecer. La renunciación a todas las lecturas, a las vistas de las aristas de los poliedros. Nada absolutamente nada...y todo se regresa al principio como una cinta que no tiene fin.

Mañana será otro día.

ACIERTOS Y DESACIERTOS DE AQUI.

2011-02-16T12:56:00.000-08:00

Hace mucho que no entraba a este espacio y debo decir que ahora siento la necesidad de expresarme. Estoy consciente que nunca seré un escritor disciplinado, así que es más grato hacerlo de esta forma improvisada y visceral.

He decidido, además, hacer una lista de aciertos y desaciertos sobre el contenido de este blog con la finalidad simple de exponer demonios y quemarlos en plaza pública. Exorcizar esta nueva etapa.

Mi primer desacierto es haber escrito UN ECLIPSE EN SU PIEL.....sin comentarios...es como cuando escribes algo y no te llena... es el mayor de ellos, a mi manera de ver.

Otro igual es SIMULTANEO... corre la misma suerte que el anterior...posiblemente se salve la 3ra parte.... PENSANDO EN VOZ ALTA debe desaparecer... fusilado con granos de maiz...SÓLO UNIVERSO... igual...

A TI QUE LEES ESTO fue un escrito que me hizo ver todos los odios que la gente me tuvo o que me tiene... es un escrito aterrador... me sentí como en el programa LAURA EN AMERICA... nefasto y con mi carro de salchipapas.

RADIO FUTURA... de mi participación en Metatextos la más horripilante.

Puedo decir que todo lo demás pasa mi control interno de calidad. Pero no puedo dejar de pensar en INSENSATEZ y su INTEMEZZO, INSTRUCCIONES PARA EMPEZAR UNA VIDA DE SOLTERO, ULTIMO, 15 DE OCTUBRE, 24 DE DICIEMBRE, PERDERME EN TI, MEDIOMBRE, DISERTACION DE SUPERMERCADO... Y MUCHOS MAS.. me parecen que deben tener una segunda oportunidad..

OFICIALMENTE, QUEDA ABIERTA LA TEMPORADA 2011 DE SEÑAN DE BLOG

QUÉ LLEGUE ESTA SEÑAL A QUIÉN DIOS DISPONGA...

SALUDOS

Cómo

2010-08-27T02:45:00.000-07:00

Cómo no dedicar un minuto entre tanto tiempo
a recordar un poco de tu mucha lucidez.

Cómo no intuir mal los pasos del futuro
sí los del presente se daban sobre terreno falso.

Cómo no sentir la cercanía de tu ausencia
sí hay cosas que no te dejan ir.

Cómo no agradecer la función de la conectividad
sí hace un sólo corazón latir.

Cómo no romper en llanto en el silencio
sí lo más alegre de hoy es un cupón de descuento en el diario.

Cómo hay que hacer para olvidar...

2010-08-27T02:39:00.000-07:00

Cómo olvidar:
El poder de las manos
El agua en el desierto
La carta y el destierro
La sombra y la soledad.
Mercurio y Saturno en flagrante confabulación
Conjunción de energía
Materia indispuesta
que cae por gravedad, por inercia
porque sí.
El resultado de la negación.
Ecuación que no explica la realidad.
Mezcla de colores insolutos.
Colores santos. Colores arenosos.
Humo y caverna.
Lista de pendientes inconclusos
Registros que miden la efectividad de la ineficacia
Reloj de arroz vaciándose sobre el mar de leche.
La súplica que el oido sordo no escucha.
La acción que corrompe
La reacción que cae sobre lo más sensible.
Película de plata sobre la sábana áurea.
El libro de Bukowski que te hace llorar.
El mándato de las palabras esdrújulas.
Las ene combinaciones del abecedario.
Las fábulas y el rechazo.
La diferencia que explica la igualdad.
El todo con su partes infinitas.
La nada que explica el vacío.
El "iré" que se queda en el registro.
La medicina que cura los bolsillos.
La calle que lleva al callejón sin salida.
La palabra que cambia el camino.
Lo ácido y lo alcalino.
El avión que reparte los restos que caen sobre el terreno accidentado.
El error en el cálculo de la hora cuando despierta la mañana.
La llave que cierra las puertas abiertas.
La chispa divina que genera el conocimiento.
La explicación por modelos.
Los números ciegos.
Los números amantes.
La carga explosiva que detona una mente.
El sabor a fresa de las noches de chocolate.
La sangre derramada por el vino del toro.
El fa sostenido que se queda en el aire.
La ropa sucia que se lava en el rio.
La corona de espinas que adorna los siglos.
Las paredes que caen cuando se construye el destino.
Los planos redondos de una mesa cuadrada.
La invención de la vida a través de kimeras.
Las frases al viento que causan hastío.
La notas finales de un blues enfermizo.

Cómo hay que hacer para olvidar
La mancha en el alma que no se lleva el olvido...

Lo dulce de la sal del mar.

2010-08-15T22:52:00.000-07:00

La última que tuvo esa sensación fue cuando de repente, en medio de la playa, la ola lo alcanzaba y lo mojaba estando acostado en la arena. Fue pasar de un estado de confort a una ruptura helada que paralizó hasta sus huesos. Más o menos era eso y aún más. La hora ya estaba pasada del punto. El nervio a tope, eliminando las cosas que pudieran salir mal, eliminando los riesgos. Alguien le preguntó, hace algunos años, cuál era la diferencia entre una casa y un hogar (house or home). La diferencia estaba a punto de conocerla.

Tiempo después, dentro del mar, Librado sumerguía su cabeza y su cuerpo se aferraba en el centro del placer más etéreo que la vida le había puesto, y acercaba sus labios a las imperfecciones más borrosas que el mar y la sal le dejaban ver... una sensación más dulce dentro de ese entorno salado le dictó que la misión se estaba concretando y que era hora de salir por un poco más de oxígeno a la superficie, para después zambullirse nuevamente.

La arena no dejaba de raspar sus rodillas. NI a ella su espalda.

Sé que un día no despertaré.

2010-07-07T06:32:00.000-07:00

Sé que un día no despertaré y será igual como en estos días que, aún estando despierto, las cosas se desdibujan y se vuelven oníricas, creadas y dictadas por el sueño. Las cosas no cambiarán. Las cosas no se moverán. No volveré a sentir esta falta de oxígeno, ni la aceleración de mi corazón, ni el adormecimiento de mi brazo izquierdo. Todo estará bien. La sensación de resequedad en mi boca será sustituida por un larga hidratación de lo perfecto. La tristeza que ahora siento será lo mínimo en la gama de sensaciones. La luz será más brillante. Conoceré lo más secreto de la conspiración en que se ha vuelto la vida y seguramente me reiré de todo y de nada. En el fondo, sentiré pena por mí y por todo el día que ya no despierte.

Simultáneo. (2005)

2010-06-17T07:50:00.001-07:00

Parte 1

El Sol. Sí. El Sol me había quemado los ojos poco a poco y no es que haya sido del todo agradable. Simplemente me quedé pensando en lo poco y en lo mucho que se necesita saber para poder sobrevivir en esta vida; tan así que se me olvidó cubrirme el rostro; pero valió la pena la tostada ocular: los brillos interminables de luz a través de mis pupilas dilatadas; la explosión multicolor multiforme multiplicada por mil y la expansión del ancho de banda del espectro fue lo más hermoso de ese día.

Y de igual forma, me dio por correr. Correr por lo largo de aquel parque hasta cansarme. Mi lengua arrastraba reseca y jadeante buscando alguna sombra o algún charco para refrescarme, pero no había nada. Seguí caminando sin rumbo fijo, sintiendo el aire sobre mi lomo y cuidándome de unos niños que ya se aproximaban con palos y piedras para hacerme pagar por haberme cruzado en su camino. Sin dar tregua a mis ideas, huí de aquel sitio atravesando rosales y árboles recién plantados; pisé una placa de cemento donde mis patas se plasmaron para siempre y me detuve antes de encontrarme adentro de la vorágine de autos que rechinaban sus llantas y sonando los claxon para avisarme de mi tremendo error. Mis instintos animales me ayudaron a esquivar el primero y luego el segundo auto para quedar debajo de un camión de pasajeros y de frente a lo inevitable.

Sólo sentí el golpe y en realidad no sentí dolor. Sólo pensaba en que algo grave me había ocurrido. La inmovilidad de mi cuerpo era preocupante. La frescura de mi sangre contrastaba con el ardiente pavimento que estaba manchado con el viscoso líquido. Como pude me arrastré con mis patas lastimadas hasta refugiarme nuevamente en el parque. Los niños ya no reían, sólo observaban lo duro de la escena. El más gordo de ellos se acercó y dijo: “Miren, mírenlo… ¡Qué animal tan tonto y feo! “ E inmediatamente asestó un golpe en mi cabeza. Lo más curioso es que cerré mis ojos y sucedió lo más improbable: los brillos interminables de luz a través de mis pupilas dilatadas; la explosión multicolor multiforme multiplicada por mil y la expansión del ancho de banda del espectro. Y si, fue lo más hermoso de ese día.

Parte 2

“Te amo con este amor que dudo mucho poder tener”.

Sempiterna Lucrecia:

Es demasiado ridículo empezar a escribirte una carta con un adjetivo que denota eternidad. Y cómo no dejar eternizarte si con tus ojos lo dices todo. Es inevitable. Por ejemplo, te estoy escribiendo desde un parque donde no pasa nada y pasa todo: el Universo se construye y se destruye sin que las personas se den cuenta. Y esto sí ha sido eterno. No sé por qué te escribo desde dónde te escribo. Otras ocasiones te he escrito desde un tren; desde el desierto y en un vuelo a San Diego. Te he escrito desde mi habitación apoyado en la mesita de noche; desde una Biblioteca en Guadalajara y desde un hotel en Tijuana. En el baño de un bar marqué tu nombre. En los vidrios cubiertos de neblina en Las Cruces y, hoy, en una banca desvencijada de este parque en donde el calor es insufrible. La blancura de la hoja de papel hace que la luz me lastime como si dos agujas se clavaran en mis ojos: los brillos interminables de luz a través de mis pupilas dilatadas; la explosión multicolor multiforme multiplicada por mil y la expansión del ancho de banda del espectro. Es verdad. Cada lugar ha dejado parte de su esencia en cada carta que te he escrito. En cada momento en que la idea de tu vida ha evolucionado y se ha reconstruido y conformado en la forma de un círculo. Al igual que en un Cenit, puedo decir que en esta banca convergen todos los puntos de mi límite superior. Es la pendiente de mi tangencia en la que me puedo deslizar como pez en el agua. Llevo aquí horas tratando de elaborar un esquema para tratar de definir con palabras lo que realmente siento. Definirlo como sólo amor sería un crimen. Tan difícil es definir lo intangible y abstracto en palabras que puedas leer. Sería necesario definir los colores del sol cuando sale a las 5:45 a.m., la estela que deja el avión que pasa a gran velocidad, la soledad que se forma cuando cuelgas la bocina del teléfono, cuando todo se desdibuja. Cuando mencionas a Nietzche y mis faltas de ortografía. Cuando brillas más alto que el Sol y la Luna en mi cielo de noche. Cuando alguien pasa despacio y se observa en el reflejo del ventanal de mi oficina y detenidamente escudriña cada centímetro de su ropa, esperando conservar la esperanza y la fe en algo o en alguien. Cuando manejaba a tu lado por la carretera y seguía pensando en ti cuando seguías ahí. Cuando me doy una idea de lo que habrás hecho años atrás, mientras estaba muerto y renacía cada día sin conseguirlo. Cuando se apaga la Estrella en la Montaña y cierro mis ojos y escucho tu voz… Esto no puede seguir así. Todo se ha ido. Sólo queda un grupo de niños que se encuentran reunidos y asustados y uno, el más gordo, deja caer un bate al suelo estrepitosamente y corren. Me acercó y lo que ví, haya sido lo que haya sido, no se moverá jamás.

Y este ha sido uno de mis mil días sin ti.

CSC.

Parte 3

En el amor siempre hay algo de locura, más en la locura siempre hay algo de razón.

Friedrich Wilhelm Nietzsche.

Aunque fue muy difícil logré ponerme en pie, para luego caer inevitablemente en el vacío sin retorno. Y mientras caía las luces no me dejaban ver hacia donde iba. De pronto, me detuve en seco y mis manos se quedaron heladas. Fue ahí donde las explosiones multicolores me dieron la sensación de seguir vivo y de estar luchando. Y tan difícil fue aquello que decidí no despertarme por completo, aunque El Sol me daba en la cara. Poco a poco mis articulaciones se fueron construyendo y una gota de sudor resbaló por mi sien. El zumbido en mi interior me dictaba lo mismo; la misma dosis en las mismas proporciones; respirar el mismo aire; fumar y beber; comer lo que sea y esperar la noche para recibir nuevamente un día.

“Algún día haré que regresen. No se pueden haber olvidado de mí. Son todos, ellos y yo. Somos todos. Lo saben y no me lo quieren decir. ¡ Somos todos! … pues ¿Dónde están?... ¿En dónde se perdieron estas calles? ¿Mis calles? No. Las de ellos y las de los otros. Aquellas donde podía andar libremente; donde alguna vez dibujé con spray “Hasta la Victoria siempre” ¿Qué queda ahora? Manchas. Sólo manchas oscuras y este dolor en el estómago. ¿Te preguntas a dónde me fui? ¿Te preguntas en dónde me quedé? Había un mago que veinte años antes lo pudo contestar con los brillos interminables de luz; con una explosión multicolor que se rompía como una burbuja de jabón, en la que se veían mis mejillas redondas y desproporcionadas. ¿Sabes quien era el mago? Yo jamás lo supe, pero él estaba ahí. Así como yo estoy aquí sin estar. Y ellos tampoco están. Hace años que dejé de pertenecerles. Ahora, ellos salen y entran de mi mente como Juan por su casa y hacen y deshacen lo poco que queda de mis ideas. Sólo absorbo lo que ellos me dejan y guardo lo mejor para otra ocasión. Y grito: sí tan sólo pudiera golpearlos. Sí tan sólo pudiera darles un puñetazo y romperles la nariz. Y nadie escucha, Y ya no me acuerdo de cuando me fui, ni cuando sangraron mis manos, ni cuando se acabará esto. Lo que si recuerdo es que cuando era niño tuve una visión que apenas pude percibir en el rabillo de mi ojo, pero, al voltear mi cabeza para observarla, desapareció. El niño creció, los sueños se esfumaron. Algún día haré que regresen…”

Sí. Aunque fue muy difícil logré callar esas voces en mi interior y avanzar por el prolongado parque. No sé que tanto avance pero me costó trabajo llegar a la sombra del árbol más grande. Al dejarme caer, algo en mí se rompió. Su forma amorfa, la carne abierta, la sangre derramada, la lengua de fuera y su expresión estaban por el lado oculto del árbol. No hubo más. Nadie vino y nadie me vio. Sólo, a lo lejos, la ciudad y sus mismos misterios. Y ya se hacía de noche cuando decidí tomarlo entre mis manos y aventarlo, pero opté por enterrarlo y enterrarme yo igual. Aunque ya no importe, aunque sea tarde, aunque alguna parte de mi cerebro ya no funcione, aunque no pueda gritar ni soñar, el fuego en mi interior hace que avance por este sendero de locuras ordinarias.

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Un escrito de 2005. Febrero o Marzo de ese año. Rescatado del baúl de los recuerdos que quieres olvidar.

Porque... (2004)

2010-06-09T18:28:00.000-07:00

El porqué de lo que te amo es como un libro

que se encuentra debajo de mi almohada,

en aquel lugar donde se guarda lo más sencillo:

Los sueños que nunca se cumplieron.

Las gotas de sudor que se fueron acumulando en

las noches cálidas de aquellos veranos, interminables,

duros y difíciles.

El silencio y del espacio que se forma

cuando duermes en tu cama y yo

en la mía,

Las risas y los lugares comunes.

El tornasol y los rayos del sol cuando amanece.

El reflejo de mí en tus ojos.

Los viajes, el río, el avión, la camioneta.

El vino amargo, las pastillas,

el odio y el amor que danzan y hacen fiesta.

Las palabras que no se dicen, pero que se escuchan.

El miedo, las fotos, la falta de aire.

Mi nombre cuando todo estalla, cuando todo se rompe.

Cicatriz y dolor.

El fuego extinto reavivándose,

las horas inconclusas y definitivas.

Tu cielo de noche es mi luna de día.

El norte del sur cuando tú estabas sin estar en él.

Hoja en blanco y mil ideas que plasmar.

Locura.

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Un texto que escribí a finales de 2004. Rescatado de unos archivos de un viejo ordenador. WOW. WTF?

Corto

2010-06-01T12:58:00.000-07:00

¿Qué es la paz mental? Un estado donde lo más inconveniente nos resulta atractivo y lo alejamos para sufrir un sentimiento de menos culpa.

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El sueño me dio una frase para tí. La emoción cuando la recibí para dartela me aceleró el proceso de despertar. Se quedó estancada entre la inconsiencia y la vigilia. Sonrio.

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Última vez: el sol flotaba sobre dos montañas y cambiaba del naranja al pálido. Tus piernas rodeando mi cintura. El agua cálida entre los dos.

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Nadie sabe más de mí mismo que el teclado desbastado de mi computadota y el nylon de las cuerdas demi guitarra, además de la almohada que puse a tus pies.

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El detalle más mínimo es una montaña inquebrantable a los ojos imperiosos que ven tras el filtro del desánimo.

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Lo enigmático de las cosas es el efecto tan maravilloso que producen los mas sencillos detalles en ellas. Y eso es complicado.

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Hay palabras que cayan más cosas que un silencio eterno.

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Mañana es un modo de adelantar acontecimientos, cuando no nos alcanza el ahora para evitarlos.

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He descubierto que he vivido como adulto toda mi vida. El niño que ahora soy se ha quedado pasmado ante su nuevo estado de comportamiento.

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La vida y la muerte juegan un cara o cruz cada amanecer. La moneda es iluminada por los primeros rayos de sol. El desierto sólo sabe de la vida.

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El desierto es el escenario en el que Dios decidió poner a prueba a los hombres y su fé.Más de tres mil años después,sigue haciendo lo mismo

Princesa.

2010-05-11T23:15:00.000-07:00

Bienvenida a mi vida.

REGALOS

2010-04-26T11:11:00.000-07:00

Estos regalos deben llegar pronto

Después del corte

2010-04-16T17:38:00.001-07:00

Ya los días no eran días, sino lapsos que transcurrían así porque sí. Quizá por costumbre, pero los que quedaron en la tierra después del corte extrañaban la hermética cadencia del devenir citadino. Los que quedaron, obviamente muchos, vivían en la impacibidad dentro del millón de dudas que dejó la situación después del último día en que se conoció el mundo como tal. Por un lado ellos no recordaban más que el tremendo silencio después del estruendo y la luz. Algunos hombres de Estado utilizaron todas las medidas diplomáticas posibles para controlar la nueva situación, pero la inexperiencia en temas celestiales y la indiferencia ficta del Ser Supremo dictaron un fracaso más para la humanidad ante este nuevo reto. Los más arrepentidos quisieron regresar a lo básico y buscaron por cada uno de los rincones los libros y las señales que no observaron o mejor dicho que optaron por ignorar.

Ya no había nada.

Todo eso fue en un día de dos mil doce. Pensaba que de alguna forma me iba a ir. Al menos tenía la esperanza porque en el fondo siempre creí en ello, pero siempre me llamó la atención las cosas que me rodeaban, las cosas que me enganchaban y que no eran las cosas que dictaba la norma para poder irme pronto de este lugar al que estoy confinado. Han pasado más de cinco años yaún no sucede nada. La gente ha buscado un nuevo orden y gobierno, pero de antemano sabemos que estamos en sus manos. Nuestro libre albedrío fue siempre una broma . Lo más chistoso de todo es que la persona que predicaba todas las enseñanzas correctas aún sigue aquí. Está más sólo que Dios desde ese día. Lo veo y sus ojos están más allá de una tristeza perdida.

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Ejercicio de Metatextos....
Corrosivo e indirecto.
Saludos a mis nuevos lectores. Los amo con ese amor que no tengo.

L.Mario

Suite 21

2010-04-01T22:33:00.000-07:00

Abres los ojos. El techo, que es lo que siempre ves cuando despiertas, tiene una carencia de algo que te es familiar, pero que de primera mano no recuerdas. De hecho en ese instante todo súbitamente se desdibuja. El calor hace que tu cuerpo se sienta incómodo y pegajoso a la superficie de una cama. Tus pupilas se adecuan a la oscuridad y te haces la pregunta, la eterna pregunta situacional. Realmente no sabes dónde estás… La Paz, Guadalajara, Querétaro, Chihuahua, un hotel… otro, pero esta vez es diferente. No recuerdas quién eres. Intuyes de alguna forma que llegaste ahí por una razón que no se hace aparente aunque está más que sabida desde tu fórmula interior. Una décima de segundo que se vuelve una eternidad que te hace comprender la relatividad del tiempo. Estás desnudo. Estás de humor ennegrecido. En ese momento, puedes ser todo y a la vez la nada del universo de cosas que se te vienen a la mente. Quizá en unos de esos momentos ella te juega la broma de hacerte creer que eres quién tú quisiste ser alguna vez: jugador de béisbol, músico prolífico, escritor tenaz de producción abultada, predicador de la palabra de Dios como único motivo de vivir. Levantas la cabeza y ves el espejo del hotel que te regresa poco a poco a tu realidad inferior. Te levantas sudoroso y con la boca seca. Enciendes la luz y poco a poco te das cuenta de tu entorno: el escritorio revuelto, la computadora hibernada, tu estómago prominente, tus ojos gastados, el lado contrario de la cama intacto con tus lentes de lado. Apagas la luz y poco a poco va apareciendo en el techo lo que cada noche te ubica a la realidad: un círculo rojo en el centro del techo que va creciendo, te va envolviendo y te va diciendo que si… efectivamente eres tú, lo que te hace sentir algo triste, pero feliz en el fondo. Lentamente tus ojos se van cerrando y vas desapareciendo en tu habitación de hotel barato.

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San Carlos, Sonora .

Mi nuevo ejercicio de metatextos.

Disciplina de escribir aún estando de vacaciones.

Un saludo fuerte a todos los que son, sin falta ninguno

L.Maio

Disertación de Supermercado

2010-03-18T23:02:00.001-07:00

My fascinating life
Cargado originalmente por Annouchka Des Epines

Ana veía de reojo los estantes acomodados. Era rara la sensación de simetría que se producía entre los pasillos y la iluminación. Inmediatamente pensó en la luz que poco a poco recorre las escalinatas de la Pirámide de Kukulcán en el equinoccio de primavera: qué marcadas diferencias había entre épocas para la consecución de alimentos. El hombre, al inicio, tuvo que aprender a cazar, a salir de la cueva y a usar fuego. Tuvo que modificar su entorno físico para sembrar y cosechar. Tuvo que pasar por varios estadios socioeconómicos para darse cuenta que lo que importa es comer. Las revoluciones sociales son resultado de gran carencia de alimentos. Qué diría el hombre antiguo al ver esta mercancía enlatada. Mercancía refrigerada. Luz y simetría. Las técnicas de cultivo han sido sustituidas por reglas de mercadotecnia: el precio unitario es la medida que controla y no las características intrínsecas de los alimentos: color, sabor, tamaño… eso no importa. Todo debe ser lo más barato. Lo más conveniente al bolsillo. El dinero es el único bien que el hombre no ha podido sembrar ni cosechar. ¿Qué pensará el hombre posterior a nosotros? ¿Qué pensará de las ruinas de estos negocios, de estos supermercados? ¿Templos al consumo? ¿A cuál dios adoraremos? ¿Seremos considerados como una “inteligencia superior” necesaria para el desarrollo de su civilización o seremos el bache existencial que fue difícil afrontar y superar? Es gracioso que por un lado necesitemos toda esta parafernalia para poder allegarnos alimentos y por otro lado Ser recordados como la civilización pragmática que tuvo que destronar todo su mundo para poder sobrevivir en él…
Aunque pensándolo bien, sí fuera conejo y pudiera elegir, escogería zanahorias en lata que tenerlas que conseguir sin ser cazado. Y más si están de oferta… es una vida totalmente fascinante.
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Mi última participación en Metatextos. El ejercicio fue entrar a una función de Flickr de imágenes aleatorias y escribir algo sobre una.
Esto fue lo que salio de mis dedos.
Saludos
L. Mario

Experiencia.

2010-03-17T12:08:00.000-07:00

El viernes pasado asistí a la presentación del libro TRIC TRAC Vieja Guardia de Emilio Gutiérrez de Alba, periodista, cronista y escritor de esta Ciudad Juárez. Nacido en Torreón, Coahuila, al igual que muchos de nosotros, vino a esta tierra en busca de oportunidades y se estableció hace poco menos de cincuenta años, iniciándose como reportero de la nota roja del otrora famoso periódico El Fronterizo. En la mesa de presentación asistieron varios personajes del ámbito político, académico y de los medios de comunicación de nuestra ciudad. El común denominador de los comentarios hacia este libro versó en que todos debemos procurar el rescate de Ciudad Juárez, es decir regresar a los niveles sociales y culturales de antaño a través de una renovación hacia lo bueno. El libro narra algunas historias sobre los medios de comunicación en esta frontera y surgen nombres de personajes que labraron el camino del periodismo juarense, cosa que le valió un premio en un concurso organizado por el Gobierno del Estado de Chihuahua y el aseguramiento de la impresión de este documento valioso e histórico.

Hubo, después de la presentación, un ambigú con vino al que mis amigos y yo le dimos una real repasada. Llevaba una cámara fotográfica y estaba tomando fotografias de la Librería Universitaria cuando de en medio de la gente, la figura de un señor de edad avanzada, boina y chamarra combinada, zapatos inmaculados y cámara al cuello se abría camino con paso muy lento. Se acercó a nosotros y dijo:

- Buenas noches, quisiera sacarles unas fotos...
- Por supuesto. Siempre y cuando me deje sacarle una foto a usted
- ¿Duelo de cámaras? Hay desventaja...
-¿Por qué?
- Porque la mía ya piensa solita y eso que es la más moderna...aunque la suya creo que no necesita luz para sacar una buena placa.
- Así es.

- Muchas gracias. Señor...

- Luis Badillo. Y su nombre es...

- Sr. Héctor Oaxaca. Todo mundo me conoce porque soy el periodista gráfico en activo más antiguo.

- ¿Cuántos años?

- De vida más de ochenta, de profesión más de cincuenta. Todos me dicen "Chinito" Oaxaca. Los jóvenes como usted no sabe quien soy yo...

- Definitivo. ¿ Y cómo empezó usted en esto?

- Yo era fotógrafo de turistas. Los gabachos pasaban a Juárez a los cabarets y yo tenía unos "burritos" donde los fotografiaba con sombreros de charro, sarapes y bigotes postizos como souvenir de su visita y luego iba y los buscaba hasta sus hoteles o a los bares donde estaban y se las vendia a muchos dólares. Soy el precursor de la foto polaroid... Soy el primero y no lo patenté...

Una risa sonora se escuchó en el ambiente.

Héctor Oaxaca Acosta es un conocido fotógrafo de prensa de la localidad, a la que ha servido desde 1947 plasmando las imágenes de los sucesos más importantes ocurridos desde ese entonces a la fecha cuando Apolinar “Polo” Ochoa lo invitó a colaborar en el periódico independiente El Mexicano. Posteriormente nació El Fronterizo a donde paso unos días, para posteriormente irse a Chihuahua capital a trabajar con El Heraldo, contratado por el entonces director Benjamín Licón.Regresó a Juárez en 1955, para servir nuevamente en El Fronterizo, periódico donde ha plasmado imágenes de información general, algunas veces de sociales, pero sobre todo deportivas, que es lo que más le ha gustado hacer.Por su calidad como fotógrafo la cadena García Valseca lo comisionó para apoyar la labor de los fotógrafos en otros diarios de la organización trabajando cortas temporadas para el Esto, en el Distrito Federal; Sol de Puebla, Occidental de Guadalajara, Sol de Durango, Sol de Parral, entre otros. Le ha tocado tomar las impresiones de los presidentes mexicanos desde Ruiz Cortines, Adolfo López Mateos, Miguel Alemán, Gustavo Díaz Ordaz, Luis Echeverría Álvarez, Miguel de la Madrid, José López Portillo, Carlos Salina de Gortari, Ernesto Zedillo hasta Vicente Fox Quesada, ya que ochenta y tanto años aún sigue colaborando con diversos medios informativos.También cubrió las giras por esta región fronteriza de los presidentes del vecinos país, John F. Kennedy, Lindon B. Jonson, Ronald Reagan y George Bush padre. Y ni se diga de los Gobernadores y presidentes Municipales del Estado y de Juárez respectivamente, ya que la fotografía política es otra de sus especialidades.Este ilustre maestro de la cámara tiene un premio internacional, que le otorgaron cuando fue el único fotógrafo en captar la explosión de una bomba de 1962 megatones, donde se ve claramente el hongo formado por el tremendo estallido que estremeció la tierra tumbando las cámaras de los miles de reporteros gráficos que las tenían sobre tripies, prueba realizada por el Ejército de los Estados Unidos en Carlsbad, Nuevo México. (Fuente: monitorapcj.com)

Una tarde-noche llena de experiencias. De ansias por ver todo lo que los ojos recien operados del Sr. Oaxaca han visto. De anhelo para que el Juárez que está impreso en las páginas de los periódicos extintos y en la memoria del imaginario se haga nuevamente realidad.

Pensando en voz alta.

2010-03-11T07:55:00.000-08:00

para leenda

(de fondo cualquier música que conecte con la quintaescencia)

a) De todos los caminos que me llevan hacia tí, prefiero el que me aleje más de este mundo.
b) El vino más amargo lo tomé el día que disfruté el vino más rico de mi vida y no pude contártelo.
c) Me cansé de buscar en el lugar donde todo se pierde. Todo se encuentra, menos lo principal..
d) No me guío por el físico, pero la culpa de todo la tienen tus ojos.
e) Eres casí lo que no quiero perder.
f) La distancia no separa, lo difícil es no pensar en ello.
g) Hay algo que no dejaba de darme vueltas a la cabeza en la madrugada: tu voz leyendo mis palabras escritas.
h) No hay peor sentimiento de desnudez cuando al fnal del invierno, debajo de las cobijas, alguien escudriña tu corazón y saca poco a poco, a control remoto, el tú del fondo del fodo.
i) Un mundo nos vigila. Pido permiso para determinar lo indefinido.
j) Muy dura ha sido la crítica que señala las oportunidades desaprovechadas del pasado, pero hoy todo es nuevo. (Me pregunto cuando estará listo el borrador de esa tesis...)
k) Un lugar, en medio de un lugar desconocido, en lo más alto de un lugar poco visitado, en medio de gente de otros lugares, es el lugar al que pertenezco. No hay le menor duda.
l) No hay bien que por Él no venga.
m) Un rayo de luz entra por el ventanal. Me indica que es hora de trabajar. La noche se ha hecho un mechón de tu pelo y el agua de la regadera la sensación de tu piel en mi piel.
n) No suelo ser romántico, pero a veces es bueno explorar mi lado azucarado.
o, p,q,r,s,t,u,v,w,x,y,z) Te necesito. No hay la menor duda.

Esto es para ti...

El Sueño de Alex. (Regreso a Metatextos)

2010-02-18T21:04:00.000-08:00

La experiencia dejó a Alex cansado de la vista y un odio temeroso a las gotas para los ojos. El tenedor para comer le parecía la peor de las armas letales del planeta. Sus drugos estaban más lejos que cerca y el fastidio de su fibra más sensible se arremolinaba como un ciclón en su cabeza. Habían pasado imágenes por su vista en una pantalla cinematográfica durante semanas. La técnica Ludovico estaba dando resultados positivos. Finalmente, su terrible adicción podía ser tratada y curada.

Alex una de esas noches soñó. Ese era un evento raro porque la narcolepsia producida por la leche de korova con drencom suministrada a su organismo buscaba un knock out a sus sentidos, pero esa noche se abrió una rendija de la ventana química acondicionada a su mente:

Alex caminaba sólo con su traje blanco, bastón y bombín por una calle repleta de casas como palomares. En una de ellas salía música con ritmo minimal y retumbante de bajos. Se acercó a un portal y viò a devotchkas con atuendos disímbolos y drugos turgentes y de peinados más alisados. No era un mundo como el suyo y supo muy bien que era un mundo paralelo. De repente pasaron a su lado varios chelovecos con la gullivera cubierta cargando fusiles y descargando metralla dentro del local.

Lo que Alex percibió en este mundo paralelo le descubrió el lado más irracional de la violencia. De repente a su mente vinieron imágenes de caníbales devorando carne humana en un literal rio de sangre hirviendo. Sintió terror.

Por un momento, Alex agradeció estar soñando. Una lágrima mojaba su almohada cuando se despertó literalmente exaltado. Su afición a la ultraviolencia era un juego de niños, eso iba demasiado lejos a todo concepto mental.

Alex estaba curado. Ludovico había triunfado.

*******************************************************

Estimados lectores, esta es mi ejercicio de regreso a Metatextos.
Este fue escrito en un camión de Chihuahua a Ciudad Juarez con un mareo letal y tecnología 3G.
Cómo evolucionamos y el mundo no...
Agredezco a Kubrik y Burguesse por la colaboración onírica.

Amor.
Paz.
L.Mario

Solo universo.

2010-02-11T22:52:00.000-08:00

Alejandra ya estaba acostumbrada a sentir el vacío de la habitación a las 11:45 de la noche. Las manecillas del reloj de péndulo empezaba a recorrer el último tramo de tiempo-espacio del día. El número en el calendario se desdibujaba y se transformaba en otro de díigito superior. Algunas veces, cuando la luna y sus fases lo permitían, ella acercaba el taburete del peinador hacia la ventana y se sentaba a obsevar el paisaje suburbano, el vestigio de la presa seca refeljando en algún charco rebelde las luces de la planta porcícola y su hedor característico. Esa parte de la ciudad era dividida por un gran cerro y ella vivía en el lado más desolado. Estaba afuera de la ciudad sin estar. Dominaba desde su vista el tránsito rápido de los camiones de pasajeros y los traileres cargados de gasolina, de víveres o de maquinaria para el campo. De alguna forma esa vista le recordaba la ventana donde dominaba el mar de esa ciudad porteña donde nació por un accidente geográfico y donde se vio obligada a vivir por diferencias familiares a cargo de los abuelos. El mar, como en esa noche, brillaba de forma singular y de alguna forma el paralelismo le provocaba cierta ternura al ver las luces a lo lejos, como los barcos en época de pesca. El malecón colorido y la playa a pocos kilometros. El tiempo de verano y las quemaduras por exposición al sol. El carnaval cada vez más loco y ajeno a las cosas que mencionaba su Pastor en la Iglesia. La afición cautivadora a la lectura de la verdad, la única verdad. Pensó, en esa noche, que no había ejemplo de soledad más grande que un solo universo. Ni siquiera la soledad del mar que es acompañada por una inmensidad de algo. El universo es solo y nada más. Es el juicio más alto en la lógica humana.

La noche invadía otra vez en su mente el pensamiento de abandono. El mar no reflejaba las luces, los barcos salían poco de pesca. El tiempo dividido y una larga sequia seguida por un año de inundación cambiaban los estados de ánimo. Y él se había ido. La sensación y el universo le ponian tinta a su pluma especial y recordaba y escribía poemas a los que pocos tuvimos acceso. La rabia mostraba su lado más tierno: unos ojos implacables mirando al horizonte. Y ella ya no era ella, era el tirón que producía un esalofrío en su cuerpo y movía la máquina de articular palabras y escudriñaba su mente hasta dejarla sin palabras, en forma de poesia y afirmaba que su nombre lo tenía un país del mundo. País del universo.

Pocos lo pudimos ver. Pocos la podemos leer.

UNA NOTICIA

2010-01-29T10:45:00.000-08:00

A todo el público lector de este espacio, hay una noticia que quiero comunicarles.

LIBRADO MANRIQUE HA MUERTO.

Los mantendré informados.

Saludos

Luis M.

Debería.

2010-01-19T06:40:00.001-08:00

Noche.
Pasaba rápida cuando más lento la luz fluía.
Dos lunas menguantes en su cara,
sanidad y arena bajo sus pies.

Día.
Pasaba lento cuando más rápido se agolpaba el sentimiento.
La nota más aguda de un violín
era la forma de describir su ser.

Noche.
De calor en el frío y de frío en el calor,
de permanecer perdido
en una pequeña habitación.

Día.
No había uno sólo en que las nubes
tomaran diversas formas.
El sol las amoldaba a su capricho.

Noche. Día.

Debería haber puesto distancia
entre esto y aquello.

Debería y ahora
no quiero perderlo,
aunque la piedra se agite
en los ciclos que se forman
en la superficie del agua
mientras ella se hunde.

Debería, incluso, dejar
de hacerlo.
Debería, además, ya no
tener la necesidad de hacerlo.

El cuadrado está perfecto,
los planos trazados,
el plan de vuelo revisado,
las diferencias conciliadas.

Noche.
Es la primera de las últimas que pienso en ella.

Día.
Es el primero de los últimos que alabo al silencio.

Noche.
Concreta

Día.
Abstracto.

Debería incluso limpiar el espejo,
sacar lo de adentro,
cambiar los zapatos

y seguir los caminos.

Lo siguiente no es...

2010-01-16T19:50:00.000-08:00

Cómo van cambiando las cosas en el país. Cómo los conceptos de cordialidad, amabilidad e integración se mueven de mucho a poco. Cómo las estrellas gastadas iluminan de lejos las noches interminables de frío polar. Un grado o diez abajo y la gente modifica su modus vivendi. Su modus operandi. Todo se vuelve más lento. La mente se mueve más rápido que la articulación de palabras. Toda la extrañeza encaja en una realidad temible. Se hace tarde y no llega el cambio. Se tumban las cosas, las puertas se cierran. Lo que es aparente se queda enclavado en el corazón de la sinrazón. Todo el tiempo se pierde y todo para ganar algo que no es lo que quieres pero es lo más conveniente. Lo más inconveniente nos encierra en cuatro paredes. La inconformidad asume la dirigencia de las cosas. La gente se esconde en parapetos escudriñados. Los aviones son más pequeños. Ya poca gente viaja y viaja a fuerza. Con un nudo en la garganta la gente al ver partir a los aquellos en pasillos llenos de luz y de trámites. De identificaciones y de cambios en planes de vuelo y de clima. De divisiones elitistas donde los que pueden más allá de lo posible beben bebidas en las rocas y fuman habanos que apestan el aire y el aliento. Y todos van haciendo cosas que no quieren hacer. Siguen impulsos que no quieren parar y rompen las reglas y rompen las costumbre y mienten y muerden y empuñan armas y aprietan gatillos y manejan carros a gran velocidad y las calles que habían sido nuestras no son ahora más que ríos de sangre, cristales de auto agujerados por proyectiles y masa encefálica y corpórea por todas partes. El miedo y el sueño. La vida y la muerte juegan un cara o cruz cada amanecer. La moneda es iluminada por los primeros rayos de sol y el desierto sabe que el viento sopla en una sola dirección. Lo siguiente no es más que un desahogo de las razones de causas perdidas, del anonimato de los destellos lunares que iluminan la tierra y la mente. La sinrazón de lo peculiar.

Y seguimos respirando y pagando culpas con dinero y desencanto.

Estación Olvido

2010-01-03T07:38:00.000-08:00

Jamás se piensa durante el viaje,
mientras los horarios cambian y
definen el final y el inicio de un ciclo,
entre copas que chocan y gritos de algarabía,
entre la efusividad y la resignación,
jamás se piensa en lo cruel que puede ser,
mirar por una ventana en el tren
y ver el barrido de las cosas
que están estáticas y que sólo cambian
por una luz incidental
o por un fuego accidental
o por una diferente ubicación visual
mientras el movimiento actua en el riel.

Difícil pensar durante el viaje
en que el llegar al punto destino
es empezar un nuevo capítulo
de una historia que nunca concluye
que, quizá, sea una repetición burda
de otra similar
en diferente tiempo y lugar,
con personajes desiguales
y todo lo demás constante.

Difícil es pensar durante el proceso
que sólo hay dos caminos
con un posible final,
sin camino de regreso.

El frío arrecia en el amancer,
la neblina se combina con el hastío.
Nadie vaga en el andén
de la Estación Olvido.

Agridulce sensación
el recorrido se ha cumplido
yo sólo bajo del tren
en la Estación Olvido

Y hoy como ayer,
tú y yo no somos los mismos.
La lluvía moja mis pies
en la Estación Olvido.

Divertimento.

2010-01-03T07:13:00.000-08:00

Escribir en automático siempre ha sido una diversión. Describir estados de ánimo con frases rebuscadas, frases simples o sin nota, sin tinte. Eso es interesante. Escribir palabras a tontas y a locas. Medir la fuerza de las palabras con la tensión que provocan cada una de sus letras. Escribir como destapando coladeras en Nueva York. Esas si tienen estilo. No como las coladeras del Distrito Federal. Destapar esas coladeras es un acto de salvajismo puro. Más allá de lo extremo. ¿Habrá algo más disgustante que el olor a coladera hirviendo? ¿A rata muerta y a metano? No dista mucho de lo que se respira en el aire. De hecho, cuando aterriza el avión en la Ciudad de México, baja entre una nube-nata gris tristeza y café sepia-verduzco desesperanza. Algunas nubes se forman con la figura de un esqueleto humano, esqueletos de perro. Lluvia ácida que corroe el techo de los autos, los edificios históricos que se hunden en el lago materno, cuna de nuestra civilización.

Hablar en automático es de locos. Escribir en automático conlleva locura y un gran defase de sentimientos. Es como la champagne que está por desbordar cuando se destapa la botella. Es como esperar algo que va a llegar y que no te mueves para asegurarte que sucederá. Es como ver el agua caer en cascada hacia un rio que no lleva a ninguna parte.

A fi que lees ésto...

2009-11-18T18:00:00.000-08:00

Esto es para tí, que dispones tus ojos ante estos signos y los recorres con curiosidad y con intención malevaje de destronar cada idea, de encontrar las causas y los azares de una vida llenas de tones sin sones, de refugiar los miedos más cruentos que han roto tus sentimientos, empezando por los del cerebro y terminando con los del corazón, de comenzar nuevamente de cero en un estado emocional bajo, muy bajo, de bajo perfil y de canto a una realidad poco confortable, de romper la huella del pasado elevándola del suelo y dejándola caer, de no tener más futuro que la negación y fotografías rotas de celebraciones esporádicas y viajes conclusos, de deudas perennes y manchas de óxido por lo viejo de las cosas, de palabras nuevas en ambientes gastados... a tí que me lees, te pido perdón por haber hecho lo que hice.

ES SÓLO ROCK AND ROLL...

2009-10-14T07:03:00.001-07:00

Rogelio vivía un sueño constante. Se levantaba todas la mañanas del lado izquierdo de su cama y siempre lo despertaba el Himno Nacional y la gastada sensación de su boca reseca, pero esa mañana se había encontrado en una posición diferente y los primeros rayos de día lo descubrieron en su mesa, sentado, hojeando un libro y mirando un álbum con fotografías. Observó fotografías de "no hace mucho tiempo" , en donde aparecía en un concierto de The Cure ataviado con el atuendo clásico, lipstick rojo corrido, sombras y pintura sobre su cara chorreada de sudor y una cerveza en su mano. Pensaba en qué tan lejos estaba de eso ahora...
*****
Sonia preparaba los almuerzos de sus dos niñas y ponía unos característicos snacks en sus mochilas mientras su marido sacaba la RCV de la cochera. Apresurándolas, como todas las mañanas, Liza, las más pequeña, le señalaba que en MTV anoche habían pasado un video del grupo que le fascinaba a su mamá y que era el de la canción de "Hey...Hey..Hey... yes I Like it a lot...." que le cantaba cuando estaban contentas...Sonia pensó que esa canción era fabulosa y que lo era más estar en ello"unos cuantos años después"... Ella sonrió y pensó en qué tan lejos estaba de eso ahora
****
Esteban no llegaba a los cuarenta y tenía un hijo de diecisiete, quien heredó su habilidad musical. Unos años antes, Estebancito (o Junior) se interesó por tocar la guitarra y ni tardo ni perezoso le enseñó la Teoria de las Pentatóniocas y algunas armonías jazzeras y bluseras. Le enseñó a usar el distor, pero sobre todo el Delay, como The Edge... mira, Junior.... tarataratá..taa..ta..t... ¿Escuchas? esa es Where the streets have no name... y cuando tenía tu edad fui a ver al Cine Diana Rattle and Hum de U2... eso marcó mi vida... Obviamente pensó que las diferencias musicales eran cíclicas y recordó las peleas con su padre quien siempre decía que The Cure y U2 eran una bola de fascinerosos, lo mismo que pensaba de los grupos que Junior escuchaba... El sonrió y pensó en qué tan lejos estaba eso de ahora
***
Feliciano vendía tomates en el mercado de Revolución junto con su mamá. Un día, te voy a comprar el puesto de huevo que pronto, muy pronto va a dejar Doña Cornelia pa que lo manejes mijo.... No, mamá... lo mío es el rock... voy a ser famosos y te voy a comprar una casota en Cuernavaca con estos acordes y estas rolitas.....Poca gente se acuerda de Feliciano. Llego a ser un buen guitarrista en los años en que el Rock en Español surguía con fuerza a prinicipios de los noventas. Con su banda "Pistolas Calientes" tuvo dos que tres éxitos en la radio local y tenían su grupo de seguidores. Se enamoró de Carmela, la hija de Don Manuel el de las carnes frías... ¿Cuál es el colmo del guitarrista de las "Pistolas Calientes"? Que sea novio de la hija del de las carnes frías...jajajajja. Unos cuantos años más tarde, Carmela le daba una niña morenita, morenita y dejó la guitarra para cargar cajas, aprender el negocio de los Ultramarinos y esperar la herencia y dar el braguetazo. De vez en cuando, le pone canciones de rock a Carmencita y ella baila y toca su guitarra, ahora le está enseñando Puente de Cerati. Su mamá es la Reina del Tomate
**
Entraba la sustancia al cuerpo por la Arteria Radial y sus pupilas se dilataron. Recordó el último concierto que tocó. El último acorde retumbó en el auditorio y en su mente. Después fueron días de desperdicio. De desgaste y de desbaste. Ahora, su respiración se detenía mientras se recostaba a lo ancho de la cama. Un temblor le indicaba que el viaje de nuevo había iniciado. Pudo ver el color del Do. La temática aflorada de Ré. Lo impasible y cálido del Mi. Lo engreído del Fa. El toque esperanzador de Sol. Lo básico y central de La. Lo indefinido del Si. Lo exótico e impredescible de los sostenidos y bemoles. Lo oscuro del agujero profundo en el que iba cayendo. Pensó en La Divina Comedia... Dejad toda esperanza al que entre por esta puerta... Un cenote! como los de Yucatán... se vio flotando como siempre, pero luego caía al vacío y mientras lo hacía un sólo de Van Halen sonaba como un alarido. Murió observando las figuras de polvo en el techo.
*
La última noche compuso La Oda a las canciones estériles. Cuando la terminó regresó a la cama y se acurrucó a ese cuerpo tan conocido. Mientras lo abrazaba descubrió que dejaría nuevamente todo por estar con ella, pero había algo que no dejaba de rondar por su vida y era esa necesidad de expresar con música su entorno. Canciones estériles que jamás nadie iba a escuchar pero era le resultado de esa andar y nadar sobre aguas turbulentas y tibias. Mientras pensaba en ello, Ella volteaba para ponerse de frente y todo se olvidaba.... en esa noche, Ella concibió a la pequeña Paty (com Paty Smith). Años después, le decía: El día que escribí La Oda a las canciones estériles, se embarazó tu mamá de tí... Qué locochón....

Eso es Rock and Roll

Inventario de señales constantes.

2009-10-08T05:36:00.000-07:00

Una simple tonalidad del cielo en el amanecer.
Un escalofrío de emoción, de terror, de fiebre.
Una fotografía en blanco y negro de un lugar con el mar de fondo.
Un largo historial no tanto delictivo, pero sí incriminador.
Una alta obsesión por la ortografía.
Una culpa aplacada con cinco figuras difusas.
Un mismo sentimiento que no sucede igual que siempre.
Una palabra tremenda escrita en el Libro de la Verdad.
Una tendencia a la dirección onírica, a hacer lo que el sueño dicte.
Una sonrisa de media sandía.
Un rasgo en los ojos inconfundible.
Una esperanza en mil momentos.
Una taza junto a la lista de retos por realizar.
Una cruz en la de retos realizados.
Un sonido que está permanente y que no establece su origen.
Un dolor característico entre las sienes y la frente.
Un pensamiento cuando se apaga la luz.
Un camino junto al camino que trazan las palabras.
Un guión sin un argumento definido.
Una curvatura prominente en el vientre bajo.
Una necesidad de crecer, de expander, de arrobar.
Un triángulo dentro de un círculo.
Una estigma borrándose cada día que pasa.
Unas horas que ultimamente se convierten en altas de la noche.
Un espasmo en el pecho.
Un remedio heredado.
Un miedo al fracaso.
Un oráculo ebrio de soberbia.
Un sudoku.
Un homerun con casa llena.
Un gol de un tiro de media distancia.
Una casa prestada.
Un cúmulo de pérdidas.
Un pasado que cada día es perdonado, pero no justificado.
Un deseo.
Un alguien.
Un quizá.

Mesalina.

2009-10-06T14:05:00.000-07:00

Secretamente, cuando Claudio la poseía, pensaba en la noche que más de 200 hombres intimaron con ella, cuando retó a la hetaira más famosa de Roma, Escila, y eso la excitaba. Mesalina era bella y calculadora, dueña de un porte temerario y una mente perspicaz. Manipulaba a su marido en las decisiones de Estado cuando éste llegó al poder cuando Calígula fue asesinado en un complot.
La pasión de Mesalina fue algo que nunca controló. La historia la encontró a sus 12 años enamorada de Cayo Apio. Una noche, en una de las celebraciones a Júpiter, ella danzaba descalza con una túnica reveladora y atrevida. Cayo Apio la veía embelesado, aunque en el fondo, él no pensaba más allá que desatar la furia interior. Enmascarado, bailó junto con ella y la fue separando del grupo, llevándola a lo más lejano de los jardines. La luna iluminaba dramáticamente la escena, cuando los dedos de Apio tocaron su sexo. Una explosión de sensaciones en todo su cuerpo: húmedas y entrecortadas oleadas de placer le despertaron un mundo desconocido. Mesalina se descubrió desprotegida ante la situación cuando los labios y la lengua de aquel hombre rondaban por la mayor parte de su cuerpo, ahora desnudo. Fue tanta la fuerza de ese encuentro que, años después, recordaba el momento con gran avidez y no lo pensó dos veces; Claudio, ajeno a aquellos pensamientos, cumplía el deseo de su bella esposa al traer de regreso a Roma a Apio de aquellas tierras extranjeras para tenerlo cerca.
Una noche, después de entrevistarse con Claudio, Apio fue abordado por Mesalina afuera del palacio.
-Te casarás con mi madre
-Eso nunca…
-Te quiero para mí. Eres mío desde siempre…
-No lo haré…
Mesalina golpeaba con furia la cara de Cayo Apio.
-Harás lo que yo digo o morirás.
-Posiblemente lo haga, pero no tendrás nada de mí.
Mesalina no habló. Entrada la noche salía nuevamente del palacio para convertirse en Lycisca, la mujer perra, en un burdel de Subura. En cada hombre que la penetraba, trataba de descubrir algo. Quizá descubrirse ella misma, pero no lo lograba. Eso la afectaba demasiado y lloraba angustiosamente. Cuando llegaba a casa, Claudio dormía ajeno a ese dolor y eso también le excitaba. Despertaba a su esposo para tratar de descubrirse en él y se fundía en un acto que pasaba de mecánico a punitivo.
Una noche, cuando Claudio atendía menesteres fuera de Roma, decidió poner fin a su indefinición con respecto a su matrimonio. Cometió bigamia al casarse con Cayo Slio y así derrocar a su aún esposo. Esa acción le costó la vida. Fue condenada a cometer suicidio, pero al no poder hacerlo, fue decapitada por un centurión. Momentos antes, pensó en lo que Escila le gritó: “Infeliz, tienes las entrañas de acero”. Mientras el primer golpe de espada cortaba gran parte de su cuello, sintió nuevamente la explosión de emociones en cada centímetro de su piel. Su vida se desvaneció en su último orgasmo.

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Un refrito que publiqué en el Desperdicio.... hace unos meses.

Preparando motores... run run

Saludos

Pañuelo Palestino (El mundo es uno...)

2009-09-28T19:46:00.000-07:00

Las últimas palabras fueron las primeras, las
únicas que debieron aparecer antes de comenzar todo como pasó.
Y es que las apariencias engañan y los adioses no son definitivos sobre todo cuando se hablaron de lunas y estrellas de invierno fríos, disparos y soledad.

Sobre todo cuando, después de todo, hubo un interés posterior en saber cómo pasaban los días desde mi óptica y cómo sucedían los acontecimientos desde tu trinchera:

los jueves de cena corta y largas miradas, las cortinas negras, el noticiario con faltas de ortografía y de razonamiento.

Las luchas diarias para que el mundo no nos erizara la piel más de lo normal.

Pero el tiempo siempre gana y nos tiramos al suelo para que alguien nos levante, como estrategia de ventas, o nos rechace. Dejamos que lo más obvio disuelva lo irracional y por eso modificamos los sentimientos, partimos la conducta, nos olvidamos de sentir y el olvido llega donde habita, donde se desarrolla.

Y por causas y azares, por debates de argumentos, por una confabulación incendiaria sucede por un momento la perpendicularidad momentánea de nuestras vidas, en el lugar y en la situación menos esperada y favorable: una fiesta a la que no debía asistir y tú serena sentada a un extremo del local, invitada por una persona que originó el encuentro mútuo.

La mirada obligada. El escutrinio familiar de tu mirada. Tu mirada queriendo evadir, pero recordar. Las canciones, las promesas, el manejo de los rabillos del ojo. El día de la cosecha, la Navidad...

El mundo es un pañuelo palestino. El final es siempre igual.

De cierto, desierto digo.

2009-09-24T00:36:00.000-07:00

No. El desierto es el ecosistema más rígido y extremo que existe. El calor amolda los cuerpos, los enjuta y agolpa sus sentidos en un letargo vaporoso. El sudor corriendo por la espalda. La resequedad de la boca y la transpiración excesiva. El asiento del auto hirviendo. Los golpes helados del clima cuando entras al centro comercial y la garganta y la nariz se convierte de cartón y duele cuando el oxígeno refresca las membranas. Los ojos lapidarios.

A lo lejos el mar.

Por carretera, el paisaje arenoso es moteado de verde por alguna vegetación que no se resigna a perecer ante el sol y la falta de agua. Lo cerros resecos revelan sus formas rocosas, milenarias y constantes ante los ciento ochenta grados de tu visión que se achica por el viento que te pega en la cara y una lagrimita humedece la mejilla izquierda. El termómetro en el carro marca cuarenta y dos centígrados. Road House Blues contrasta con Esclavo y Amo en el random del cd player. Algunas veces, a lo largo de la ruta que divide una población de otra y de otra más que está pegada a la única estación de trenes de la región, ese aparato de alguna forma enigmática predice el inicio y el final de las horas; indica lo que pasó y la solución a muchos problemas laborales y personales; hace que no olvides el resto del tiempo que permanece ocioso mientras el auto acelera y frena, cambias luces y refleja los tonos agridulces del atardecer.

Cada vez más cerca el mar.

El desierto podría morir donde inicia el mar.

En un punto del mundo, ambos se complementan.

Se detiene el tiempo.

Los últimos rayos del sol se esfuman como la espuma del mar en mis

pies...

De cierto, Desierto digo... Estaba yo ahí.

Ultima posición.

2009-09-12T12:53:00.000-07:00

Cuando no era más grande de lo que ahora soy, me descubrí en una competencia de natación en un club deportivo. Mi cuerpo rollizo era de lo más torpe, aunado a la fatalidad de ser el niño querido de mamá y al asma eterna que no me deja ni me dejará. Estaba con mi Speedo azul en el trampolín de salida. Realmente había demasiados competidores que nadaban como el pez espada lo hace. Al momento que el señor de sombrero disparó la salva, pude ver que todos salían con gran agilidad y velocidad. De inmediato cerré los ojos y me lancé a la alberca con la panza por delante. Sentí un ardor tremendo que sólo se desvaneció cuando empecé a mover mis brazos y mis piernas descompasadamente... Los chicos llegaron rápido al otro extremo de la alberca. Uno de ellos, en el carril de la extrema derecha, sufrió de calambres y desistió a media competencia. Llegué a la meta con grandes trabajos. De alguna forma me sentí bien al no llegar en última posición. El competidor lloraba desalentado. De alguna forma esa fue una victoria en un cuadro de derrota. Mi hermana mencionó que había llegado en penúltimo lugar... "No, carnala. Llegué en quinto...." y al decir eso me sentía bien... Los últimos serán los primeros...

Estos días han sido de última posición. He tenido el peor de los estados mentales y he tenido que lidiar con eso. He recordado las palabras que me han signado el alma y he rechazado ser la consecuencia de lo que son mis propios miedos, que principalmente se reducen a esta frase I don´t want to be a person with "L" in his forehead.

Aunque el adagio diga que seremos de lo primero lo último.
Aunque las palabras y el dinero se desgasten en conexiones estériles.
Aunque la pintura del baño necesite cambiarse.
Aunque no haya ganas de salir al sol.
Aunque no haya ganas de bañarse en el mar.
Aunque no haya medias tintas ni sombras completas.
Aunque los ojos no sientan, ni la piel recuerde.
Aunque los meses pasen y las fechas de largo sigan.
Aunque las promesas se rompan.
Aunque el motivo no sea suficiente.
Aunque las firmas no valgan.
Aunque el mundo se caiga a pedazos...
Siempre habrá una última posición donde refugiarse después de que no hay mas nada y el color oscuro llene lo soleado del día. Más allá, nada.

SEQUIA

2009-08-22T10:26:00.000-07:00

Como sucede en el norte de México, la sequía agota la tierra. La resquebraja, pero sobre todo quema la esperanza.

Puedo decir que una nube pasó y mojó la tierra seca de mis ansias de escribir.

Pronto, la presa rebasará sus límites y desbordará palabras de a poco, de a mucho, de a mil por hora....

Pronto.

Saludos...

Un comercial...

2009-07-01T23:23:00.000-07:00

Comparto el siguiente video con ustedes.

Reencuentro.

2009-06-13T22:08:00.000-07:00

Nada era diferente, pero a la vez no. Podías escuchar el mí bemol desafinado apretando las teclas decoloradas del piano que al pasar de los años se tornaron de albas a hueso. Ya no lo tocabas. Aún recuerdo tus manos pequeñas y gordas abiertas abarcando media octava sobre las teclas negras.

-Este es un fa sostenido. Oye… suena como Urano.
- ¿Mayor o menor?
- ¿Urano?

Tu sentido del humor te hizo una niña especial e inolvidable. Aún, cuando te hicieron la ortodoncia eras simpatiquísima. Andrea, tu abuela, decía que era genial que alguien te pusiera el freno aunque fuera en la boca. Y es que cómo olvidar el susto de tu primer choque a los catorce contra las jardineras del Parque México. La quema de corpiños porque no te dejaron hacer la pijama party en la casa. Tu perro, primero color rosa y luego morado. El día que repartiste la despensa del mes a los niños pobres de la colonia. Siempre fuiste muy aventada y atrabancada, pero de alguna forma también demasiado racional. De pronto, en instantes, tocabas al cielo con tus pensamientos, con tus ideas brillantes y luego guardabas silencio. Sí tu cerebro hubiera tenido engranes, se hubiera escuchado la maquinaria andando, como la que hacía tortillas.

¿Cuándo fue que dejaste todo atrás? ¿Cuándo fue el cambio?

Mirabas largas horas las grietas en las paredes de la sala de estar y decías que sentías miedo, pero no expresabas nada. Estática la sensación que te iba carcomiendo por dentro hasta evitar la luz del sol. Terrible malestar de mareo estando en tierra firme, pero soñando con el mar y la arena metiéndose en tu traje de baño: esa era la única opción de sol que soportabas en el imaginario. Un barco en el oasis de un desierto. La sábana de seda blanca que cubría tus noches de risas y dulces y cuentos de Quiroga. Cuentos de espanto y de lo sobrenatural.

¿Cuándo dejaste de creer en la asepsia de las cosas? ¿En el fundamento del alma?

Quizá cuando descubriste la verdad de la verdad, el origen del movimiento de los tranvías que eran impulsados por corriente eléctrica, el mismo tranvía que pasó cerca de ti cuando escapaste por una ventana y la luz distorsionada te cegaba y te aturdía como el Poema Electrónico de Varese o como el Zeitmasse de Stockhausen o como los gritos de lamento que escuchabas en The Wall de Pink Floyd el día que moriste.

¿Cuánto tiempo ha pasado?

Después de todo, los días 13 de junio siguen siendo especiales. Siempre marcan la mitad de algo. De repente a medio día regreso a esta casa, herencia de nuestros padres y sucede lo mismo: me siento en la sala junto al piano, miro el paisaje parisiense que pintó Andrea, miro tu foto sobre la chimenea, respiro profundo y el sol se esconde por unos segundos. El sonido es característico y tu aroma llena toda la habitación. Todo se detiene.

-Hola Nena…
-Este es un fa sostenido…
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Mi último cuento en Desperdicio de Letras.
Te invito a que pases a embarrarte un poquito.
Bendiciones.
L.Mario

Radio Futura

2009-06-12T06:28:00.000-07:00

“ … un legado de su obra enigmática. La magia del artífice tiene su máximo secreto descubierto después de 145 años. Y es que todo tenía relación desde su Universo. Él veía con los ojos del alma, aquellos que ven más allá de las causas y las consecuencias, rompiendo el paradigma de la física, como un profeta moderno: El Mesías de la Lengua. La revelación, amigo radioescucha, es algo parecido a lo que Augusto Comte diseñó con su Doctrina Positivista. La revelación se dio de forma natural: ni el reinado de la Gran Paz, ni la Tercer Guerra, ni las secuelas radioactivas mortorias fueron tan ampliamente descritas. Matemáticos, a finalizar el siglo pasado, descubrieron la relación: La serie de Fibonacci y el número áureo fueron la primera señal. Nuestro Mesías en el cono sur americano y en Europa lo explicaba veladamente en sus relatos. Su genialidad trasciende…

El origen de todo esto es la ciudad de Cincinatti, en 1976, cuando Nuestro Mesías fue condecorado por ser uno de los más importantes escritores de su tiempo. En el salón de homenajes, colgaba una phi que servía como distintivo. Todo tenía relación. En esa noche sus ojos veían al infinito y comentó sobre la realidad del Aleph. “ El amor y la verdad se concentra en sólo un punto. Y quien lo observa comparte los ojos con Dios que es la única verdad. Dios de las Matemáticas y del mundo. El inicio y el fin descritos en la palma de sus manos…” De pronto, hubo un apagón y la phi caía hacia la mesa de honor llena de tribulaciones. El mensaje estaba dicho. El don de lenguas manifestado, hermano borgiano.

145 años después, La Iglesia Borgiana del Aleph se erige como la piedra angular de este mundo. Y de los otros también...”

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Mis tres asiduos lectores:
Pongo a su consideración mi último texto de Metatextos, cuyo ejercicio esta quincena consistió en crear una religión. Inevitable la referencia hacia la Universalidad, Magnificencia y Belleza de Jorge Luis Borges. Un genio: el escritor más completo, complejo e increíble sobre la faz de esta tierra.

Este cuento va dedicado a él.
Y a tí que de ves en cuando te veo por acá.
Muchas gracias.
L. Mario

Las luchas internas

2009-06-11T12:55:00.000-07:00

En las luchas internas que hay en mi ser algún día El Cavernario Galindo recuperará el sitio que perdió con El Santo. Ojalá y no sea pronto...

Friday's Karaoke Night, All right!: Quinta reunión Blogger.

2009-06-08T14:25:00.000-07:00

La instrucción fue clara desde un principio. La última reunión fue todo un éxito y aún muchas cosas se habían quedado en el caldero. El pretexto más próximo fue en el cumple de nuestra sempiterna amiga Victoria en la Trattoria y allí fue cuando se armó la machaca...

- ¿El 5 de junio?

- Simón. Aprovechamos que Mariana andará por estas tierras de Juan Ga. y la agasajamos... (Kanelo, pido mano).

-Orale puex... en el Limoneros?

- Está bien...

Cosas más, cosas menos. Cambio de planes demasiado circunstancial, pero adecuado. La nueva cita : en Milena's Place: La Goma! el 5 de junio. Noche. Drinks, beer, Club Soda, Sushi y Frijoles charros, cortesía de la mamá de nuestro amigo Caballero: manjar que nos fue convidado, a pesar de que era cumpleaños de esa Santa Mujer (Muchas Felicidades!).

La lista de asistencia fue la siguiente:

Milena y su esposo (anfitriones)

Kanelo

Caballero

Bere

Bombón

Circe

Victoria

L.Mario

Una amalgama de corazones jovenes adultos rememorando tiempos de al menos veinte años atrás. La promesa fue cumplida: Kanelo Karaoke se armaba en la sala de T.V., pero antes una plática amena en la sala de la casa. La iluminación de ese espacio te invitaba a la relajación total. Milena preparó un queso philadelphia con jalea agridulce BUENISISISISIMO (todos dimos cuenta de él) y la platica fluyó tremenda e incontenible. Puede definirse que en la reunión había dos clases de bloggers: los de la vieja guardia (Milena, Circe, Caballero, Bere, Bombón, Kanelo) y medio nuevones (Victoria y yo). Jajajaja... analizándolo mejor, fue una reunión de bloggers de vieja guardia más dos colados. Los viejos blogeros recordaron las primeras reuniones a las que asistieron y cómo pasaron de ser ejercicios altamente ¿culturales? a reuniones con fines meramente sociales. En este sentido, Circe comentó que este primer movimiento derivó en cosas muchos más sexosas y nos platicó su experiencia demasiado cercana al mundo Swinger en Juárez ( Tengo miedo...!). Milena comentó demasiado sorprendida el alto contenido de anuncios de sexoservicios que aparecen en el PM. La verdad, todos los varones asistentes pudimos haber opinado, pero decidimos poner cara de tontos y velar comentarios esporádicos (¿de verás? ¿en serio? Pues, un amigo me ha contado....). Hubo un anuncio que nos llamó la atención : "ESTRÉNAME POR ATRÁS..." jajajajaja. Qué bochorno... hasta dónde se ha llegado... entre swingers y debutantes nos veas jajajajaja. Inevitablemente Mariana apareció al calce... su anécdota del obrero que sufrió un COMA ANAL estuvo tremenda. Milena comentó algo sobre una joven mujer que no era muy agraciada en buen carácter ni en el físico quien preguntó si alguien sabía sobre unas clases de Yoga porque tenía LA VAGINA CAIDA...jajajaja. En serio, ahorita que recuerdo todo esto que escribo me ando riendo como loco. (Está bien, no le echo la culpa a la reunión, pues). Kanelo, su servidor y el esposo de Milena platicamos de la Ciudad de México y todos lo enigmático que es...

- Sí, Kanelo... soy chilango y Victoria también.

- Bueno, chilango, chilango no... vivo en Viveros de la Loma... Tlanepantla, EdoMex

-Ja... Yo viví en Jardines de Satélite.. Naucalpan, EdoMex

- Por cierto, ¿en cuál Colonia vivió Victoria?

- Chilangos somos y en el camino andamos..

-¿ Te regresarías?

- Nel... Nimaís. De puras Vacaciones nomás.

- Semana santa. Ciudad sola y vacía: recorres de norte a sur el periférico en 25 min. Demasiado bueno para ser verdad...

- Si lo pudieras recorrer de esa forma, no seria el Defectuoso

- Buen punto...

Bombón llevó rollos de Sushi. Se sirvieron platillos en proporciones abundantes y vasos con frijoles charros.

Quienes se retiraron demasiado temprano fueron Caballero y Bere. Inmediatamente nos pasamos a la sala de t.v. para cantar en el Karaoke. De ahí en adelante, la noche se tornó nostálgica, divertida y llena de fraternidad blogeril.

La lista de canciones fue más o menos así:

El Final - Rostros Ocultos by Kanelo

Espacio Sideral- Jesse & Joy by Victoria

Intocable- Aleks Sintek by L. Mario

Aire - Mecano by Victoria y L. Mario (como nadie se supo esa rolotota, no la aventamos de duo)

Inocente pobre amiga- Lupita Dalessio by Bombón (este fue el momento revelación de la noche ya que Bombón poseé una voz extraordinaria llena de matices y luminosidades propias de una artista consa..... ya ya ya ya le bajo, pues)

Cómo te va, mi amor- Pandora By Milena, Victoria, Circe y Bombón

Palabra de Honor - Luis Miguel by Kanelo (todos hicimos coros)

Persiana Americana - Soda Stereo by Kanelo (todos hicimos coros)

Tu dama de hierro- Marisela by Milena (auch....)

La puera de Alcalá- reprise- Víctor Manuel y Ana Belém by Victoria y Kanelo (esta versión superó la que interpretaron con anterioridad, muy bien amigos mios)

Take on me- A-Há by Kanelo. (Aquí hubo una coreografía tremenda por parte de Milena y Victoria, tipo Flasdance)

The Reflex- Duran Duran by Victoria, Kanelo, Milena y L. Mario

Mercy Mercy Me.- Marvin Gaye by L. Mario

En ese momento se retiraron Circe y Bombón y nos quedamos Milena, Victoria, Kanelo y su servidor L. Mario. Continuamos cantando hasta las CUATRO DE LA MAÑANA un cúmulo de canciones ochenteras:

More than this- RoxyMusic by L. Mario

Don't stop believe it- Journey by Kanelo

Come undone- Duran Duran by Milena

Wonderwall- Oasis by Kanelo, Victoria y Milena

Champagne Supernova- Oasis by Milena y L. Mario

Wicked Games- Chris Isaac by L. Mario y Kanelo

Karma Kamaleon- Culture Club by L. Mario y Milena

With or without you-U2 by L. Mario y Kanelo

Ironic - Alanis Morrisette by Victoria y Milena

True - Spandau Ballet by Milena

Luces de Nueva York- La Sonora Santanera by L. Mario

El cucu- La sonora dinamita by Victoria y Kanelo

Contrabando y traición - Los tigres del norte by Milena, Victoria, Kanelo y L, Mario

La chica de Humo- Emmanuel by Kanelo (coros por Milena y Victoria)

Al final - Emmanuel by TODOS

Con esta canción cerramos la reunión. En esta ocasión la enseñanza fue igual de precisa que las veces anteriores: somos un grupo bloggers con muchas ideas, anhelos de cambio, sueños, locuras e intensidades. Dios nos crea y nosotros nos juntamos... un agradable sabor de boca casi, casi al amanecer de un sábado lleno de trabajo, asignaturas, calor y futbol. La promesa está latente: habrá una sexta parte. Se acerca el cumple de Milena... quizá allí se planeé la siguiente.

Muchas gracias a todos por asistir. Los que no fueron, los esperamos en la siguiente. Esto crece. Crece y se expande.

Cazadora de patos (Open season)

2009-06-04T10:14:00.000-07:00

Ella, bajo el sol del atardecer, mientras la gente caminaba alrededor del lago y el viento soplaba en múltiples direcciones, cuando eran necesarias las presiciones exactas para no perderse en ese parque-pulmón-refugio en el medio de la ciudad (el ombligo de la ciudad) y era necesario el escape, el acto de magia, la ilusión óptica del ganso que se acercaba hacia nosotros decidido drásticamente a reclamar la invasión a su hábitat y la carrera obligada, la caida del sol y la ilumianación artificial en uno, dos, tres bancas de parques distintos, tomó la escopeta cuando del agua voló un pato (el más lento y bofo) y disparó certeramente destrozando el sistema nervioso del animal precipitándose al vacío y cayendo hasta el fondo.

- Buen tiro...
- La temporada está abierta....

Precuela

2009-05-28T23:10:00.000-07:00

La pantalla se ilumina lento. El blanco y negro sigue provocando asombro al Director.

Esta suma de primeras veces le había enseñado a Rey Pérez que los procesos creativos menos pretenciosos suelen ser los más decorosos.

Lo onírico de los días de este último año le daba las señales a seguir. Una noche decidió escribir el inicio. Durante ocho horas nadó en ese caldo de cultivo.

En medio de esa intoxicación extática, una voz le decía: No puedes culpar al viento de deshacer al diente del león ni de esparcir sus partículas en el aire. De alguna forma, ahí se encontraba el fondo de la historia.

A las 5:59 a.m. de un 13 de junio, el milagro aparecía otra vez.

Rey tuvo la misma sensación: estar viendo en la pantalla un submundo al otro lado del espejo. La sangre se agolpaba en sus sienes.

Rey, siendo el niño gordo de mamá, tomó la cámara Súper 8 y filmó la siesta del abuelo horas antes de fallecer. Estableció una conexión entre la lente y el destino. Ahora lo quería redescubrir.

El inicio: la cuenta regresiva en la pantalla para ver el viaje de la cámara: el planeta, el país, la ciudad, el barrio, la calle, la casa, la ventana, la cama, la cabeza sobre la almohada, el ojo izquierdo, la mente...

Abría el cuaderno y caía una nota:
Estabas en el recuerdo y estás en el presente imperativo de estos días donde el sol lanza alfileres e incendia cenizas.

El sonido del bandoneón y el piano y la letra conocida escrita en el papel lo transportaba a su lado más sensible.

Incendiario puede ser un adjetivo criminal y abyecto- exclamaba

En un momento en que nadie le prestaba atención, lloraba mientras la música de entrada del
filme retumbaba en el foro vacío.

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Mi último ejercicio en Metatextos. Microficciones.
Cuento dedicado a José Luis Zarate.

Saludos y Bendiciones

Entre ésto y lo demás.

2009-05-27T22:42:00.000-07:00

Estabas ahí y aún me sorprendo de pensar en las veces que has pasado frente a mí
y no te había puesto atención.

Estabas ahí desde niño, desde joven, desde siempre, rondando los puntos fijos, los puntos en las ies, la escencia de las cosas.

Estabas ahí viendo del otro lado del espejo, en el asiento trasero del auto, en los sonidos extraños en medio de la noche, en el canto de las ranas, en el sonido de la lluvia, en la temperatura del rocío.

Estabas sin estar, observando los pasos que daba en mi habitación aquella noche en la que decidí no regresar el tiempo atrás, las hojas de mi cuaderno en blanco tratando de reflejar las intenciones de mis sensaciones. La esencia de mis actos. La fotografía del alma.

Estabas en las letras de miles de canciones, en el primer rayo de luz de la mañana, en el aire fresco y en la gota de agua. Estabas en las paredes y estaba tu imagen recostada en la alfombra. En la magia de las ciudades y sus crónicas, en las tristezas de los aviones, en los últimos instantes, en los momento iniciales, en el nudo y en la interpretación del Aleph, en los ojos de Borges mirando al infinito, en las corcheas y semicorcheas de las partituras de Dave Brubeck, en el mate uruguayo, en el té inglés, en el café árabe, en la guitarra de Jobim.

Estabas ahí y hoy que más te necesito, en la cosa más mínima te presentas como una linterna en la noche y me dejas fuera del temor del devenir de estos días eufóricos. Eres como las antorchas que calientan los campos de cultivo o como las cubetas con gasolina que las ponen en las carreteras para descongelarlas cuando el frío arrecia en invierno.

Estabas en el recuerdo y estás en el presente imperativo de estos días donde el sol lanza alfileres e incendia cenizas.

Entre arrobas y coincidencias.

2009-05-27T20:47:00.000-07:00

-No sé, pero no puedes culpar al viento de desmoronar al diente de león y hacer que floten sus particulas en el aire. Digamos que es un acto y no una consecuencia...

- De acuerdo. Digamos que es una coincidencia que la genética nos haya provisto de dos manchas; dos mapas en medio de la espalda. El tuyo en forma de Gabón y el mio en forma de Bostwana. Tuvimos que haber descendido de negros, esclavos, nativos de los nativos de Cuba...

- No... más bien tuvimos que ser amarillos, filipinos con un montón de lunares por todas partes...

- ¿Tú mamá salió a ver algún eclipse?

- Ja... No creo...

- Entonces es lo español de tu sangre...

- Yo creo que lo ruso, por eso de mi adicción al vodka...

- Y a lo francés por tu adicción a la uva..

- Y al queso. ¿Tú sabes que en Francia no comen Huevos con Jamón?

- No... ¿Comen puras omelettes?

- Oui.

- Y nosotros huevitos con frijoles...

- Huevito con camarón, dijo el pescador hastiado de tanto pescado, soñando con un buen corte de carne.

- Asi es... a todos nos pasa igual...tenemos macetas y queremos un bosque. Tenemos un bosque y nos da miedo tanta libertad... eso pasa... tenemos sol y queremos nieve... tenemos ríos y está muy lejos el mar...

-¿Tú que piensas?....

- El mundo está lleno de calaveras e....

- Si... impresiciones...

Notas encontradas en el escritorio del cuarto de un infectado.

2009-05-21T16:27:00.000-07:00

I
Del devenir rudo de los días, de pronto, al stop obligado con mil pendientes y documentos que revisar. El dolor repentino en el pecho, la salivación excesiva, la fiebre intensa, la desarticulación de los músculos, el confinamiento…
II
Las bardas de las casas de los ricos están grafiteadas y lo que antes era un club deportivo ahora son ruinas multicolores: desde la ventana es la fotografía que no cambia y que sólo varía en su iluminación al pasar las horas. Las cosas están estáticas…
III
No sé cuánto tiempo ha pasado. Mi única conexión con el mundo es la idea de vivir La Metamorfosis kafkeana, el televisor, fiel aliado, y el servicio de telefonía ilimitado. Me siento el resultado de la misantropía que nace en mí, sobre todo a la hora de comer cuando Petra me deja la bandeja en la puerta y corría a protegerse…
IV
Conversación telefónica:
-¿Cómo está el mar? ¿Tibio? ¿Menguante?- te pregunté.
- Más azul que de costumbre…- respondiste con tristeza en las últimas vocales.
No estoy a su lado.
V
La noticia no tardó en llegar. La solución radical busca la salud pública como fin inmediato. Lo más triste es que la fecha se aproxima. La fuerza pública catea las casas para asegurarse que el sacrificio sea completo. No quedará rastro de la infección. No voy a exponer a nadie, ni a liberarme del destino.
VI
Hace rato, mi papá entró a la habitación ataviado con un traje especial y una careta de acrílico transparente. Llevaba consigo los papeles notariados. Firmé. Pude ver en su rostro una mezcla de rencor y alivio mientras aplicaba la dosis.
Ahora, me estoy yendo mientras escribo esto: Todo sea por mis hijos y por los hijos de mis hijos…
VII
Cría cerdos y te sacarán los mocos.

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Así quedo el texto.
Saludos

Notas pegadas en la pared de un cuarto infectado.

2009-05-14T18:51:00.000-07:00

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Mi último ejercicio de Metatextos...

Esta es la idea original, pero no es la que se publicará en la página del Taller...

UN saludo

Entre ríos te veas.

2009-05-05T10:56:00.000-07:00

El día empieza con el canto del agua batiente a dos frentes, el calor constante y una cama revuelta resultado de una mala noche con el sueño interrumpido. De alguna forma, eso es un regalo que nadie ha pedido y que nadie ha deseado incluso, pero está constante. El sonido va dejando de ser el primer plano mientras los ruidos del mundo uno a uno van apareciendo con sus máquinas y motores, con sus causas y sus azares, con sus cuestiones de producción y rentabilidad.

Se da cuenta que se ha vuelto un ser anacrónico como el color sepia de las fotografías y las mentiras que escriben los diarios. Su piel se va convirtiendo del color del maiz tostado a una sábana de mortaja pálida y sin sombra. El sabor de las cosas sabe a lo mismo. El hombre es un ser de costumbres y desechos. El ser humano es ser así.

Nada rompe esta elipse. Los dos ríos al final son todos en uno. Son los mismos que esconden los miedos y la basura de la ciudad. Son los que dividen un Estado de otro. Son los mismos que separan y conjugan dos realidades completamente distintas, pero complementarias. Ríos de dulce toxicidad, tan compañeros y tan demonios. Tan llenos de historias como de derrotas.

Ríos que reflejan la luz de sol y la sombra de la noche y que van al mar. Se unen y crecen cuando las gotas de lluvia golpean la superficie y se pierden. La sensación de calma vuelve a llegar al caer el sol y lentamente se empieza a escuchar el canto del agua batiente a dos frentes y empieza a refrescar.

Entre líneas.

2009-05-01T07:19:00.000-07:00

Cartas con mala caligrafía que señalan el incio
del principio.
Letras que salen en libros y revistas.
Imágenes en retrospectiva, como retrovisor de automóvil.
Las luz blanca del fondo.
Origen (0,0).
Fuerte referencia matemática, tangencial.
El tiempo juega las horas.
El ladrón duerme sin descanso.
Anuncio de avisos en el diario local.
Frases mal usadas que dan el efecto correcto.
Yo, tú, él pensando en pretérito imperfecto.
La casa era dorada. Ahora tiene una ventana más.
Por un momento me sentí eterno,
pero tuve que regresar.
Amenazas e impactos. Violencia cultural.
Violencia universal y natural.
El sol lanzando alfileres sobre la ciudad.
El sueño se olvida cuando despiertas.
La sensación de que algo se pierde continua.
Firmas, contratos, licencias, permisos.
Figuras de vidrio, de barro, de lladró.
Estúpidas figurillas sobre carpetas de hilo tejidas,
veladoras encendidas.
Una fotografía que realza lo verde de tus ojos azules,
que se vuelven negros en la noche densa.
Violencia intelectual.
Un espejo y un libro de Chejov.
Cortinas vaporosas generando interferencias en la visión.
Él te observa a través de ellas mientras caminas desnuda por tu casa.
Y se encuentra más solo que la luz neón del anunico del hotel
que enciende y apaga generando su característico ruidito.
En tu boca hay una partícula de tabaco y la escupes.
El hecho te ha dejado sabor amargo,
pero es tarde y hace frío.
Enciendes el auto y la música cubre el espacio entra la conciencia
y el lenguaje no verbal:

"Oh God said to Abraham kill me a son.
Abe said man you must be puttin me on.
God said no, Abe said what?
God say you can do what you wanna but
The next time you see me comin you better run
Well Abe said
where do you want this killin done
God said out on highway 61"

Capas de humo. Neblina sobre la carretera
Bajas la velocidad para no tener impresiciones.
Las 3 de la mañana siguen siendo tus 7 de la noche.
Empujas el encendedor y prendes el cigarro.
La ruta es conocida, pero a veces es interminable.
Tantas palabras que debiste decir,
pero ahora el modo ha cambiado.
Impulso fuerte de volver atrás, pero
pisas el acelerador con más fuerza.
Fuerte referencia onírica.
Rompes la calma y sólo hay un espacio
para explorar,
pero tienes miedo.

Oscuro y silencio.

El eclipse de su piel

2009-04-23T21:07:00.000-07:00

- Mira.. acuérdate de la vieja leyenda... sí.
-¿Leyenda? ¿cuál?
- Bueno... no es leyenda, es una recomendación de siempre...
- Si, pero ¿cuál?
-A los eclipses no los debes mirar fijamente porque tus ojitos de chino mandarín se van a opacar...
-Ja. Mira... debo informarte que he visto el eclipse más extraordinario del mundo. En el día amaneció dos veces y Jacobo Zabludoski con sus eternos audífonos lo relataba con avidez y agudeza comuicativa. Te juro que me subì a la azotea con los lentes de soldador de Don Ramirito, y ¡Qué fregón se vio!
- Y eso qué....
-Eso, pues...que cualquier eclipse me hace lo que el viento a Juárez...
-Mmmmm no. No lo creo. Este eclipse que has visto y que piensas que yo no te lo he visto mirar requiere de mucha precaución. Debo decirte quién lo ha sentido y lo ha vivido se ha quedado sin palabras...
- El silencio siempre será una virtud.
-Sí, si eres un monje tibetano, pero tú más bien pareces como matachín de Pesqueira.
- Jajajaja. Si. Soy un Mexican Style... pero ¿a qué te refieres?
Ella cruza la pierna y se asoma en su muslo izquierdo un curioso lunar.
- Este es mi eclipse. Este es la única mancha que no he podido borrar y que has visto pensando que no me daría cuenta...
- Sí.. ya sé que no soy el primero que lo ha visto de esa forma, pero ¿qué quieres? Las cosas son así...
- De acuerdo
Ella se levanta y camina por una bebida.
Él la sigue con la mirada, mientras por la parte trasera de su pierna el eclipse se asoma en medio de la morenidad de su piel.

Esa sensación, un impulso animal, minimal, ancestral, lo llevará a descubrirse preso en lo mas visceral de sus emociones. Reirá y al momento de despedirse, sus labios rozarán la comisura derecha de su boca. Ambos se mirarán y todo se detendrá.

Mañana será otro día.

Dziú, toh y el momochtli

2009-04-16T22:28:00.000-07:00

Era el tiempo de Chaac, el Señor de la lluvia, y su tristeza por los campos secos del Mayab con sus cosechas demasiado pobres. Era el tiempo de quemar aquellas praderas y esperar que la tierra recuperase sus nutrientes para tener una siembra buena. Era el tiempo en que los pájaros de la región volaron en torno a la tremenda hoguera que se formó en todo el sector para rescatar las semillas de todas las plantas. Era el tiempo en que dziú mostró gran valor para salvar al maíz (tanto fue su arrojo que cambió el color de sus alas a grises y el de sus ojos a rojos por quemarse en el fuego). Al volar dentro del humo, encontró casi a ciegas un puño de maíz. Era tanta su determinación que, al alzar el vuelo, dos porciones cayeron de su pico hacia las brasas. Era tanto el calor que los granos, al caer empezaron a explotar uno a uno, emitiendo un sonido seco y hueco y un aroma particular. Toh, eterno rival de dziú quien llevaba una pequeña semilla de tomate verde, se tiró en picada hacia los cuerpos blancuzcos que ahora eran esos granos reventados. Dziú lo veía atónito, resguardando los últimos granos.

-Ah Mun (Dios del Maiz) y Huehuetéotl (Dios del Fuego) están con nosotros…- decía toh.

Chaac premió a dziú por su valor. A toh le ganó la soberbia y voló lejos.

Una tarde, dziú buscó a toh en su nido. Al fondo, una roseta de maíz llenaba e inundaba con un agradable aroma el espacio. Toh había salvado al maíz reventón.

El momochtli fue descubierto.

Los hombres olvidaron esta leyenda, pero el destino le hizo justicia a toh, la paloma: la venta de palomitas de maíz representa grandes utilidades a las cadenas comerciales de cine.
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Mi última participación en Meta-nfeta-textos.

Léase con una bolsa de microwave popcorn.

Saludos a mis tres lectores, que parecen mil.

DEDICADO A MI HIJA ANA LUISA BADILLO MARQUEZ

Canciones o La magia del Facebook (21 años atrás)

2009-04-16T07:02:00.001-07:00

Hace unos días, me contactó por esa famosa red social una amiga que, en serio, hace 20 años no sabía de ella. Inmediatamente escaneó este documento que muestro con las canciones que nos gustaban hace 21 años...

-Te las toco todas en la guitarra, todas me las sé...

-Ay si! Si cuando te conocí no salías del chun-tá-tá

- Si vieras lo que uno aprende en muchos años....

- ¿Sí? ¿Cómo qué...?

- Pues, a hacerse viejo con dignidad..... Qué fresas eramos!

- Eres, papito... eres... Te lo prometo....

Contemporáneos amigos tres lectores, denme su opinión. Acrecenten la lista de canciones. Recordar es volver a vivir.

Saludos.

El inicio...

2009-04-16T06:05:00.000-07:00

-Así son las cosas...
- Lo sé y tú más que yo sabes que la ventaja más cercana es que todo va a ser nuevo a partir de ahora.
- Pero...
-A partir de este instante tienes dos minutos para tomar lo más escencial y salir de esta casa antes de que mi chofer te saque a punta de pistola...

Librado vio fuego en sus ojos y a la vez un trazo de hastío y tristeza, que no lo pensó dos veces, tomó una maleta y una caja de cartón y tomó de sus cosas lo más escencial de lo escencial. La medida fue demasiado radical y concluyente.

Al salir, al dejar atrás el quicio de la puerta, al sentir el golpe, al escuchar un llanto, al subir al auto, al avanzar por la calle estrecha, al encender el radio, al voltear la esquina, al pasar el tope, al llegar a la avenida, al sentir el calor de un día de agosto, supo que era el fin , pero era también el principio de emitir señales con más fuerza para no desaparecer, para no morir en ese instante al volante con todas las cosas y todo el cúmulo de colores funestos y cálidos. Manejó hasta darse cuenta que no había a dónde ir.

Referencia a un cuarto oscuro

2009-03-26T10:32:00.000-07:00

Definitivamente el proceso de descubrir que ciertas sustancias químicas reaccionen sobre alguna materia y dar paso a lo que se llama fotografías fue, definitivamente, algo que pasó del conocimiento mágico a una realidad latente y científica.

Aunque los tiempos han cambiado demasiado, algunos fotógrafos prefieren la fotografía tradicional que a la digital. Sobre todo al uso y manejo del cuarto oscuro.

En el cuarto oscuro debe haber una ausencia de luz tal para que no se vea afectado el proceso de revelado de las placas fotográficas. Se debe trabajar a oscuras; y eso lleva a un conocimiento bárbaro del lugar, su lay out y una tremenda intuición para que el resultado sea preciso.

De alguna forma, estos días son de cuarto oscuro.

Línea Recta

2009-03-25T12:44:00.000-07:00

I.

Cualquier control, por efectivo que parezca, siempre tiene una debilidad – pensaba Librado que, de alguna forma, el asunto no le parecía novedoso. Una y otra vez realizaba la misma prueba, revisando los movimientos en los papeles contables. La falla no era evidente y resultaba sencillo y poco notorio tomar aquellos fondos, abrir una cuenta bancaria con documentos falsos y disfrutar la tranquilidad que el trabajo nunca pudo otorgarle. Con cincuenta y pico de años en la espalda, sabía que su fin laboral estaba cerca después de más de dos décadas de analizar cuentas. Sabia, además, que ya era el tiempo adecuado: una vida completa dedicada a salvaguardar los activos de la empresa y todo para estar a punto de ser sustituido por alguien más joven (Sangre nueva,Librado. Sangre nueva). Lo había soñado una noche antes: ¿Sabes lo feliz que es la vida gastando unos verdes por el placer de hacerlo? ¿ Sabes lo que es dejar de ser gris?- Verónica preguntaba sentada al piano mientras tocaba el Allegro deciso del Concierto No. 2 de Franz Liszt. Fue una señal. No lo pensó dos veces. Aún no estaba convencido, pero considero el evento como profético

Jamás pudo olvidar la tarde soleada cuando restregó su renuncia en la cara de Jacinto Corcuera: ¡Vete a la mierda! ni el bloqueo del dolor en la espalda provocado por los puntapiés que el guardaespaldas en turno le aplicaba, ya en el exterior de la empresa.

-¡Te vas a arrepentir, pendejo!- gritaba.
- Todos nos hemos de morir algún día. ¡Pega más fuerte, pinche animal!

II.

Los primeros días fueron extraños. La rutina y la costumbre (el primer café amargo de la mañana, el cigarro en el baño, las piernas torneadas de la asistente de Jacinto) eran más fuertes que el descanso obligado. Después, ese letargo le parecía mágico, hasta enigmático. La fuerza de la hueva… lo decía y una sonrisa amarga se dibujaba en su cara. Un día, al levantarse temprano para el jogging, vio un papel pegado en el portón de su casa. “LO SABEMOS TODO, LIBRADO…TE VA A CARGAR LA CHINGADA”. Inmediatamente, observó la soledad de la calle y sintió miedo. Su primer impulso fue hacer maletas y escapar. Pidió un taxi, alistó los documentos y se dirigió al aeropuerto. Alguna vez pensó en huir cuando era joven, pero el sentimiento de pertenencia a su mundo confortable lo impidió. Esta vez sentía lo mismo y hacerlo era cuestión de vida o muerte, pero ¿A dónde escapar? El cono sur le pareció la mejor opción.

III.

La noche en Buenos Aires, la majestuosidad del Teatro Colón, Fallstaf de Verdi, la lluvia y el reflejo de las luces sobre la atmosfera enrarecida le pareció un juego divino. Eran pocos los días que había disfrutado y recordó a Verónica cuando le describía lo maravilloso de Constitución en el subte. Se sentía como pez en el agua. Era tarde cuando, avanzando su automóvil por la General Paz, tuvo una visión. Un presentimiento. Recién llego al departamento, dejó el abrigo y su eterno portafolio en el living y entró al baño. Sentado en la taza, pudo intuir lo que iba a pasar. Sonó el teléfono y no contestó. Se levantó, jaló la palanca, lavó sus manos y fue directo a la recámara. Del cajón sacó el revolver y regresó al living. Las cuatro de la mañana lo descubrieron con su vista puesta en la puerta. Entre el sueño y la vigilia escuchó el giro de la perilla. Levantó el arma y apuntó.

IV.
- ¡Te dije que te iba a cargar la chingada! Ni siquiera sabes a quién le robaste el dinero, imbécil- sentenciaba Jacinto.
- Si. Si lo sé, pero corrí el riesgo. Sí la pistola no se hubiera encasquillado, ten por seguro...
- ¡Cállate! Tienes que pagar el precio. Tienes que decidir cómo quieres que eso pase.

Un silencio. La sangre en la nariz le impedía respirar por completo. El sabor férreo en la boca y una gran decepción hizo que eligiera la manera de terminar con todo.

- Dispara…

Al momento que el tiro de gracia entraba en el medio de su frente, la última luz en sus ojos le recordó la noche que vio el resplandor de la luna llena reflejándose sobre el Mar del Plata, mientras tiraba al agua las cenizas de Verónica lentamente.

Y sonrío.

*************************************************************************
Un refrito. Escribí esto para Desperdicio de Letras. Pronto volverá a la circulación.
Así como mi vida y mis ideas un poco oxidadas.
¿Se habrá inventado el lubricante de mentes??

Saludos mis lectores desaparecidos.

Revista Contenido. Febrero 2001

2009-03-25T08:36:00.000-07:00

Transcribo una entrevista que le hicieron en el 2001 a mi abuela María del Carmen referente a los años en que trabajó en el famoso "Palacio Negro", mejor conocido como Lecumberri. Dejo la historia...

Yo fui celadora en la penitenciaría de Lecumberri.(México)

COPYRIGHT 2001 Editorial Contenido, S.A. de C.V.
Con todo y que derrocha simpatía, la veracruzana María Zamudio --una septuagenaria madre de 3 hijos, abuela de 7 nietos y bisabuela de 2 bisnietas-- no habla con cualquiera sobre los 9 años que trabajó como celadora en la penitenciaría de Lecumberri, al oriente del DF. En el llamado "palacio negro", donde hoy se guarda el Archivo General de la Nación, los cuidadores tenían peor fama que los presos. Por eso cuando a la mujer le preguntan sobre su pasado dice vagamente que entre 1965 y 1974 se ganó la vida como pudo. Sin embargo, venció sus reticencias y narró a Contenido algunas de sus experiencias de esos años. En 1963 mi esposo, que era oficial de la Armada, acababa de abandonarme dejándome a cargo de nuestros hijos. Ese año vine al DF a pasar Navidad con mis hermanos radicados aquí y ellos me convencieron de que no tenía caso volver a Veracruz. Primero viví en casa de una hermana pero después me independicé: con dinero que me prestaron mis parientes renté un cuarto en San Isidro, cerca de las Lomas de Chapultepec, y por varios meses me mantuve cosiendo ropa para unas señoras del rumbo.

Una mañana en que volvía de hacer compras en el mercado de Tacuba, en el camión hice plática con la viuda de un coronel. Ella trabajaba en Lecumberri y cuando le dije que la costura apenas me dejaba para mantener a mi prole me sugirió que fuera a pedir trabajo en ese lugar, donde no pagaban mal. Así que al día siguiente fui hasta el edificio de la cárcel, conseguí que me recibiera en su oficina el general Martín del Campo --en ese tiempo director del penal-- y él dispuso que me contrataran. Un capitán a quien apodaban "El Guanaco" me llenó la solicitud e imprimió mis huellas digitales en un expediente; después me tomaron una foto para la credencial, me uniformaron... y ya.

Al principio me inquietaron los gritos de "¡alerta!" que cada cuarto de hora daban los vigilantes que estaban en el puesto de entrada, pero eso no fue nada comparado con la impresión que me llevé cuando vi las crujías. En la "A" estaban mujeres y hombres que no habían sido aún clasificados; la "B" Mojaba a delincuentes primerizos; la "E", a rateros reincidentes; la "L", a defraudadores; la "F", a viciosos; la "O", a presos políticos y en la "D", había asesinos peligrosos.

Lo difícil fue habituarse Con los días me acostumbré a la rutina de trabajo: llegaba, me ponía el uniforme, iba a desayunar, me formaba con las demás celadoras y ahí a cada quien nos asignaban una labor. Por varios meses a mí y a otra compañera nos tocó vigilar la entrada de visitas en la puerta 2, donde revisábamos que los familiares de los presos no introdujeran artículos prohibidos. Aquellas revisiones eran repugnantes: encontrar postizos para el busto o toallas femeninas rellenas de marihuana era cosa de todos los días. Cada vez que descubría a una mujer tratando de meter "yerba mala" mi compañera la entregaba a los responsables de la guardia; yo, en cambio, hacía como que no había visto nada. Nunca me gustó regañar a nadie; total, cada uno sabe por qué hace las cosas, ¿no? A veces me ofrecían dinero para que me hiciera de la vista gorda a la hora de las revisiones. Una señora que llevaba una faja llena de pastillas me ofreció 1,000 pesos de aquel entonces si la dejaba meter su "mercancía". La turné con un superior, para no comprar problemas.

En la penitenciaría conocí a personajes importantes de la vida nacional. Entre ellos a un tal Espinosa, que había participado en la campaña presidencial de José López Portillo. Solía aconsejarme: "Jarocha, ésta no es una chamba para ti; mejor busca trabajo en el DDF". Pero yo no era secretaria ni nada, así que ni modo. También me enteré de cómo se cometieron varios de los delitos más sonados de aquel tiempo, como el de la mujer del columnista Carlos Denegri, quien en 1970 había matado a balazos a su marido porque la trataba mal. Se llamaba Linda y fue puesta en libertad pronto, porque intercedió la entonces primera dama, María Esther Zuno de Echeverría, quien también ayudó a la chica que mató de un tiro al hijo del secretario general del Sindicato de Cinematografía, Jorge Baeza; ella aseguraba no acordarse de haber cometido el homicidio.

Pura buena gente

Entre los "huéspedes distinguidos" que conocí en Lecumberri recuerdo especialmente al cantante Rigo Tovar (quien estuvo un tiempo recluido en la crujía "F", por consumo de drogas) y al general Humberto Mariles (medallista de oro en equitación en las Olimpiadas de 1948 y preso en 1964 por asesinar al albañil Jesús Velázquez). Otro personaje memorable era un hombre rubio, alto y bien parecido, a quien los demás reos llamaban "El Remington", encarcelado porque había matado a su mamá golpeándola con una máquina de escribir. Él fue jefe de cocina hasta que una vez, junto con 2 cómplices, planeó escapar tomando como rehén al entonces director del penal, el general Francisco Alcorte Franco, a quien le puso un cuchillo en la garganta para que mandara abrir las puertas del edificio. Alcorte logró zafarse y ayudado por varios custodios sometieron al "Remington" y sus compinches.

También conocí a un colombiano acusado de homicidio y tráfico de drogas, que se la pasó tocando la guitarra y cantando hasta que consiguió que lo defendiera "el hombre del corbatón", un abogado de oficio muy ducho en asuntos de leyes. El alegre delincuente pagó una fianza de 3 millones de pesos, salió libre y nunca más volvió a poner los pies en Lecumberri.

Contra lo que suele pensar la gente, los reclusos del "palacio negro" se bañaban regularmente y usaban uniformes muy limpios. El único sector donde se veían personas tristes y desaseadas era el de siquiatría, donde estaba, entre otros, el célebre criminal Higinio "El Pelón" Sobera de la Flor, que intentaba violar a su madre y su hermana cada vez que iban a visitarlo. Los pobres locos comían en el suelo, como perros, y andaban siempre con las batas destrozadas, porque la ropa nueva que les daban la hacían trizas en seguida. Goyo Cárdenas, "El estrangulador de Tacuba", era el encargado de recibir las prendas. Siempre tuve dudas de si era cierto que no recordaba haber ahorcado a sus víctimas, porque cada vez que yo desanudaba frente a él las bolsas de ropa, hacía restallar las cuerdas y veía cómo se ponía rojo. A mis compañeras que me decían "no seas mala", les respondía: "no es maldad; nomás me intriga saber si se acuerda o no".

Otro criminal famoso fue un muchacho que asesinó a 2 ancianos en Las Lomas y fue a parar a Lecumberri. Los familiares de las víctimas pagaron a unos reclusos para que lo mataran, pero la verdad es que se les pasó la mano: lo violaron, le sacaron los intestinos y murió en la enfermería, después de sufrir durante horas. Encuentros cercanos Un hombre que me impresionó por su dureza fue "El Cambray", quien tenía acumulados más de 100 años de condena y nunca recibió visitas. Era un secreto a voces que se dedicaba a matar por encargo dentro de la cárcel. Entre las mujeres había varias presas acusadas de robar abrigos de armiño en tiendas de México y Estados Unidos, así como una que resultó ser hombre: se trataba de un joven ratero de autos llamado Roberto, que intentó fugarse vestido de mujer, con maquillaje y zapatos de tacón, como si fuera una visitante de salida. Cuando lo descubrí, me dijo "ándele, jefecita, deme una oportunidad". Le contesté: "te la daría con gusto; pero luego luego se te nota que eres varón; ve nomás los cañones de la barba". Llamé al comandante de guardia y lo regresaron a la crujía, donde como castigo lo dejaron 24 horas vestido de mujer. Después, cada vez que pasaba cerca de él murmuraba quién sabe qué tanto. Años más tarde me lo encontré en la glorieta del metro Insurgentes. Me dijo que había cumplido su sentencia y me dio un abrazo, pero igual me puse muy nerviosa, porque muchos presos liberados descargan su odio en los custodios. A una ex celadora que se encuentra con un excarcelado no le queda más remedio que ser amable, desearle suerte y encomendarse a Dios. De vez en cuando me cruzo con algún teporochito que estuvo encerrado, pero esos me echan el brazo encima y me dicen: "jefa, qué gusto verla; usted sí que no ha cambiado nada".

Trabajar en Lecumberri me dejó algo más que el trato con criminales: por ejemplo, pude comprar una de las 30 casas que el presidente Luis Echeverría asignó para las celadoras en la colonia Ejército Constitucionalista, en Iztapalapa.

Después de renunciar a la prisión, el edificio fue convertido en Archivo; en los años siguientes trabajé de albañil, limpié casas y hasta tomé un curso de taquimecanografía que impartían en una academia de mi colonia. Ahora, a mis setenta y tantos años y recuperándome de una trombosis que me tuvo 16 días en el hospital, no me decido a quedarme en mi casa sin hacer nada. Soy como los muros de Lecumberri: difícil de tumbar.
COPYRIGHT 2001 Editorial Contenido, S.A. de C.V.

Me quedo aquí, sentado.

2009-03-18T20:26:00.000-07:00

Me quedo aquí, sentado. Y no es una opción; es una necesidad:
aquella que sobrepasa el equilibrio de las cosas y más por el cansancio y el hastío
que por el ansia de andar a un lado del camino, tratando de encontrar el acotamiento de la ruta.
La pluma ya no tiñe las hojas blancas de manchas de tinta.
Se ha quedado vacía.
Se ha quedado fuera en un punto como el sol que tarda en amanecer.
Los añiles y la inevitable baja de temperatura te encuentra dándole vueltas
a lo que no tiene ni pies ni cabeza.
La resaca de lo que no has bebido y lo pastoso en tu boca.
El fuego ha hecho que te levantes de esta cama rentada y que observes una vez más
la circunferencia en el centro de la parte más alta de la habitación.
El insomnio llega.
Por un segundo no recuerdas en cuál ciudad estás.
Añoras el calor y la sensación de las mismas sábanas de tu cama, pero estás lejos.
En algún piso, alguna señal, trae a tus oidos esta canción:

"Nobody Home"I've got a little black book with my poems in I've got a bag with a toothbrush and a comb in When I'm a good dog they sometimes throw me a bone in I got elastic bands keeping my shoes on Got those swollen hand blues. Got thirteen channels of shit on the T.V. to choose from I've got electric light And I've got second sight I've got amazing powers of observation And that is how I know When I try to get through On the telephone to you There'll be nobody home I've got the obligatory Hendrix perm And I've got the inevitable pinhole burns All down the front of my favourite satin shirt I've got nicotine stains on my fingers I've got a silver spoon on a chain I've got a grand piano to prop up my mortal remains I've got wild staring eyes I've got a strong urge to fly But I've got nowhere to fly to Ooooh Babe when I pick up the phone There's still nobody home I've got a pair of Gohills boots And I've got fading roots.

La misma sensación...
Sequía de información.
Adios.

1:58 a.m.

2009-03-05T08:11:00.000-08:00

Tomo el hilo de la historia. Pincho el globo y salen las ideas desparramándose como el confeti en día de carnaval: historias multicolores y dominantes. Escribo como nunca antes lo hacia. ¿Serán los años que han pasado? ¿Será que se cumplió el viejo adagio que decía "Tienes que vivir para escribir"?... No lo sé. La historia ahora toma diversos matices. Entiendo lo difícil del trabajo de edición de las películas; de alguna forma es la carretera que toma la trama para transmitir el efecto literario traducido al efecto visual. Me impresionó un ejemplo de ello en Slumdog Millionaire, cuando corren dos escenas paralelas: la de la pregunta final motivo central de la pelicula y el sacrificio del hermano del protagonista de la historia. De alguna forma, esas son gasolinas que impulsan mi motor creativo. Recuerdo hace veinte años que desde la azotea de mi casa se escuchaba claramente un concierto de Soda Stereo. En esos momentos, escribí mi primer cuento : Aquella Tarde .

Corrijo el primer capítulo. Voy lento, nadie espera este trabajo. De hecho, durante mi vida me he acostumbrado a entregar trabajos inmediatamente, atendiendo la prisa y la urgencia. Es raro. Perdí el encanto de pensar que mis escritos, mis canciones, mi banda, mi talento sea masificado. Hubo un momento que ese fue el aceite de mi motor. Ahora, la sensación es igual a la de un refresco que se le ha ido el gas por estar tanto tiempo encerrado.

Hay días en que no puedo hacer contacto con nada. Días que preferiría que pasaran rápido. Días en que prefiero quedarme callado y escuchar mi entrecortada respiración. Son días de asma e imprecisiones. Días que marcan el final del proceso y el inicio de otro. Días que se convierten en madrugadas en vela.

Hace rato escuché un disco de Pedro Infante y Javier Solís. Es el mismo que compré cuando hubo la primera ruptura de mi esquema de vida. ¿Dista mucho esa sensación de ésta? Es hora de salir del fuego y funcionar.

Negrita, te dejo esta canción.

Sólo dos cosas al respecto.

2009-03-04T00:58:00.000-08:00

1. Si. Me duele, pero es más dolorosa la suposición.
2. No lo vuelvo a hacer.

Dejo a Fito que hable por mi.
http://www.youtube.com/watch?v=9Cw0b1oeRyU
http://www.youtube.com/watch?v=T4MWcoaDNxE

Yo sé que pudiste conocerme mejor
no sé qué pensaste, fue una extraña decepción
no lo hagas, no lo hagas
cuando me cai me diste todo tu amor
cuando me solté no me tuviste compasión
no lo hagas, no lo hagas.
Esta es una triste canción
sigue dando vueltas el sol
si escuchas esto por ahi
quiero saber de vos
si escuchas esto por ahi...
Yo también dejé mis fotos en un cajón
todos somos presas del asombro y el terror
no lo hagas
baby baila, baby ven
deja el rencor
si no quieres o debes, sólo dimelo
no lo hagas, no lo hagas.
Este es mi jardin, donde vuelan los mares
este es mi jardin, estate aqui no hay dos iguales
entra a mi jardin, cuando entras no sales
entra a mi jardin, esa nena no es un angel
entonces vas a ver...
Este es mi jardin, toma un baño de sales
este es mi jardin, ella es Bibi, él es Pier Paolo
entra a mi jardin, nadie tiene la llave
entra a mi jardin, las parejas son impares
entonces vas y vas a ver.
Esta es una triste canción
sigue dando vueltas el sol
si escuchas esto por ahi
quiero saber de vos
si escuchas esto por ahi.

Algo se detuvo en punto muerto y fue tan grande ese silencio, fue tan grande el desamor restos de un navío que encallaba yo te quise, yo te amaba no se bien lo qué pasó
Cuando los jazmines no perfuman cuando sólo vemos bruma cuando el cuento terminó
Todo nos parece intranscendente no es cuestión de edad o de suerte de esto se trata el amor
Tengo que correr, tienes que correr a toda velocidad a toda velocidad ....Veo tus pupilas descubrieno un Chagal en el invierno, creo del ´83 yo estoy a tu lado revolviendo, ordenando libros viejos que leí pero olvidé
Besos de tu madre en el teléfono y la lluvia es un espejo que me ayuda a verte bien oigo tu sonrisa que ilumina el estudio y la cocina entre las copas y el café
Tengo que correr, tienes que correr a toda velocidad a toda velocidad ...
Sabe amargo el licor, de las cosas queridas se acabó lo mejor, quién nos quita esta herida tu me pierdes a mí yo te doy por perdida es la hora de huir, la despedida, la despedida ...
Tengo que correr, tienes que correr a toda velocidad a toda velocidad ...

Bendito Fito. No hay más que decir

Último

2009-02-26T21:06:00.000-08:00

El frío en el despacho aumentó en el amanecer. Era invierno y sábado. La mañana me encontró sentado en el escritorio, frente a mi computadora y realizando el trabajo pendiente para dejar todo arreglado en mi ausencia y viajar. Supe que su salud no era óptima, pero jamás creí que fuera tan rápido y sorpresivo su deterioro. El día anterior Berenice marcó y me dio un panorama poco alentador.
-Deja todo y ven. En estos momentos todo puede pasar y le haces falta. Apúrate. Puede que alcances…
-Sí, no te preocupes. Vuelo en cuando pueda.
Entre papeles y el sueño, antes de las siete, sonó el teléfono.
-Librado. Es inútil. Acaban de desconectar los aparatos. No hay remedio…
-¿Está consciente?
-Pidió hablar contigo.
-Acerca la bocina...
Un silencio. Una respiración cortada.
-Quisiera abrir lentamente mis venas, mi sangre toda verterla a tus pies… Sombras nada más, entre tu vida y mi vida…- canté
- Librado, todo fue posible. Me hiciste falta.
-Tú también a mí. Ayer me acordé de muchas cosas…
-Yo también. Te soñé…
-No he podido encontrar boleto para viajar. La Navidad…
- Yo lo sé. Yo lo sé… tengo que decirte algo…
-No hables… escúchame…
-Sé feliz, Librado. Nada es tan importante como ser feliz…
-Lo sé; claro que lo sé…
-Leí lo que publicaste en El Peregrino. Muy triste… demasiado.
- La tristeza es un sentimiento eterno, la felicidad sólo llena los huecos.
- El círculo no es cuadrado… hace rato me desperté y estaba soñando que te decía esto: encuentra al pez, no te pierdas en colocar el cebo…
Un silencio. Una exhalación.
En la bocina se escuchó el llanto de Berenice y el golpe del teléfono en el suelo. En la ventana se veía la nieve que caía de pronto y cerré los ojos.
***************************************************************************
Queridos tres lectores menos uno:
Este es mi último relato en Metatextos. El ejercicio Momentos Finales.
Cuando lo escribí tenía en mi mente a Carl Sagan... no sé por qué...
In memoriam de Maclovia, mi abuela.

Bendiciones.

Invitación

2009-02-17T13:59:00.000-08:00

Invitando a que se den una vuelta a Desperdicio de letras.
La tarea fue algo sin pies ni cabeza.
De mis manos salió ésto.

Saludos

Locura Instantánea.

2009-02-13T23:15:00.000-08:00

I
Era el tiempo de descubrir. Lo obscuro de la habitación era iluminado por los flashazos y el sonido característico de la Polaroid: el regalo perfecto.
- ¡No la chingues, Humberto! ¡Ando enseñando hasta las anginas!- Cecilia, lentamente, se incorporaba en la cama revuelta.
- Así es, corazón, pero sólo te he tomado con la sábana puesta.
- Ni creas que me vas a tomar una foto encuerada, Humberto. Imagínate sí la llega a ver alguien en tu casa… No se te vaya a ocurrir pegarlas en tu pared.
- ¡Bruja! Me adivinaste el pensamiento…
- ¡No seas pendejo! ¡Dame esa cámara!
- Ceci, considera esto como el inicio de nuestro archivo personal. Claro que no las voy a poner a la vista de todos. Estas se quedan bien adentro… del cajón.
- A ver… a ver, en ese caso deja te tomo una…
- ¡Tómame esta! – gritaba Humberto, mientras se abalanzaba hacia Cecilia.
II
Todo el mundo comentó el eclipse y lo raro de vivir dos amaneceres en un mismo día. Humberto no dejó pasar la oportunidad: tomó las imágenes más extrañas, utilizando la cámara práctica Durante el punto máximo del evento, contempló la inmensidad cuando volteó al cielo, desafiando las recomendaciones públicas. Observó un color diferente en el aro de luz que tapaba al sol e hizo los disparos.
- ¡Estás cabrón!- gritaba Cecilia.

III
Era aún temprano cuando el locutor daba las noticias de un levantamiento armado al sur del país. Humberto, más dormido que despierto tomaba la Polaroid y sacaba la última foto de Cecilia. Un día después, partió sin decir nada. La silueta a contraluz y de fondo la persiana de la ventana que daba a la calle Saltillo, de la Condesa y de repente Fito cantando: La veo cruzar cruzando un bosque; la veo alejándose de mí…

IV
El largo álbum de fotos marcaba una larga tendencia a la locura ordinaria que cambió, se transformó y se hizo más cruda después de 17 años cuando ya el modelo 95 se había descontinuado y el mundo ya era digital.
******************************************************************************

Metatextos. Publicado a destiempo. Inspirado en una canción de Fito Páez.
Dos tres. Dos tres.

Muchas gracias.

Veinte minutos

2009-02-11T06:59:00.000-08:00

Posiblemente, los últimos veinte minutos de un partido de futbol sean los más intensos. En ese tiempo el rumbo de las cosas puede cambiar, a diferencia de otros deportes de competencia. Su equivalente en el beisbol es la séprima entrada. Los últimos veinte minutos de una clase son pesadísimos y más cuando llevas casí doce horas dando materias. Los últimos veinte minutos de la hora de la comida son letales, sobretodo si el tráfico en la hora pico es insufrible.

Hubo una vez, que en veinte minutos el resto de lo que fue mi vida se decidió. Pasado, ya.

No hace mucho, hubo veinte minutos donde unos ojos se encontraron en la misma dirección y que sin quererlo esos veinte minutos hicieron que la noche se convirtiera en intensidad, que las madrugadas se convirtieran en los testigos de la huida, que los días fueran nada más en pasos y que las cosas dejaran de ser las mismas.

Veinte minutos que se han convertido en horas, días y meses de sensaciones y pensamientos. Veinta minutos que han roto el esquema.

Veinte minutos, en promedio, para escribir lo que siento.

... y todo lo demás constante.

2009-02-10T06:59:00.000-08:00

Nunca hubo un siempre

ni lodo que manchara las manos.

Al final quedaba el olvido

para de alguna forma encontrarnos.

Y así se fueron yendo lentamente

las cosas más importantes,

el aire para el alma,

la luz para el espíritu,

la calma para la conciencia,

el reflejo para el destino.

Nunca hubo un siempre

ni nunca un hasta luego.

Sólo la sensación gastada de

la fricción en el tiempo,

que moldea y estira

y conforma algo que a veces dejo de ser,

algo que es extraño y confuso

en forma de alas y balas

que a veces uso para escapar

y en el preciso instante

que elevo el vuelo y del cielo

bajo la vista y observo

la casa, el estudio, los miedos,

la cama, el reloj, los libros

y en el espejo

las canas, las arrugas, los lunares,

la barba, las señas particulares,

todo, todo, todo cambia

... y todo lo demás constante.

Hay un sólo camino,

pero es difícil seguirlo.

Es simple la verdad de las cosas,

pero no es sencillo entenderlo.

Hay algo que nubla la vista en mis ojos

y distorsiona los colores,

duplica la imagen,

oscurece el día.

Es lo que tiene la misma

sensación cuando descubres la

respuesta equivocada

y la correcta pasa en un carro

a alta velocidad,

y te sientes perdido

y avanzas en la ruta

porque el corazón y el sentido

han estado comprometidos

y todo, todo, todo

todo ésto tiene movimiento...

y todo lo demás constante.

Todo, todo, todo

todo ésto tiene movimiento....

y todo lo demás constante.

Nunca hubo invierno,

ni adios sin despedida...

y todo lo demás constante.

La feria de las convicciones

2009-02-08T23:19:00.001-08:00

Una noche, después de que terminé de leer Ficciones, de Borges tenía la firme convicción de dejarme llevar en el caudal de escirbir lo que me viniera en gana. Era invierno y el frío hizo que me agasapara hasta de la última cobija. Además, no hacía mucho había finalizado algo que no concluía del todo ell enfriar la tibieza del lado derecho de mi cama. Un algo de lazos, de horas y promesas en el olvido. Me convencí de no pasar nuevamente por ello. Gran equivocación.

Tenía quince y tenía la fuerte convicción del rock and roll. Hace unas horas platicaba sobre lo diferente que fue mi adolescencia a la del promedio. Una adolescencia con adelantos y profundidades, de libros y de instrumentos musicales. De sueños con notas y de canciones una tras otra. En mi cumpleaños dieciséis prometí una casa en Cuernavaca a mi madre, la que sería ganada con la Fender Stratocaster que me regaló. Tenía la fuerza y la voluntad para eso y más.

A principios de este siglo, mi convicción fue participar en proyectos comunitarios. Estaba covencido que las coberturas, el engranaje social a través de la unión de la sociedad civil cambiaría el pequeño universo de nuestros grandes problemas. Logré grandes cosas que aún permanecen en la ciudad. Es una sensación extraña el haber sido originador anónimo de estos cambios.

He estado convencido de tantas cosas. Puedo hacer una feria con ellas:

1.- Amor es lo que acaba, origina y transforma este mundo.
2.- El azúcar no debe ser sustituida por la sacarina, pero el corazón no lo permite
3.- La nota más enigmática es el ré sostenido.
4.- Tienes que vivirlo para escribirlo, pero debes detenerte a tiempo
5.- El Mustang es el mejor automóvil que uno puede tener
6.- El sexo en la playa no es como en la tele, ni el cine
7.- Cuando termine tu vida, un perro te ayudará a cruzar por el camino final
8.- Un día el amor que tuve no fue suficiente. Es por eso que ya no lo desgasto en pequeñas esferas
9.- Sólamente tres veces estuve convencido de cambiar el rumbo de las cosas y fallé en dos.
10.- Si ellas estuvieran aquí a mi lado, el silencio me dificultaría el explicar el por qué de las cosas
11.- Vinicio Castilla el mejor beisbolista de México
12.- Stockhausen puede definir la sensación cuando reviso el pasado de mi vida
15.- Ahorrar dinero es la fuerza
16.- Moverse siempre es mejor que quedarse quieto
17.- La violencia nos hace cumplir el reto de quedarse inmóvil
18.- Moriré a los cuarenta. El sueño lo reveló...
19.- Las palabras, el sonido, lo más alto en la escala de mi alma
20.- Un no a tiempo pudo cambiar el rumbo

Ahora, estoy convencido de que nada conviene si no estás comprometido.

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2009-02-08T06:23:00.000-08:00

Queridos tres lectores, les invito a leer mi colaboración en el blog Desperdicio de Letras en donde se toma el pretexto de un tema para sólo escribir. Cazar al lobo. Navegar el barco.

El tema de esta semana: Libre Albedrío.

Saludos

Simultáneo.

2009-02-04T14:47:00.000-08:00

La luna nueva

ella tambien la mira

desde otro puerto.

17 Haiku. J.L. Borges

Una vez hubo nada más fuego. Fuego y tierra sobre distancias temidas cubiertas con neblina y agua en las noches frías. Poco a poco el tiempo se fue encasillando en calendarios, en relojes, en Times Square, y las mañanas con sus tardes y noches ya pasaron a formar días, semanas, meses y años. Demasiados años. La distancia no se hace corta, se alarga cada día más. Hubo alguna vez, además, todo el tiempo del mundo. Todas las ideas y todos los sentimientos. Ahora, el mundo se ve a través de un cilindro: se ve la luz al final y el reflejo de todo nuestro universo de cosas y, al observarlo, es inevitable pensar en que llegar a sentir la luz, más de cerca, puede ser tarea imposible.

Una noche, después de mil cosas en un día a principios de semana, la luz se hizo terriblemente más cegadora y atractiva. Manejando por las avenidas a deshora, descubrí que de alguna forma ella observaba la misma luna en su sueño, el cual no interrumpí al levantarme e irme. La misma luna que es insoportablemente redonda y brillante, descubrió, como hace tiempo no lo hacía, la frialdad y la inercia en la que pasa la vida.

- ¿Ya viste la luna?- pregunta llamando por teléfono

- Sí. Increible- contesto maravillado.

- De acuerdo. Adios- y cuelga.

Sin poder detener ese pensamiento me pregunto si esa misma luna la estarán viendo en Monterrey, en Ciudad de México, Panamá, Maracay, Anchorage, Vancouver, Acapulco, Huatulco, San Carlos, Hermosillo...

La fuerza de lo simultáneo. Dilema eterno.

Paso del Norte

2009-01-30T22:02:00.000-08:00

qué lejos te vas quedando...

Dieciséis canales de televisión libres. Una estrella brillando en la montaña. Un mensaje sobre lo que es la verdad. Una conexión de dos naciones con una barrera avanzada de un lado sobre un río seco y robado. Dos banderas ondeando. Un corazón asustado. Circunvalación de luces. Mujeres rotas y perdidas confundiéndose con cruces conmemorativas en las calles. Chimeneas y descargas industriales. Avenidas principales con límites de velocidad baja y sus policías agazapados en vehículos nuevos y potentes con radares listos para atracar. El paraíso de la cerveza. Un Divo. Una jaula. Mil Biblias. Un bosque en la ciudad. La sombra de la muerte brillando de vida. El amor a las cloacas camuflajeadas con focos rojos. El desierto en medio del desierto, la mancha en la honorabilidad. El cambio y el fuego. Filas de carros interminables para compartir un poco del americanwayoflife (pinche dólar está bien caro, pero no hay pedo). La otrora gloria fastuosa. Música de Los Tigres del Norte y Conjunto Primavera. Dos temperaturas sin punto medio. El miedo y la nicotina, el caballo y el perro, los gatos al anochecer. Inviernos ya sin nieve después de veranos candentes. Verónicas. Almas. Julietas sin Romeos. Engranes, libros y ángeles. Aranceles, contrabando, corrupción. Tarahumara perdido en Sierra Maestra: “el último que quede que apague la luz”. Consulado y pasaportes. Buchanans con fútbol en el estadio tercermundista. Día de baile con botas boleadas, lo piteado a la cintura. Fiestas de maldad. Prohibido prohibir el robo de base de tercera a home. Odio y amor. Sed y ternura en lo más sonoro de una risa mientras suena el clín de la “cora” que cae por el espiral: has ganado el pozo de la máquina tragamonedas y te ha alcanzado, otra vez, para una hamburguesa en McDonalds. Walmart abre las 24 horas. Qué felicidad.

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Mi último ejercicio en Metatextos. Sin palabras.

Saludos mis tres lectores.

Noticias desde el centro.

2009-01-30T06:58:00.000-08:00

Nadie escoge a la familia, dijo alguna vez una persona resentida e inconforme con lo que pasaba en su núcleo. Aunque es una aseveración correcta, las relaciones entre sus miembros son fuertes, algunas veces extrañas, dolorosas y difíciles, y a veces son sólidas a pesar de la distancia.

Eso sucede con Nena y Pato, mi hermana y mi sobrino. El día que nació Pato, estaba cerrando un negocio importante para la empresa para la que trabajaba en ese entoces y el primer impulso que tuve fue el de tomar el primer avión a Ciudad de México para estar con ellos. En aquel entonces mis finanzas me lo dejaban hacer. Al momento de solicitar el permiso necesario, mi jefe en turno me comentó que era menester el que prosiguiera con las negociaciones y que este menoscabo lo iba a reparar con un bono extra que nunca llegó. Así que viene a conocer a Pato en la semana mayor del año siguiente. La experiencia fue grata e inolvidable. Recuerdo a Nena dándole pecho al Pato y él nos veía riéndose y coqueteando con la mujer que llevaba en aquella ocasión. Este salió bueno pa las viejas, como su tío, dije orgulloso recibiendo como respuesta un silencio sepulcral.

La última vez que estuvimos juntos nos la pasamos bien. Es un niño con pelo a la Bob Patiño que canta, hace air guitar y tiene mucho sentido musical. Después de ese viaje yo soy, para él, Cocó que es su forma particular de decirme Gordo.

Hace unos minutos, mientras que el agua estaba bañando mi (cada vez) más escasa cabellera llamó Nena a la casa. Anunciaba su llegada a tierras juarenses a mediados del mes próximo. Viene con Pato. Mi cuñao se queda en la chamba. Casi me cae champú a los ojos cuando anuncia que está embarazada nuevamente.

Nena, esto es para ti. Sabes que te amo profundamente y que pediré mucho a Dios por tí y por el bebé que viene en camino.

Seré nuevamente, El Tío Badillín.

Dejo un video que hice con Pato.

Maracay en las pupilas de sus ojos

2009-01-29T07:47:00.000-08:00

a ratamary

-... la mayor parte de las cosas que existen se relacionan con las actividades económicas. En consecuencia se relacionan con la Contabilidad. Desde el gobierno, hasta el pequeño empresario. Desde el abogado, el médico, el cantante, el gran empresario, Bill Gates, Filippo Sindoni, la necesitan como el agua y el pan. Así que, no subestimen el poder de los números. Los Estados Financieros son las radiografías del alma de las empresas. Te dicen todo y a la vez nada. Los números por sí mismos no reflejan más que símbolos. Y es ahí donde viene la magia. La intervención interpretativa interna interdisciplinaria. ¿Me explico?

Salir corriendo del trabajo para dar clase en IUTA. Pensar en el proyecto fiscal para su especialización. Comprar caramelos antes de subir al camioncico y en él escuchar el comentario de la gente sobre el último triunfo de los Tigres de Aragua mientras que el reggeaton inunda la soledad acompañada de los que viajan en él. Lo detesto...-piensa, pero su pie derecho empieza a llevar el ritmo minimal, sexual, involuntariamente como se acostumbra uno a las cosas que no vienen al caso en un día más allá de la media semana, tocando y añorando los domingos soleados de libertad coartada por la familia, por las visitas a las casas de las abuelas para comer cachapas y mondongo, arepas, pasticho y todas esas cosas que engordan y que se disuelven con la ilusión de una buena ensalada, agua purificada al cien y la caminata obligada, el trajín del vaivén diario, cotidiano, inexplicable y remunerado. Por suerte le ha tocado un asiento junto a la ventana. Observa las calles arboladas. Los ríos de carros y sus luces amarillas, rojas y blancas. Las carteleras, Anastasio Girardot observando todo los días el esmog de la calle y el crecimiento de la ciudad ... Jardín, ni en sueños. Ya no hay más que asfalto, acero y hierro. Fuentes con agua estancada: verdosa como el discurso político del cambio en tercera; intrépido como el robo de base a home o el pisa y corre para anotar; ilógico como Chávez (¿chávez o no chávez?) que recorrió el horario media hora para sincronizar al sol venezolano con el sueño de los infantes bolivarianos... y por donde la veas siempre la Torre Sindoni domina el escenario matutino, vespertino y nocturno.

Y los días igual en la oficina contable. Desarrollando habilidades neutras y etéreas. Calculando contribuciones, reexpresiones de cifras, convirtiendo cifras a Bolívares Fuertes ocultando los ceros de la magnitud en una palabra que define más bien el ego y la sorna que la solidez de una economía nacional. Alguien le pregunta por teléfono que cómo está el clima y ella contesta que no hay ventana para saberlo, pero que en su cosmos personal hay aire acondicionado. El corazón no se enfría. Bendito ciberespacio que tiene el poder de abstraer y de regresar al mismo lugar en milésimas de segundo. Es como un oasis en el desierto de números. Desgarra el alma y es honesto. Palabras que ella misma no se imagina quién las lee. Ella transmite el mensaje y llega claro y conciso. Eficaz y correcto. Mi ayer es tu actualidad, algunas veces.

La noche es lo más amplia que uno puede pensar. En alguna esquina, el jaguar descansa y en un parpadeo la ciudad empieza a dormir para reposar de su larga jornada. En su cuarto, la luz de la antena de la Sindoni le destella en las pupilas y, de alguna forma, la ubica en su entorno y escribe. Y no cambiaria Maracay por nada del mundo. Ni por Caracas.

Grandes diferencias en la igualdad.

2009-01-24T21:05:00.000-08:00

Creo firmemente en los modelos matemáticos. Ellos pueden dar una relación sólida y una explicación concreta de los eventos que suceden en el Universo. Sin embargo, los que suceden en el terreno de los sentimientos pueden ser casi impredecibles. El amor así es.

Hace algunos días platicaba esta situación con un colega:

-Es en serio. Es como tener grandes diferencias en la igualdad.
- Eso matemáticamente es imposible.
- Matemáticamente. Pero ubícalo en el mundo donde eso puede ser posble.
- mmmmm... la lógica diría que esa es una falacia.
-Piénsalo...

Me quedé solo pensando en lo incongruente del hecho.

Realmente ella y yo somos demasiado iguales, pero las diferencias que nos separan me dan un indicio de lo imposible que el infinito puede ser.

Y eso es magia, pero también es perder el tiempo.

En llamas.

2009-01-16T01:49:00.000-08:00

-¿Has escuchado el sonido del fuego?- pregunta Jimi sorbiendo un vaso de wisky - Me queda una buena experiencia después de todo. Fue la vibración que movía las partículas del aire y la resonancia distorsionada de los altavoces a mi espalda. La primera vez que lo hice estaba muy drogado. - ríe- Demasiado drogado. Sólo alcance a sentir las llamas en mis manos y un dolor que parecía cosquillas en mis dedos que no dejaban de moverse. Ya en el hospital el doctor preguntó qué me había metido. “Heroína: dulce y bendita” le contesté sin chistar.-enciende un cigarro- “Pues cuando se baje del avión le dolerán un poco. Tome este analgésico y este desinflamante” Realmente me encontraba excitado. Te juro que vi colores danzando en las llamas como una pañoleta en el viento…
Lo mejor vino después. Días antes, me había encerrado a tocar como loco disipado en un cuarto lleno de espejos. Cada sonido que salía del amplificador llevaba magia y energía. Andaba demasiado motivado. No sé quién, pero alguien me dio algo muy potente. Sí. Toqué el cielo. Tardé dos días en calmarme. Decidí utilizar esa potencia en el escenario.- apaga el cigarro en el cenicero- En el escenario del festival nadie pudo precisar lo que iba a hacer con ella. Me monté en ella y literalmente la estaba amando delante de todos. El sonido era increíble. Estaba excitado. Tomé el keroseno y rocié la guitarra. Encendí el cerillo. El sonido del fuego y las llamas danzando entre mis dedos preparaban el gran final al estrellarla contra el suelo, contra la batería y después aventarla al público…
Jimi termina de hervir la heroína en la cuchara y la dispone en la jeringa. Empuja la cánula. La inyecta en su vena. Sus pupilas se dilatan y ven el infinito.

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Esta es mi primera participación en Metatextos del año. El ejercicio se llama: Momentos Clave.

La Historia reclama este momento como cumbre en el Rock. Hendrix y su guitarra en llamas (quemando las conciencias).

Saludos a mis tres lectores. Fieles y serviles.

Adios sin bienvenida. (Kiss it all. Goodbye)

2009-01-14T15:42:00.001-08:00

Matar lo que nunca nació.

Huir de las amenazas de las heridas abiertas, punzantes y sangrantes que dictan al cerebro.
Un no es un sí, pero tal vez quizá, en otro orden de ideas, eso no signifique algo más que un sí que no lleva a ningún lado: inútil como el teléfono fuera de servicio, inexpresivo como el estado de coma, amargo cuando la miel se convierte en hiel, tibio como negado al paraiso.

¿Y de qué poder hablar si, en realidad, siempre estuvimos en fuga?¿De canciones y avatares? ¿De sombras y miedos? ¿De almas y diablos? ¿De zorros y camaleones? ¿De las coincidencias y los espejismos del encantamiento a primera vista?...

Hablemos de cosas: de atardeceres en la playa y de diamantes en un anillo. De personas que no se pueden olvidar más allá de la muerte en vida. De la luna apareciendo en todo lo alto y reflejando la tristeza y la alegría, la cadencia y el ritmo, la sorna y la histeria, las luz sobre las luces de la ciudad, el llanto, el perro, la casa, el minuto, el aire, la brisa, el complemento, el conjunto universal, la negación positva, la reexpresión del alma, las dudas, el crímen y el dinero, de los disparos en la madrugada, del vino y la soledad. Del frío en el calor. De lo que provoca el fuego y lo que se quema. De los esqueletos de las rosas que se guardan en una caja. De las noches de retiro y del sueño al volante. Del sonido espectacular de las risas. De las marcas en tu cuerpo y en tu mirada.

Ya no hablemos de lo que está muriendo: de las palabras que ya no se dicen y que no expresan más que un adios sin bienvenida.

Una omega sin alfa.

Un final sin principio.

Obscuro.

2009-01-13T06:09:00.000-08:00

Sólo logré definir el rostro afilado y precioso cuando el cigarro iluminó su cara. Lo que llamó la atención entre toda la oscuridad fue el brillo en sus ojos. Sentí un vacío intenso: el mismo sentimiento por el que uno decide, quince minutos antes perder el avión, o tirarse un clavado en la alberca para demostrar supremacía o amor. Recorrí su silueta con la mirada y descubrí el significado de la perfección en la soledad. Levantó su copa con Cognac y bebió un sorbo generoso, como lamiendo el fondo del recipiente. Luego, volteó hacia la ventana y lanzó la colilla a la calle. Observó con detenimiento el cielo de noche. Los astros iluminaban el ambiente. El apagón había durado gran parte de la tarde y la noche pintaba para enfrentar miedos y descubrir desaciertos. De darse cuenta de lo gastado del tiempo y de las patrañas que se inventan para tener la razón en todo.

- Tú sabes que el amor no es suficiente.
- Ni el dinero, ni la risa, ni el lenguaje.
- De perdida pon el mp3 con las bocinas para escuchar la radio.
- No hay luz en toda la ciudad. No creo que haya luz en las estaciones. Además no hay velas, ni linternas para buscarlo.
- Es curioso...
-¿Qué es curioso?
- Sin energía eléctrica te sientes incompleto. Las cosas inanimadas se vuelven todo lo contrario y nos pega a la cara la razón de lo solos que estamos sin esas cosas. Estamos unidos, pero extraños. Maldita televisión...

Recordé la primera vez que nos vimos y la comparé con ese segundo que acabó de pasar. En la oscuridad a veces se ver mejor las cosas que no se pueden ver a la luz. Descubrí lo ajeno y lejanos que estuvimos. Recogí los últimos restos de nuestro amor y salí a la calle. Un resplandor, quizá el efecto de la radiación en la atmósfera, me indicó que ese tiempo había terminado y sólo pude nuevamente sonreír: otra vez lo había hecho.

Simulador.

2009-01-11T13:05:00.000-08:00

(Anoche, en consulta con el Doctor de almas)

-Muy bien.. eso es todo Señor Montalvo.
- ¿Eso es todo? O sea, pago un dineral por cada cita a la que asisto con usted y me dice que la respuesta está sólo en mí...
- Pues.. sí. Efectivamente.
- Pues... no. No le creo.
-Más bien, Señor Montalvo, el que no cree en usted es usted mismo. ¿A poco no se ha dado cuenta que lo sé todo?
- (realmente sorprendido) ¿Qué es lo que sabe?
- Y todavía duda de mi experiencia...
- No Doctor. Si se ve que es usted un desgraciado...
- Shhhh. Shhhh. No me insulte Montalvo... El único desgraciado es usted.
- Vamos a la calle para ver quién es más desgraciado después que lo muela a golpes...
- Retírese inmediatamente de mi consultorio... es más... no vuelva más por aquí. Lunático.
- Doctor de merda... (y sale dando un portazo y llevando consigo el resultado de su último test)

Pinche doctor, no se ha dado cuentas que la mía está perdida en el almacén más frío y sucio de una ciudad norteña o en el hotel más solo y deteriorado de una parte que no viene en los mapas y lo que hago es simular que siento y sólo respiro...

Última primera vez.

2009-01-08T14:13:00.000-08:00

La primera canción que hice fue en Fa sostenido mayor (Invento espejismos).

La primera vez que creí en las coincidencias fue en Acapulco y después en Distrito Federal, en mi época de estudiante.

La primera vez que fui papá Fernanda me miró y creo que me sonrió cuando la tuve en mis brazos.

La primera vez que toqué fue en la cocina de mi casa a los meses de nacido con la cazuelas y cucharas de mi madre. Fue una gran demostración...

La primera vez que Dios me habló estaba ya muy lejos de ser el hombre que creí ser.

La primera vez que tuve una pasión verdadera se llamaron Los Beatles... después Borges.

La primera vez que cumplí un reto fue tocar la guitarra autodidactamente.

La primera vez que me rompieron la nariz fue porque le robé un beso a la novia del guey que me golpeó.

La primera vez que descurbrí que nada es eterno y realice muchas preguntas fue cuando mi abuelo murió.

La primera vez que escribí un cuento fue Aquella tarde.

La primera vez que amé algo fue indescriptiblemente absurdo, pero sentido... muy sentido.

La primera vez que me puse ébrio fue en un cumpleaños con sangría.

La primera vez que anoté un gol fue anulado.

La primera vez que dije una mentira todo el mundo la tomó como verdadera.

La primera vez que me gané un dinero fue apostando a las canicas.

La primera vez que no tuve nada, lo tuve todo.

La primera vez que choqué fue un accidente mayor sin menores consecuencias.

La primera vez que dije si fue porque no quedó de otra.

La primera vez que dije no fue porque ya me habían ganado la partida.

La primera vez que sentí necesidad por escribir en forma fue cuando hace algunos años atrás un hombre y su hijo comían un pan y una soda en una tienda mientras yo leía Cerca del Fuego de J. Agustín: recrear la frustación del padre al no poder darle más al niño de comer en contraste con la felicidad del pequeño en ese universo reducido fue el impulso que me llevó a desempolvar una máquina de escribir y a transcribir lo que había escrito sobre ese momento.

La última primera vez que me ha pasado es la de darme cuenta de que no hay muchas cosas que decir y que aunque sea por una vez más, el rito y la coincidencia se dejan ver en este espacio.

El Eclipse.

2008-12-28T04:41:00.000-08:00

En un cuarto blanco.

En un vuelo sin esacala del norte hacia el sur.

En una cueva.

En lo más escondido de la sierra.

En una banca del parque astral.

En la luz de la estrella que vigila de noche.

En el Mi sostenido inexistente.

En la cuerda universal que nos une y nos desune.

En el sabor de la saliva.

En el color de los sueños.

En la mente del perro y en la risa siniestra del gato.

En el sonido que se forma en medio del silencio.

En el cuarto menguante de la luna.

En la opresión y el desengaño.

En las sombras que dañan el alma.

En el líbido, en el secreto más escondido.

En la magia de llenar páginas sin sentido.

En el acto de mover, correr y respirar.

En la Historia y sus errores.

En el sustain de una guitarra distosionada.

En el fuego que calcina lo que antes eran ideas.

En la ecuación inequívoca de la verdad.

En el encuentro religioso de las palabras.

En lo más oscuro de mí donde se encuentra lo más luminoso de tu voz.

En lo más directo, en lo más vivo.

En el último centavo que has ganado y gastado.

En el último cuerpo que he acariciado.

En el vicio más oculto.

En las diferencias intangibles entre el cielo y el infierno.

En la vida de la muerte en vida.

En el frío del trópico, en el calor del ártico.

En el pecado y la redención.

En la escuela y en la calle.

En la lengua y en los dientes.

En el cuello y en el pecho.

En la hora que pasa.

En el concepto trascendental.

En el incosciente colectivo.

En el aleph y en el cenith.

En el más y en el alfabeto.

En la línea telefónica que nos une y desune.

En el espejo en el techo.

En cada uno de los puntos en que observas.

En cada moda, en cada tendencia.

En cada risa gastada.

En todo lo que se destruye.

En todo lo que piensas existe un eclipse que lo rompe, lo llena todo.

Septiembre 2001.

Quintaesencia

2008-12-25T09:34:00.000-08:00

La quintaesencia se había perdido o más bien se había modificado. Las luces de la calle eran menos amarillas y más blancas. El frío ya no podía enfriar los ánimos ni coagular la sangre ni cicatrizar las heridas de nuestra ciudad. Las tiendas estaban vacías y la gente resguardada en casa. Las cosas cambiaron: la misa de gallo se realizaba de día y las imágenes por televisión señalaban que, aunque quisiéramos fingir; las cosas no mejorarían ni cercanamente el año después del siguiente año.

En ese orden de ideas, siete días antes del 31 de diciembre, sopló el viento en la ciudad. El cielo se tornó rojo a cierta hora de la noche. Muy poca gente lo notó, pero Juan, que estaba tendiendo sus cartones y sus cobijas sucias en la escalinata del abandonado Teatro Escarlata para disponerse a dormir, lo había intuido desde muchas horas atrás. Caminando por la Plaza Mayor, se encontró un perro flaco a medio morir. Se quitó su mugriento abrigo y lo abrazó con ternura e impotencia. Dijo:

- DIOS ¿POR QUÉ NOS HAS ABANDONADO?... RESPÓNDEME…

La tarde había transcurrido sin mayor ganancia que un pedazo de torta de pavo y un gorro de lana donado por una viejita rica. Se disponía a perderse en el sueño cuando sintió la necesidad de levantarse. Fue cuando pudo observarla frente a él.

-¿Qué haces aquí? ¿Cómo me encontraste?
-No sé como decírtelo. No sé cómo explicarlo…
-Mírame. Jamás imaginé verme así.
-Ni yo a ti, papá. Técnicamente yo estoy dormida en la cama de un hotel en Ciudad de Panamá. Lejos de aquí.
- Te estoy soñando…
- Definitivamente…
- Te amo
Ya las doce habían sonado en el reloj de la catedral. No había nadie cerca. La luz pasaba muy cerca y todo se esfumaba.
- Eres el mejor regalo de Navidad que he podido tener.

Y respiró.

Despertó cuando el polvo de la barredora en su cara le regresaba a su realidad.
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Este es mi participación que no pude subir a Metatextos del cuento de navidad. Un cúmulo de imágenes y sentimientos por estas fechas decembrinas.

Felicidades a todos, pero sobretodo a tí.

24 de diciembre.

2008-12-24T08:21:00.000-08:00

Puedo decirte lo que sucedió una mañana como esta hace quince años. Después de un reventón de la universidad, dos noches antes, averié mi coche. Así que en el trabajo me prestaron una combi para trabajar. Ese día tuve que realizar unas entregas muy temprano, deje la camioneta en un estacionamiento, viajé en pecero hasta la oficina y estábamos dando el brindis cuando tu mamá marcó:

-Luis, ya.

-¿ Ya qué?

- Pos se me está poniendo la panza dura y luego blandita y luego dura

- En la madre...

- Sí. En la tuya. Apúrale...

- Voy, voy para allá. Pero, ¿En navidad?

- Sí, Badillo. Esto no tiene horario.

Recuerdo que abracé a todos, me bebí dos copas de Sidra Santa Claus y salí corriendo al periférico para tomar otro pecero para la casa donde vivíamos. Mientras, tu mamá preparaba el arbolito de navidad y le ayudaba a tu abuela Meche a cocinar la cena. Era complicado llegar rápido, así que decidí correr. Te digo que corrí con mucha fuerza sin cansarme y llegué relativamente rápido. Todavía esperamos un rato más mientras localizaba al doctor.

(De fondo "El Año Viejo" y muchas voces festivas.)

- Doctor Hernández, Buenas tardes

- Dígame Señor Badillo...

- Pues que a mi mujer le están dando las contracciones

- ¿En serio? (un sorbo a su bebida)

- Si. Doctor. ¿Qué hacemos?

- Debe ser algo de rutina porque a su señora le toca parir a principios de año, pero nos vemos en el hospital en una hora.

-De acuerdísimo

- Salud.

Arreglamos una maleta por si acaso tu mamá se quedaba en el hospital y yo estaba más nervioso que tranquilo. Quiero detenerme aquí para tratar de explicarte lo que sentí en ese par de horas. Por mi mente pasaron mis cortas experiencias, ya que recién había cumplido veinte (cinco años más de los que ahora cumples tú) y definitivamente me sentí temeroso: estaba a punto de ser papá, tu papá. Me imaginé estando contigo mucho tiempo después a tu lado, jugando, viéndote crecer y espantándote a los galanes. No sé, años después estoy escudriñando esta situación y no me alcanzan las palabras y la Lógica me ayuda un poco.

Llegamos relativamente rápido al Hospital México y a tu mamá le dieron ingreso por urgencias. El doctor llegó media hora después, medio pedón.

- A ver. ¿ Cómo se siente?

- Pues parece que voy a explotar; se me pone dura la panza y luego se afloja y cada vez es más rápido.

- Déjeme ver, déjeme ver... Señora, está muy dilatada... Se me hace que esta noche va a pasar navidad con niña nueva...

Y así fue como llegaste a este mundo a las 6:00 pm de hace quince años. Pudeo decir que lo primero que se asomó fue tu nariz preciosa. Fui el primer hombre en tenerte en brazos. Fui el primero al verte nacer. Debo decirte que ese momento lo llevaré siempre.

Tú sabes que día a día todos cambiamos. Te tocó vivir cosas muy difíciles, lo sé. Te pido una disculpa por no haber sabido ser quien ahora soy. Tu ausencia ha sido difícil. Ha sido como apostar todo al caballo capaz al que se le rompe una pata yardas antes de cruzar la meta.

Pasan los días y mi mayor miedo es el no saber nunca más de tí.

Feliz cumpleaños, Fernanda. Te amo, hija.

Fuera de foco.

2008-12-18T02:41:00.000-08:00

Gravity

Is working against me

And gravity

Wants to bring me down

John Mayer. Gravity

I.

Seguramente fue parte de un sueño:

De repente vino la sensación de haber vivido lo que estaba pasando y de inmediato el sudor frío apareció en la mente. Entendí por fin que las palabra "aún" es condenatoria y adherente como pegamento bajo los pies cuando se camina por el tiempo presente. Sentí miedo; ese miedo que trasciende y que hace que el mundo se detenga y que corra una cascada por la espalda electrizada. Ya supe que venía, pero fue extraño. Como si el fin anunciara el principio del filme de una vida extraña y siempre movida en la ruta del lado marrón, del claro oscuro indefinitorio e inconsistente. Lo primero fue la vista... una nube que empezó como un punto luminoso en medio de la vista como en la mirilla de un arma: de colores al ambar, del blanco al negro, del positivo al negativo y después el punto infinito de luz. De todos modos, no lo vi llegar. Fue como la lluvia de repente en un día soleado. Después fue uno a uno de mis sentidos sobrantes: un sabor amargo en la lengua, un hormigueo en las manos, un zumbido fuerte en los oidos, un olor a nada y a todo... y yo ya no era dueño de mí, o al menos de la última escencia que yo imaginaba controlar. Una serie, dos y un temblor en las piernas me indicaron que tenía que caer. No quise quedar así. Me arrastré un poco por el pavimento mojado y vi que mis rodillas sangraban por la fuerza con la que caí sobre ellas, pero yo ya no sentía nada y todo, poco a poco estuvo fuera de todo alcance, fuera de foco.

II.

Seguramente fue parte de un sueño:

No sé, pero esperaba con ansias a que llegaras, a que te sentaras frente a mí en el lugar que dispuse para tí en la mesa. Esperaba a que llegaras y no sé porqué; había sido un día normal y te esperaba como todas las noches, pero en ese día había sucedido algo que quería contarte: iba manejando por la avenida principal y de repente, en la radio, el locutor presentó una canción quehace años no escuchaba y me pregunté lo que estarías haciendo cuando esa canción sonaba por todas partes (12 ó 15 años atrás). Sentí la necesidad de decirte que cuando escuchaba esa canción pensaba recurrentemente en el color azul tungsteno y que mi corazón se hacía pequeño al grado de encogerse al mínimo sentimiento y de repente explosionar de manera vibrante. Quise hacerlo, pero la realidad me dijo que tú estabas más lejos que la distancia que separa el ayer y el hoy. Alcance a ver el calendario fuera de foco y, al momento de graduar la vista, los nueves se volvieron en ceros, las horas en días y los meses en años. Indefinidamente, los años en lustros, en décadas...

III.

Seguramente este cuento jamás fue contado.

X le digo una vez al Sr. Z que era necesario hacer un ajuste a la máquina que producía los sueños de M.

-M ya no es el mismo desde que juega a no soñar, Sr. Z
- Mmmmmm. Un caso intersante, X. ¿Por qué lo dice?
- M sueña piedras y flores, cuando antes veía las notas musicales en su mente y se despertaba y corría al piano a transcribir la música que descubría durante el sueño. Al menos, su existencia era más amena, pero soñar recurrentemente con piedras y flores lo ha diezmado. Es algo que no ha podido soslayar. Piedras y flores que se vuelven números, cadenas y grilletes. ¿Qué podemos hacer? ¿Qué puede hacer, Sr. Z? Todo en él parece estar fuera de foco...
- Suena algo raro, pero dará resultado: tendrá que correr y tomar té.
- ¿Con Prozac?
- Nada más poquito. La máquina estará como nueva en unos meses. No muchos, pero lo suficiente para que vuelva a echarla a perder. Y que se compre un sombrero nuevo.
- De acuerdo

La primera noche que lo hizo, M experimentó el paralelismo sueño-T.V. y soñó sangre, disparos y tristeza y juró no quedarse despierto con el televisor encendido (o al menos, no olvidar ponerle sleep).

- Esta realidad es preferible que esté fuera de foco...

Corte.

Diez snapshots (parte II)

2008-12-16T15:57:00.000-08:00

1
Son las diez menos cuatro cuando suena el teléfono.
La contestadora da el mensaje y recibe uno: es el mismo de todas las noches cuando no hay nadie en casa. Al escuchar la voz recuerdas tu condena.

2
Avanzas por la avenida.
La luna te toma desprevenido de frente: es de noche y casi ilumina como el sol de día.

3
Ella toma tu mano. La mira y se rie de tus dedos pequeños.
- Pequeños, pero de grandes hechos.
Ella pícaramente sonríe.

4
La escena en Los 120 días de Sodoma...
Al ver lo que comían, el estómago retumbó...
(realmente estaba excitado...)

5
La escena final en Los 120 días de Sodoma...
Ella mira la pantalla fijamente con un signo de interrogación en la cara...
(La miras por el rabillo de tu ojo izquierdo: parece un ángel que brilla)

6
Saturno, Venus y La luna. Un triángulo perfecto.

7
La sensación de polvo en la cara, en la nariz, en las orejas,
muerdes literalmente el polvo y estás vivo...
eres un beduino

8
La promesa en el mar:
Devolveré la botella con el mensaje si prometes enviar el mapa.

9 La promesa en el viento:
Te digo que si no se vuela, se cae al suelo y de ahí no pasa.

10
Ganas cinco pesos en el billete de lotería instantánea: pero has gastado veinte.
La suerte no tiene precio.

Hoy...

2008-12-13T20:27:00.001-08:00

Hoy es mi cumpleaños número 35. Estadísticamente estoy a la mitad de mi vida, siendo mexicano nacido en la década de los setentas, aunque últimamente el factor de mortandad se ha visto modificado por el uso de varios mexicanos de una técnica de alimentación adecuada lo que asegura, al menos, otros 10 a 15 años más de longevidad. Sinceramente, yo he utilizado nulamente dicho estilo de nutrición por lo que, sin problema, podré vivir esta edad sin ningún problema, al menos que a los 56 me dé un infarto como a mi padre que, empeñando hasta la risa, logró pagarse una operación de cateterismo el cual lo tiene vivo y con treinta kilos menos de cuando le sucedió. Obviamente, espero tener la cantidad de dinero suficiente para poder pagar dicha operación si llegase a sucerderme. Creo que el sexo ha ayudado a que mi corazón vibre lo suficiente y que el bamboleo pum/pum/pum que sucede en el momento del orgasmo disuelva los triglicéridos que se forman en mis arterias... jejejejeje... ya sé... peco de modesto... pero no miento. Patentaré dicha técnica sí a esa edad la libro.

En la mañana, me levanté temprano para dar mis clases maratónicas de contabilidad (impuestos), lógica y álgebra. Mis alumnos, en especial mis alumnas, me dieron un megapastel de chocolate y tres leches. Además, me dijeron cosas preciosas sobre el compañerismo y lo importante de tener a un profesor como yo. Les comenté que en los cinco años que llevo dando clase, jamás me habían dado ni un pinche abrazo mis condenados alumnos y se me salieron las de cocodrilo. Mi carnala me felicitó desde temprano y mi sobrino también. Alguien muy especial para mí hizo todo lo posible para que yo pasara bien la tarde de mi cumpleaños y en un rato más comeré pastel con mi familia. Por cierto, mi abuela de 86 años olvidó mi cumpleaños y casi casi como un flash lo recordó dando un grito y abrazándome con una fuerza insólita. Dice que yo la saqué de trabajar, hace justamente 35 años. Justamente, acabo de hablar con mi hija Ana Luisa y me comentó lo siguiente:

-Hola, papi...

-Hola, mi cielo... hoy es mi cumpleaños...

-¿Si, papá? ¿Cuántos cumples?

- 35.

- Son muchos...

- Asi es...

- ¿ Y va a haber piñata en tu fiesta?.

(para mí: vamos a colgar a tu abuela materna y le vamos a dar de palazos)

- Jajajajaja... claro que no, aunque ahora que lo dices....

Desde hace mucho, veladamente, he manifestado en este blog mis tres anhelos más fuertes en esta vida y que, de alguna forma. regiran el principio de esta mitad nueva y reluciente de mi nuevo periodo de días. Hoy en la mañana mi alumno Jonhatan me preguntó cuántos años quería vivir. Inmediatamente pensé en Matusalén y sus novecientos sesenta y tantos años. Qué no habrá hecho... obviamente me falta publicar mi libro ("Insensatez" está a medio cocinar, la apertura de mi nuevo negocio y el arreglo de mi situación personal lo ha retrasado incluso mi participación en Metatextos, que por cierto dejé a medias el cuento navideño que me pidieron y que publicaré la semana que entra en Señal de Blog), ser un buen cristiano (no ser uno tibio) y formar una familia funcional, arreglando la disfunción de las anteriores. Pero sobretodo, entregarme al cien porciento en las garras del amor. De ese amor que muchas veces negué y que ahora lo siento en los huesos y en el aire que respiro. Ahora entiendo a Borges y sus "Diecisiete Haikus" (La luna llena, ella la mira desde otro puerto...).

¿Qué me depara esta ciudad de alas y balas? No lo sé... Eso sí... he llegado a una determinación. O mejor dicho a varias en este día:

1.- Este espacio tiene 5 años más de vida... sí vivo para entonces, estaré escribiendo el último post de este espacio el 13 de diciembre de 2013, justamente en mi cumpleaños 40. Espero poder rememorar este instante y poder realizar el análisis de cada momento que me depara este lapso.
Si existe una mejor herramienta cibernética de expresión, la utilizaré sin lugar a dudas,

2.- La amistad es algo muy complicado, al menos para mí. Todas mis pseudoamistades han sido confusas e irreales. Por ello, procuraré en la medida de lo posible tener algún amigo o dos para experimentar esa pequeña felicidad que es contar con una persona en las buenas y malas. Creo que sí no la encuentro, haré a Librado Manrrique el mejor de mis amigos imaginarios.

3.- Dedicaré mi tiempo a trabajar como burro sin mecate y perredista. Jugaré beisbol. Adelantaré los proyectos inconclusos y determinaré lo que es importante para llegar al perfeccionamiento humano. Definitivamente, terminaré mi novela. No volveré a participar en el NaNoWriMo (prefiero calidad a cantidad).

Parece que todo pinta bien.

Miedo.

2008-12-05T05:30:00.000-08:00

- Preferiría a estar muerto que a vivir con miedo.
- ¿En serio?
-Definitivamente.
-No digas eso, los niños te pueden escuchar.
- ¿Cuáles niños si ya no vienen a la escuela? Mira cuántos vienen... seis.
- Cierto... Las madres ya no los mandan por el miedo; la ciudad se paraliza en las noches porque ya nos han robado la magia de la oscuridad; qué tal si te toca una bala perdida en la cabeza... hay demasiado estrés en los pequeños y el miedo está latente... Deberíamos armarnos y disparar esas cien balas que me platicaste y no tanto al cielo, pendejito, si no al que quiera pasarse de listo... y espérate... en la última narcomanta dice que se va a poner peor...
- ¿No quisieras tener alas y balas para disparar y huir completamente?
- Si. Eso quisiera y quisieran tener la mayoría de la gente. Sólo a tí se te ocurre poner un negocio en el centro del huracán.
- Preferiría estar muerto que a vivir con miedo. El miedo ya lo he sentido y lo he superado. Estoy preparado a lo que venga. En esta ciudad me han asaltado más de cinco veces en diversos negocios. Pero la ciudad es nuestra, no de los sicarios, ni de los militares, judiciales, ministeriales, federales, municipales, policletos y otros. La ciudad es de mis hijos, de mis padres y de los hijos y padres de mis amigos. La ciudad es de Dios. Debe ser de él.
- Santurrón!. Pena de muerte para todos los secuestradores y matones. Para todo el que se quiera pasar de listo.
- Eh.. tienes miedo. Te tiembla el flan.
- Ja. Tú sabes que si...
- No le saques... quien vive la tormenta, se hace más fuerte...
- Necesitamos que el Cruz Azul gane la final... eso necesitamos...
- Necesitamos que Cuauh se quede en el Santos...
- ¿ Vas a Torreón? Jajajajajajajaja.
- Pendejo...

(como ya es costumbre, un rechinido de llantas se escucha a lo lejos. Las detonaciones de un fusil, de una pistola y de un AK-47 destroza la lámina gruesa de una camioneta de modelo reciente... los que están en el interior parecen queso gruyere enchilado, por la sangre casi naranja que brota por cada uno de los orificios que las balas han hecho en sus cuerpos, que ahora son parte de una masa amorfa... Alas y balas)

Alas y balas

2008-11-27T13:01:00.000-08:00

Se sentó en un borde angular del terreno y dibujó con la punta de su índice dos círculos concéntricos en el suelo. La sensación del polvo en la garganta y su boca seca, la falta de agua y el sudor en su cara le demostró nuevamente que estaba en un plano real. Uno y medio lexatín no fueron suficientes para dormir la noche anterior. Lo pensó y repasó uno a uno los movimientos que hizo para salir de la casa por la ventana hecha astillas.

-La sangre no engaña y las balas tampoco- pensó en voz alta mientras se dio cuenta que sus piernas no respondían a la intención de moverse.

-No te preocupes, lo he decidido yo- contestaba el otro, que era él mismo desde otra perspectiva –no te moverás más- mientras daba un certero puntapié en la espalda del que estaba en el suelo ahora revolcándose del dolor.

-¡Hazlo de una buena vez! Matar a tu asesino es justicia…

- ¿Recuerdas ayer que disparamos al cielo cuando anochecía y parecía que cada estrella era el impacto de las balas en la bóveda celeste? Lo creíste todo. Eres un imbécil. Noventa y nueve disparos y uno que estará muy pronto en tu cuerpo…

- Cien estrellas…

Un golpe con la cacha del arma en la cabeza le ensombreció la mirada. Inmediatamente descubrió la razón de las cosas que estaban en el sobre que llegó días antes junto con las instrucciones de vuelo.

- En fin…

Cuando la bala entró por el cráneo tuvo frío y creyó firmemente que el hecho era libertador. Sintió una eterna felicidad por el que lo veía, ahora, con los ojos puestos en un charco de sangre…

Despertó casi a medio día con el cuaderno de anotaciones a un lado. El arma aún estaba tibia.

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Dejo mi última participación en Metatextos. Este es un texto difícil y complicado y hace referencia al suicidio, al menos en papel.

El mundo probable de las coincidencias.

2008-11-26T04:27:00.001-08:00

A lo largo de mi vida, la coincidencia y el azar ha estado presente como en la mayoría de los seres humanos de esta tierra. De hecho, puedo decir que los grandes eventos que me han sucedido se deben a la conjunción de este elemento. Podría citar varios casos, pero el más reciente es el que detallo a continuación:

Regresé a vivir nuevamente al centro del espiral que no tiene final en mayo de este año dos mil ocho. Los motivos se fueron dando especialmente para que yo decidiera regresar a casa y creo firmemente que ha sido un acierto el haberlo hecho. Poco tiempo después, estaba formado en la fila de un cajero sacando dinero y me encontré a una amiga que hace años, pero muchos años, no veía. Nos abrazamos y ella me dijo que justo había pensado en mí, en mis huesos y en mi suerte. Hice un resumen muy breve y ella preguntó que sí pudiera realizar una sinopsis de ella cuál sería a lo que, después de pensar un momento, dije: La andanza de un caballero norteño y la lucha eterna con sus sentimientos buscando la felicidad a través de la coincidencia... La verdad no sé por qué dije eso y ella no le prestó mucha atención a lo que inmediatamente dijo: ojalá puedas leer mi blog. Esa noche lo leí y le metí mano al mío que tenía varios meses de no ser alimentado. En uno de sus post, alguien comentó algo que me pareció inteligente y mordaz e inmediatamente me fui a la liga de su perfil. Descubrí que era un hombre de mi edad y que vivía en Juárez. Entré a su blog y lo primero que vi fue que participaba en un taller que se llama Metatextos. Una cosa me fue llevando a la otra así que esa noche decidí incluirme en el mismo taller y desempolvar la cesera y dirigirla hacia el lado creativo, oscuro y mundano por un tiempo. Digamos que era el ápice de la montaña que me faltaba por escalar para darle la importancia, el tiempo, el espacio y la disciplina de escribir. Digamos, también, que agradecí ampliamente la motivación involuntaria dejándole un comentario. Obviamente, la vorágine de ideas llegó y empecé a escribir. Algunos de mis textos en el taller han sido considerados como sobresalientes y otros desafortunados (los menos). Sin embargo, y dentro de este toma y daca de ideas, pensé en escribirle a esta persona para invitarle a departir conceptos y una plática además de agradecerle por lo que involuntariamente hizo, cosa que jamás hice por angas o mangas. Poco después empecé a dar clase y esto me llevó a invertir mi tiempo en estudiar, prepar clases y atender el negocio de la familia. Hasta aquí los acontecimientos pueden sonar normales y ñoños. Lo sé...

Hace unas semanas, entró a dar clase un profesor nuevo. Por lo general, en los descansos entre clase y clase, todos los profesores cruzamos alguna palabra. Me presenté con él y su nombre se me hizo muy familiar. Hace poco leí nuevamente el blog de esta persona y en uno de sus post insertó una fotografía. Descubrí inmediatamente que el nuevo profesor era mi "motivador involuntario".

No hace mucho, me acerqué a él y le dije: ¿Usted cree en las coincidencias cósmicas?...

Prometí un post al respecto.

La travesía de un viaje kitsch.

2008-11-13T23:33:00.000-08:00

Fue sencillo enrolarse en la vertiente la primera vez. Dejarse llevar por la corriente semanal al abrir la compuerta de las ideas y de las razones de las palabras, de los puntos, de las comas, de los sentimientos más escondidos en el fondo de una caja de metal donde están las fotos y las hojas de cuadernos viejos. Es fácil imaginarse el detonar la bomba; inmediatamente la lluvia de ideas inunda cada rincón y es inevitable la referencia onírica, la que hace que cada día se escriba algo en automático.

Por lo general todo va fluyendo. Todo va trasponiendo a los lugares comunes y rápidamente el check list del viaje anterior evita que se cometan los mismos errores: al menos se sabe que un sábado o un domingo se puede esbozar un argumento que se verá influido por la desesperanza del lunes y habrá un sentimiento completamente no inspirado. El agua mojará la cubierta de la nave entre martes y miércoles, cuando el resto de los navegantes ya encontraron la vertiente y la hacen su aliada. Para ese entonces, las velas estarán gastadas, los motores enmohecidos y el capitán de la nave tendrá ganas de saltar por la borda.

Sin embargo, el jueves descubrirá entre las tres o cuatro de la madrugada la razón por la que pretende cada semana terminar la travesía (un raro sueño determinará la ruta más conveniente) y se despertará, utilizará el astrolabio, mirará la ubicación de las estrellas y descubrirá lo kitsch que puede ser el llegar al destino. De vez en cuando sonreirá cuando se acuerde de aquel gato de porcelana con cuentas doradas. Será lo mismo que llegar al final.

Lo hará otra vez. Zarpará a la misma hora y en el mismo lugar.

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Este es el último texto que he subido a Metatextos. Esta edición del taller literario es meramente contemplativa, ya que Metatextos cumple un año. Participar en este taller me da la oportunidad de desarrollarme en mis habilidades de redacción

Un avance del NanoWrimo

2008-11-12T00:48:00.000-08:00

Para mis lectores más fieles, un avance de la novela INSENSATEZ.

NANOWRIMO 1

Librado miró el mar por enésima vez esa tarde. El sol se escondía por el horizonte y recordó la última vez que en el verano sintió las cálidas aguas en sus pies, en sus piernas y recordó, sobretodo, la hinchazón que un agua-mala le hizo en la nalga izquierda y la tremenda cantidad de hielo que tuvieron que utilizar para curarlo. La nostalgia lo invadió de repente y pensó en las únicas tres veces en que el mar se imponía en su mente como una magnificencia:

En el ferri de Cancún a Isla Mujeres , con el cielo de noche, el sonido de los motores de la embarcación y del mar abriéndose al paso de la máquina con sus cientos de carros abordo, y la gente en la proa viendo la inmensidad y el vacío del color negro de la noche como un velo que se corría en cada milla náutica que avanzaba el acorazado. Librado era un niño gordo y cachetón que usaba una gorra de boy scout verde. La rapidez de la nave y lo eclipsante del momento hizo que por un momento Librado se perdiera en sus pensamientos como casi siempre sucedía cuando escuchaba una canción o comía un pedazo de pay de piña o cuando experimentaba esa sensación que le recorría la garganta, el esófago y llegaba al estómago revolviéndose con un escalofrío electrizante en todo su cuerpo cuando pensaba que un día iba a ser adulto y que posiblemente, dentro de diez o quince años, a esa misma hora, pudiese estar con la mujer de su vida y muerte y que pudiesen viajar por ese mar que, ahora, se tragaba su gorra porque el viento la había volado de su cabeza. Al ver el punto verde que desaparecía en fade out a la nada oscura se imaginó a ese mar de la noche como un monstruo devorándose una luneta y sintió miedo. Se quedó de pie un buen rato hasta que la sensación pasó por completo.

-Librado… ¿y la gorrita?
- Se voló, mamá.
-¡Ay, Libre! Nunca cuidas tus cosas. Llegando a Isla Mujeres te compro otra.

Y así eran las cosas siempre fáciles para Librado. Un juguete nuevo, una pelota, un caramelo, otro plato de comida, una mala calificación, un pleito en la escuela hasta que descubrió que conseguir lo que se anhela es más difícil que concatenar palabras para un discurso o luchar contra corriente por lo que uno cree. Inevitablemente, recordó lo que no había conseguido por méritos propios y deseó con vehemencia que ella estuviera con él en ese momento. Un día, llegando de la escuela, dijo:

-Mami: ¿Cómo hago para que Rosy sea mi amiga?
-¿Rosy? ¿Quién es Rosy?
-Una niña que tiene ojos bonitos…

En esos días, Librado se dio cuenta de tres verdades: las mujeres no eran bombones que mami daba de postre, los niños eran crueles cuando golpeaban y que las niñas siempre prefirieron al más hábil en el deporte, en las peleas y que no importaba la inteligencia. No podía negar que esa humillación lo marcó de una manera triste, pero solía reír después cuando recordaba la golpiza que le propinó “Davicito” a su nariz, que años después derivaría en un cuadro de tabique desviado, rinitis y múltiples intentos fallidos por restablecer la confianza en sí mismo durante los años de su niñez.

-Tenían razón, pero al menos conseguí una foto con ella

La tercera fue que hay cosas que debes contarlas a mamá y otras a papá, pero la mayor parte a ninguno de los dos.

-Librado, estás pensado en niñas y ni siquiera levantas tus juguetes. En vez de preguntarme cómo le haces para que esa mocosa sea tu amiga, deberías decirme “Madre, ¿En qué te ayudo aquí en la casa?”

-Esther, deja en paz a Libre. ¿No ves que está enamoriscado?- Reía papá mientras llevaba los platos a la mesa.
-¿Enamorado?, si todavía se orina en la cama.
-¡No es cierto, mamá! ¡Se me cayó el jugo de piña en la cama!
-No es cierto, Librado. Te hiciste pipí…
-¿Es cierto eso, hijo?
-No papá. Se me cayó el jugo, pues…
-Eres un mión... eres un mión
-Ya, papá. Ya.
-¿Papayá? No. Papaya.
-Déjame en paz.
-Hijo, mañana cómprale un dulce y dile que quieres ser su amigo. Fácil y sencillo. En serio. Pon la sal y las servilletas, mión.
-¡Papá!

Lo peor de todo fue que después de la golpiza que el niño-engendro le puso, Librado sentía algo más fuerte por Rosy. Con la camisa llena de sangre y mirándola a los ojos le dijo:

-¡No importa, Rosy, lo que me duele más es este gordo corazón! ¡Te quiero…!

Rápido llegó el fin de cursos y las vacaciones a la vuelta de la esquina. Por eso, esa noche en el ferri, Librado ya no era el mismo, al menos por dentro y el mar le revelaba una mezcla de sentimientos encontrados y lo llevó a pensamientos sobre su futuro: ¿Qué era? ¿Qué era el tiempo? ¿Quién decide apagar o prender la luz en el alma? ¿Qué es la vida? ¿Por qué el abuelo había fallecido? ¿Quién lo había decidido?... hay preguntas que definitivamente los padres nunca saben contestar convincentemente o no deberían, más bien, y la respuesta se encuentra inherente en donde surge cada uno de esos cuestionamientos.

-Librado, qué te lo diga tu papá…
-Librado, qué te lo diga tu mamá…
-¡No mames, primo! Déjame jugar Intelevision.

Esa noche el mar tenía la solución a los cuestionamientos, pero lo hacía planteando otros. Y esa fue la tónica del por qué el mar le resultaba enigmático, magnificente y complejo.

La segunda ocasión, Librado descubrió que el mar de Acapulco no le gustaba, pero había algo que le dictaba que esa latitud marcaría su vida. A diferencia del mar del Caribe, esa parte del Pacífico le resultaba nauseabunda: pañales sucios, basura, descargas de aguas negras de los hoteles llenos de turistas de diversas nacionalidades literalmente flotando sobre un paisaje gris, despidiendo un olor desagradable y miles de personas caminando por la Costera Miguel Alemán, sobre todo en la noche cuando la acción en el puerto cobraba vida y cambiaba su fisonomía. El mar ocultaba sus destierros y regalaba el reflejo de las luces multicolores: la de los estrobos intermitentes, la de los neones chillantes y fosforescentes; aquellas que salían de las casas de Las Brisas y aquella que giraba desde el faro el cuál iluminaba la habitación 706 del Romano’s Le Club. Horas antes, por la tarde, en la playa, Librado trato de perder el tiempo buscando una correlación de su nombre con el nombre de Raquel Moreno, escribiéndolos con una rama en la arena, mientras la gente se volvía loca en Pie de la Cuesta revolcándose con las olas que cada vez chocaban más violento en la orilla y el agua alcanzaba el lugar donde Librado estaba y borraba las letras. Inmediatamente sacó su libreta de viaje y anotó:

“Hoy dibujé tu nombre junto al mar
Para ver si así podíamos estar en la eternidad.
Hoy dibuje tu nombre en el aire
Para ver si así podía respirar más de ti…
Y fue tanto el tiempo perdido en encontrar
Sólo un signo de tu paz…
Pintaremos de luz el invierno
Pintaremos luz al infierno
Te llevaré a ese lugar oscuro
Donde sólo estemos tú y yo,
Tú y yo…”

En ese mismo momento Raquel Moreno vivía una experiencia diferente, concisa y determinante que cambiaría totalmente su vida. Aunque ella quería mucho a Librado y a sus diecisiete años cargados de adrenalina, siempre buscó algo diferente que no la asfixiara tanto como él lo hacia. Y no tanto porque literalmente le quitara el aire, sino que era un cúmulo de ideas y de cosas lo que aplastaban aquel sentimiento que lo volvía oscuro y, a veces, sin sentido. Así que dejó las complicaciones y mientras aquel hombre la besaba pensó que se liberaba de un destino sin destino; de una carta sin noticias agradables con remitente desconocido, de noches sin sentido y se dejó llevar y cayó lentamente en el abismo que la liberó. Algo realmente complejo que Librado pudo entender después de regresar de ese viaje.

Dos días antes de irse a casa, Librado pasó meditando sobre su futuro más próximo y tuvo mucho que ver el juego de luces que en la Costera regalaban los barcos de guerra que celebran el día de la Armada. La gente se impactaba con la iluminación artificial del cielo y su espejo reflejo en el mar. Era como ver dos manifestaciones por el mismo boleto y esa era la magia que el espacio regalaba. Librado pudo ver tonalidades diferentes de rojo y de amarillo. De sepia colorido y marrón tenue. El humo de la pólvora avanzaba inexorable a la multitud que no supo qué era lo que pasaba en un pequeño bote que se empezó a incendiar y que explotó con un sonoro estruendo haciendo vibrar las ventanas de los hoteles aledaños y de las casas sobre las colinas y las montañas. Alguien dijo que la casa de Rod Hudson sufrió algún daño en sus puertas. Unos gabachos dijeron que cómo era posible que sucediera eso en Acapulco. Que había una falta de organización tremenda y que en Houston eso no podía pasar. Librado, dándoles la espalda, los escuchaba detenidamente y volteó:

-Tienen razón. Es muy peligroso para ustedes, sobre todo para su cara.
-¿Perdón?
-Si. ¿Por qué no se largan de aquí? Ustedes son los que huyen de sus lugares de origen y se ocultan en lo más “curioso” y “exótico” del mundo, pero mira pendejo…
-¿Pen.. dejo?
-Si, pendejo. Has de ser un muerto de hambre en Houston y aquí con tus dólares compras todo
lo que no puedes tener allá. Así que sí no te gusta te aguantas y te callas, güero de mierda…

Lo dicho: Librado podía ser el hombre más sensible pero el más agresivo y cualquier discusión que tuviese lo hacía tambalear en su dualidad de carácter. Podía estar bien encabronado pero, después, le daban ganas de llorar como un niño. Todo esto cortesía de la sobreprotección de su familia.

En la mañana siguiente y después de haber llorado por el incidente de la noche anterior, se fue a una playa de Punta Diamante, pasando el aeropuerto. Realmente era difícil encontrar una playa virgen en toda la vorágine que era la Costera. Era increíble y el mar no apestaba. Relucía limpio y revuelto. La arena era café y había un restaurante de mársicos bien kich y barato. Al fondo una lancha para pesca estaba flotando en el mar. Librado era todo menos un buen nadador así que desde niño fue el personaje que nadaba en la orilla de la playa con esnórquel, visor y aletas. Una ocasión de tantas que fue a Caleta con su abuela se encontró a un montón de niños nadando hasta lo más hondo y tuvo ganas de hacerlo como ellos pero al momento de querer seguirlos sintió miedo al ver que ya no tocaba la arena del fondo y ya no pudo regresar tan fácil como había llegado hasta ese punto. Una niña, con un lunar junto a la boca, se dio cuenta de que Librado se estaba literalmente ahogando y se acercó prudentemente.

-…pérame… ahorita te saco.

Una ola tapó la cabeza de Librado y sintió la sal del mar quemando su garganta. Por un momento imaginó que Neptuno le hablaba desde el fondo.

-Ahora sí, Libradito… Te llevó la chingada. Prepárate a bajar al Hades. Pero antes, tienes que secarte. Pareces una sopa.
-Ni madres… yo no me voy y menos en Caleta. Posiblemente en Pie de la Cuesta, pero aquí no.
- ¡No me hables así! ¿No te das cuenta de quién te habla?
- Claro que sé quién eres. El mismo que hace todo lo contrario a proteger este mar, cabrón. Pero ¿qué tal las costas de Alaska, el Báltico o el Mar de Gabón? Eres un culero.
-¿Qué quieres? Si todos ustedes son unos salvajes… mira cómo destruyen todo. Si vieras que más adelante hay una virgen y una isla con un burro que bebe cerveza te darías cuenta de lo que hablo… qué loco es todo y la locura se combate con indiferencia y olvido.
-Chinga tu madre, Neptuno. Yo no muero aquí. A parte, tú si que eres puro pedo…

De repente, un brazo le rodeó el cuello y lo regresó a la superficie del agua.

-¡Nada de muertito…! ¡no te asustes… ya casi salimos!.

Al llegar a la orilla, la niña se montó en la panza de Librado y un chorro de agua salió por su boca.

-Niño..¿Estás bien? –preguntó la niña experta nadadora de diez años de edad y con una habilidad increíble para resolver problemas complejos para su edad. Por supuesto que le había salvado la vida a Librado: otra cosa extraordinaria que hizo Patito, como la llamaban todos los amigos -¿Cómo se te ocurre nadar hasta allá si no sabes?

- ¿Qué quieres? Se me hizo fácil.-contestaba aturdido Librado. ¿Dónde están mi esnórquel y mis aletas?

- Olvídalas, chilanguito.- respondía Patito con una sonrisa pícara que resaltaba sus facciones filipinas y su lunar.

- ¡Achis! ¿Cómo sabes que soy de allá?

- ¡No, nada más decía! Le atiné…

En eso la abuela apareció con su conjuntito bañador disímbolo corriendo con un coctel Margarita en la mano y trastabillando la voz.

-Libre… mi’jo. ¿Estás bien? Vamos al hospital para que te revisen. ¿Qué cuentas le voy a entregar a tus padres?

-No te preocupes, abuela. Todo está bien.

-En serio hasta el pedón se me bajó, Libre.

Patito se levantó, le dio una palmada a Librado en el hombre y se metió al mar. Las huellas de sus pies en la arena se formaban y se borraban cuando el agua las tapaba. Librado, recostado vio la silueta de Patito dibujarse a contraluz por el sol que le caía de frente e inmediatamente pensó en una sirena.

-Te la pelaste, Neptuno.

Librado observó que toda la gente estaba ya en la lancha y la voz de Jeannine Durán le llamaba desde arriba.

La fuerza de mis palabras.

2008-11-11T02:07:00.000-08:00

-Entonces, la mera verdad, el amor no es otra cosa que una búsqueda constante de satisfacción de necesidades físicas, espirituales y materiales que siempre culmina con la gastada transacción del qué me das y qué te doy. El amor verdadero ya no existe: Se perdió en el lugar donde la fuerza de gravedad nace y se desarrolla. Lo importante es establecer bienestares en ese concurrido contrato tácito de resplandeciente confort. Alguien dijo que el amor lo era todo y no es cierto. El mundo que se mueve olvida el amor, lo mastica y lo escupe y lo maneja a su conveniencia. Quizá el amor más puro sea el de los padres a sus hijos y ese se modifica. Es difícil poder sostenerlo, aún si cuidándolo se va y se agota. Las cosas ahora se basan en eso: en cuidar que no se acabe en vez de acrecentarlo...

- Acuérdese, profe. Usted dijo esto en clase y eso es cierto y tiene toda la razón.
- ¿Por qué dice eso? ¿Entiende el contexto en que lo dije?
-Si. Si lo entendí; por eso a usted lo considero la persona más triste del mundo; la más vacia.

(Es raro pensar en ello, pero ahora cuando la moneda empieza a cambiar de lado puedo decir que, aunque la fuerza de mis palabras hayan movido sentimientos encontrados, el amor es algo que buscamos al final de cuentas y eso hace que nos desplacemos en esa banda donde, haya pasado lo que haya pasado, intentamos encontrarlo en la más mínima de las cosas... Si alguien me preguntase dónde encontraría el mío contestaría sin lugar a dudas en el mismo lugar donde lo perdí: allá donde están Fernanda y Paulina; lo encontraría en unos ojos que se iluminan cuando me ven llegar; en el sonido del teclado de la computadora como casi todas las madrugadas; en la voz de mis padres y de mi abuela y en la risa y el entendimiento de mis alumnos cuando me aviento un chistecillo en clase y cuando pregunto si me entienden y me contestan que si con cara de vacas atropelladas... y eso no es estar vacio. Al menos no del todo.)

Perderme en ti.

2008-11-04T00:57:00.000-08:00

Cuarto para las 2 a.m. Todo sereno, después...

Repaso uno a uno los pliegues de tu piel, principalmente los de tus mejillas cuando platicamos y sonríes cuando estas acostada y me ves hacia arriba y yo sentado al borde de la cama. Te digo que una noche, sólo una noche, pediría para perderme en ti; para perderme en cada una de las fases de tu luna y en cada minuto de tus amaneceres en otoño y en invierno. En cada silencio que sucede entre las interferencias de información y algún disparo que se escucha mientras la ciudad va muriendo hasta la hora en que poco a poco despierta entre ruidos de máquinas y de sueños madrugadores, mientras adivinamos si fue cerca o lejos y te asomas a la puerta para escuchar mejor y yo, más perdido en ti que en mis sueños, te sigo con la mirada de un punto a otro y me fijo en tu espalda y en el increible efecto de luz que se forma en tu cintura cuando pasas cerca del televisor y te ilumina y lentamente regresas a tu sitio para seguir hablando de cosas sin sentido y beso esos pliegues en tu piel y miro tus ojos y te digo que me encantaría perderme en ti y te levantas un poco, me abrazas y tu torso y tus brazos cubren mi cara y lentamente me voy perdiendo; perdiendo, lentamente, me voy...

Turn me on dead man.

2008-10-31T02:42:00.000-07:00

Acostado en la cuna, con una mamila en la boca y succionando leche azucarada, viendo el pequeño carrusel colgante girar, percibe por cuarta o quinta ocasión los sonidos del tocadiscos. Son hermosas las vibraciones, las notas que salen de las bocinas. Mágicamente eso es lo que lo calma, pero de repente la música se detiene y empieza una sucesión de sonidos que él jamás había escuchado.
Es lo más tarde de lo temprano: siete de la noche y el sol se ha metido rápido. Nadie ha prendido la luz del cuarto y los arbotantes de la calle se van encendiendo: luz amarilla y blanca que ahora juegan con las sombras que se forman en las paredes solas y sin voluntad: un elefante, una estrella, un círculo… el sonido de las bocinas ahora son gritos intensos, música de piano tocada al revés, frases sin sentido y sólo una de ellas repitiéndose intermitentemente… sus ojos se cierran y ven explosiones de colores y se abren de inmediato y parece que las formas son llamas. Lo dulce en su boca se junta con lo amargo y hay algo que lo paraliza, lo electriza y lo cambia todo: violines de orquesta, un coro, unos acordes graves, sonidos de claxon, campanas, murmullo de gente…

-Number nine, number nine, number nine…

El llanto de un niño que se confunde con el quejido de un hombre, la risa de mil mujeres…

-Number nine, number nine, number nine…

Interferencia.

Su corazón late a mil por hora. La confusión no deja su mente, hasta que la última secuencia de voces lentamente desaparece.
-¿Viste sus ojos cómo se movieron?- dice mamá. ¡Qué lindo es mi niño!
-Si. Sintió miedo. – dice papá.

De las bocinas el sonido de unas cuerdas sale y sin entender lo que ha pasado se queda dormido.
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Mi nueva participación en Metatextos. Esta vez el tema central es el miedo. Lo quise abordar desde un aspecto más personal utilizando Revolution 9 de The Beatles. Definitivamente cargado de una fuerte dosis de autobiografía. El título se refiere a las palabras que se escuchan en inglés cuando se dice al revés number nine... Creepy. Jajajaja.

Saludos a todos mis lectores

Miró alrededor y a su reloj también.

2008-10-21T02:29:00.000-07:00

Hubo un momento, después de que expuse los argumentos de la situación, después de despertar las viejas inquietudes y de encerrar en un círculo los porqués y los azares del tiempo, después de inocular el virus al corazón enfermo y hacerlo despertar como una resucitación masiva, la vacuna y el émbolo, después de afirmar que el amor y la suerte se conectan indirectamente, después de desmenuzar la idea y de recordar que los lunes son las despedidas de los domingos, después de demostrar que los veranos pueden ser demasiado cortos y fríos, después de tirar la envoltura de la caja que guarda lo más profundo de los secretos, de encontrar su llave y de abrir para que pusiera su mano dentro de ella para que sacara el que quisiera, el de las notas rojas y verdes, el que le dice que había algo entre nosotros que hacía que nos rompiésemos en dos, en veinte, en setenta, en mil momentos, después de que supuse que la luna había ganado la batalla por la permanencia en el cielo en noviembre, después de que mire sus ojos y descubrí un destello de opacidad triste, duro, enterno e intenso, después que deshojé la flor perdida cuando, después de mucho tiempo de búsqueda, la encontré en lo más profundo de su alma, después de la mala hora, después del silencio obligado del grito, después del todo y la nada, después de que el amor dictó su condena eterna y de vivir sus horas más cruentas por ella, miró alrededor y a su reloj también:

- Hace tiempo que ya no lo hago. Hace tiempo que ya no lo siento.

Después de todo, de esos últimos días que sumaron el mejor cápítulo de la novela, la vida pasó su factura y en ese momento la pagué sin dejar propina y me alejé y me perdí en el lugar donde se pierden las cosas que se amaron y se olvidaron y que siguen estando ahí sin estar .

Sólo palabras. 50,000.

2008-10-19T14:55:00.000-07:00

Doy siete horas de clase promedio al día (incluyendo los domingos). Definitivamente mis alumnos son seres disímbolos, con sueños y teorías completas sobre lo que es el futuro y cómo lo conciben. No puedo dudar que es algo que me gusta hacer. Lo haría para siempre.

Es simple y simultáneo, como alguna vez lo mencionó un amigo. Pocas veces uno tiene la oportunidad de hacer cosas que le gustan. Una vez dejé muchas cosas que me encantaban hacer por tener una familia. Digamos que las agallas no estaban lo suficientemente desarrolladas para mandar al diablo al cotidiano y seguir adelante con los sueños. Y la verdad qué bueno que fue así. Nuestro país es lo más grande que hay, pero es lo más cruel cuando de cuestiones económicas y de suerte se trata.

Y es eso lo que quiero reflejar en cada clase que doy. Trato de que los muchachos recapaciten sobre su devenir en esta ciudad y proponer nuevas formas para realizar un cambio. El cambio que las anteriores generaciones propusieron es arcaico. Hay formas que ya no funcionan. El ojetismo y el valemadrismo son situaciones que no deben caber más en la vida profesional. Todos deben ver por el bien común. México debería ser el ejemplo más grande de desarrollo y de solidaridad en todos los sentidos. Es fácil descubrir a los ojetes especuladores que elevan sus ganancias jugando con el escor del tipo cambiario mientras que nosotros, los simples mortales, sufrimos los embates, dejamos nuestras cuentas en cero, batallamos con poco dinero el cual se va en pagar hipotecas y cuentas con muchos ceros de por medio. Desgraciadamente, este país no está para realizar sueños. Y en estas fechas, creo que el mundo no esta para realizar sueños.

Con esto no manifiesto que mi existencia sea triste y no tenga sueños. Digamos que es algo que me motiva a salir adelante. Así que es necesario generar pequeñas victorias a diario. Como diría Charly García: "Tenés que meter un Gol".

Quizá sea estéril. Pero mi Gol será cumplir el reto del NaNoWriMo. Este reto tiene un doble filo: escribir mi primera novela persé durante todo noviembre y cumplir la meta de 50,000 palabras de escrito. Como dijo l i l i t h: (todo esto) es sólo un pretexto para escribir.

Así que, mis queridos tres lectores, Vamos con todo al NaNoWriMo.

Saludos

Mediombre

2008-10-17T07:12:00.000-07:00

La sentencia fue rápida…

Será condenado a ser un Mediombre. Será condenado a perderse y a repetirse en un laberinto y jamás salir de él o al menos una de sus partes. Sentirá lentamente cómo sus entrañas se desgarran. No tenga miedo. Esa sensación será dolorosa, pero placentera después de unos años: Imagínese su otra mitad navegando el Océano Índico, conociendo la razón de la sinrazón y muriendo y renaciendo con cada amanecer en Ulán Bator, mientras que, la otra, sobreviviendo día tras día las múltiples metamorfosis del ser y su mimetización al cotidiano; a la taza de café amargo y al desayuno frío; al perder la cabeza en los sudokus y al revisar miles de cuentas con ceros que no son suyas y que vigila como el espantapájaros al centeno; al manejar por carreteras gastadas y llenas de carros como agua que circula en un río de luces rojas, blancas y amarillas.

Se preguntará el por qué de esta sentencia. Hace mucho que nos ha llamado la atención sus convicciones al lado oscuro; sus muchos intentos por desdoblarse, conectarse y reinventarse en diferentes formas, tratando de retar el principio de las cosas (aunque casi lo logra). El alfa significa el inicio: Amor, amar, amputar, abolir, anterior, ajeno, ámpula, axioma, ángulo, antítesis, apología, analogía, ámbar, andante… almeja en un mundo gris; ostra de los cielos que se desplaza en tierra y se asfixia.

Así que, joven amigo, no se preocupe más de lo que pueda. Vivir a la mitad será su tarea y verá que no todo es mal; todo es bajo el cristal con el que mira: medio llena o medio vacía, una es la vida.

Mil formas despiertan. Una secuencia tras otra y todo, todo parce que se está desintegrando. Y sólo soy un dibujo en la pared.

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Esta es mi última participación en Metatextos.

El texto puede estar un poco confuso. La tarea de esta ocasión fue ver un video y escribir algo sobre él. Este video es lo más extraño que uno puede ver y es de una animación cuasienferma.
La verdad dejé el piloto en automático y esto salió. Si quisiese justificarlo, el Mediombre sería una buena explicación inmediata.

A la tercera leida como que ya me gustó.

Saludos, mis tres lectores.
L. Mario

15 de octubre

2008-10-15T04:05:00.001-07:00

Sé que ha sido mucho el tiempo que no hemos cruzado ni media palabra. Y aunque hemos estado en ocasiones físicamente cerca, al menos equidistantes en la misma ciudad, las barreras que se han formado entre tu entendimiento y mi explicación son inalineables. Los motivos salen sobrando.

También sé que una vez abracé tu cuerpo una noche de hace muchos años y no supe qué hacer porque el dolor que sentía no me dejaba respirar ni ver más allá que mi mismo; mi yo y mi super yo. Muchas veces he soñado que encuentro las palabras exactas, los colores precisos y te digo qué es lo que sentí en ese instante, pero al despertar sigue estando la sensación gastada de no tener más palabras; sólo imágenes que obligan a que cierre mi boca y que me pierda en la vigilia.

El mundo de los sueños se ha vuelto el tuyo y el mío. He soñado cómo tomas tu computadora y escribes una novela; cómo tomas una guitarra y cantas "Puente" de Cerati; cómo por arte de magia te levantas y corres tras de mí con un balón de futbol; cómo te graduas de la escuela y cómo te comes el desayuno imaginario que suelo prepar todas las mañanas para tí. He soñado que dices que todo va a estar bien, mientras me siento en la cama de hospital y te veo alejar con una bata y un gorro verde en tu silla de ruedas para la décima operación en tu cuerpo. Tu sonrisa como la luna menguante. He soñado mil cosas y me he perdido en estos huesos y en estas carnes y en estas cuentas sin ceros de días en que deseo se cumpla el mayor de mis anhelos.

Como casi todos los días, hoy me desperté pensando en tí. Hoy cumples doce años, pequeña. Hoy en el mundo de mis sueños, nuestros sueños, haré todo lo posible para darte una fiesta con regalos tremendos e imaginar que eres feliz. Hoy cuando la lucidez me pegue a la cara y me de cuenta de cuánto hemos cambiado, haré una oración por tu vida y agradeceré por lo que me has enseñado. Hoy me llenaré de mil cosas para no olvidar. Porque jamás lo hago y porque sigues presente aunque no estés conmigo.

Te amo, Paulina. Felicidades, hija.

Chiste. (y otro dos que me acaban de contar)

2008-10-03T15:20:00.000-07:00

Jajajajajajajaja
La verdad este chiste es la neta. (Aportación de mi alumna Bianca)

Dos paisanitos María y José:

- Oye José...
- Dime María...
- Estoy excitada...
- mmm Felicidades por tu éxito, María.

Otros paisanitos (Colaboración de Mariana)

-Oye José...
- Dime María...
- Hemos andado mucho en el caballo y ando rosada
- Pero nos andan siguiendo...
- ¡Ándale José...!
(Se bajan a la farmacia)
- Señor, señor
- Dígame
- Deme un talco para las rozaduras.
- Sí. Hay Menen
- ¿Ahí Menen?
- Sí, Señor. Hay Menen.
- ¡Ándale María, amonos que ahí menen!

-Oye José...
- Dime María...
- Hemos andado mucho en el caballo y tengo sed
- Pero nos andan siguiendo...
- ¡Ándale José...!
(Se bajan a la cantina)
- Señor, señor
- Dígame
- Deme algo pa´beber.
- Sólo hay Tang.
- ¿Ahí tan?
- Sí. Hay Tang.
- ¡Ándale María, amonos que ahí tan!

Saludos raza.

NYC. (Mark saliendo del cuarto, saliendo del hotel).

2008-10-02T22:11:00.000-07:00

El frío lo situó en Nueva York cuando despertó en su cama del Hotel Sheraton. No supo cuando se quedó dormido: las imágenes, los sonidos y las texturas en la pared, principalmente las que le recordaban el porqué estaba ahí, le jugaron mil bromas. Su lengua parecía velcro y buscó desesperadamente la jarra con agua. De repente, como un flash, recordó lo que soñó entrada la madrugada.

(Mark sentado en el escritorio, leyendo The Catcher in the Rye. Holden Caulfield de frente)
-Mark D., eres un perdedor. Eres una gran fiasco. Ahora lo necesitas hacer.
- ¡Ja! ¿Cómo hacerle caso a un mocoso como tú?
- Tendré dieciséis años, pero no soy un imbécil como tú: deseando ser yo. ¡Hazlo y punto!
(Mark se queda pensando.)
- Ya lo habíamos comentado… “Él conoció a donde fueron los patos en el invierno. Tú lo necesitas saber…” Perdiste una oportunidad de oro en octubre. En su cumpleaños. Fuiste una nena. ¡Marica!.
- ¿Por qué lo querré hacer?- Pregunta Mark, escribiendo en el libro “This is my statement…”
- Pon también: Holden Cauldfield – dice otra voz.
- Porque si lo haces, serás recordado por todos. Serás “El hombre del Karma Instantáneo”. Jai guru deva om- replica Holden.
-Jai guru deva om. ¡Ahora todos brillamos como la luna, las estrellas y el sol!____________________ ¡Sí! De acuerdo, Holden.

Mark se asea, se viste y muerde una manzana. Se sienta en el escritorio. Limpia su Revolver .38 y pone las balas con cuidado. Guarda el arma, la cartera y el libro dentro de su pantalón. Se abriga y sale del cuarto.

-Lo haré porque sí. ¡No hay ni una puta razón!- piensa.

Baja en elevador. En recepción deja su llave y un mensaje.

-Si preguntan por mí, entregue este papel.
- Muy bien, Mr. Chapman.

Y sale del hotel.

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Esta es mi cuarta participación en Metatextos. El tema es la conciencia. Desde hace mucho tiempo quería escribir algo sobre la muerte de Lennon (para muchos un tema casi intocable). Recuerdo el día que falleció. Desde muy niño, como buen chilango, fui fan de Los Beatles, influenciado definitivamente por mi padre. Las primeras canciones que toqué en mi vida fueron de ellos. Estaba viendo la tele con mi padre un partido de lunes por la noche entre los Vikingos de Minessota y los Vaqueros de Dallas. Los comentaristas mencionaron el hecho. Le prgunté a mi papá:
- ¿Qué pasa con John?
- John está muerto.

Y así salieron las primeras planas de todos los periódicos del mundo.

Hice dos versiones para metatextos de este cuento. Pongo la que considero más apropiada y menos trillada.

Pido una disculpa si tienen que googlear algunos terminos para entenderlo.

Saludos a todos.

Este cuento va dedicado a Gloria.

Insensatez. La luna sobre Mar del Plata.(Intermezzo)

2008-09-27T22:24:00.000-07:00

There’s a moon over Bourbon street tonight
I see faces as they pass beneath the pale lamplight
I’ve no choice but to follow that call
The bright lights, the people, and the moon and all

Moon over Bourbon street.Sting.

“--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Vamos. ¡Vos sos como Carlos Argentino Daneri!...
-¡No! Yo no soy como Carlos Argentino. Ese es como él…(aparece Miyaki Og enfundado en un yukata peculiar, con unos kanjis en la mano)

-¡Ché, no salgas con esas pavadas!- exclama Borges, adivinando la figura entre tinieblas y azotando en repetidas veces su bastón.

- ¿Usted sabe que la palabra kamikaze está erróneamente mal utilizada?- pregunta Og con su eterna voz cavernosa y moviéndose dentro del juego de luces que empiezan a encenderse por todos los edificios de Mar del Plata.

- Y su castellano igual. ¿Vos sabés con quién está hablando?- reclama Borges con altivez.

- Me imaginó que con usted, Señor. ¿Sabe usted japonés?

- ¡Sólo sé que no hace mucho he visto esos kanjis en su mano desde antes de haberlo visto a usted con ellos! ¡He visto el punto de todos los puntos! ¡He visto el espejo de su casa y el de la casa de Carlos Argentino…! – lo dice señalando tu silueta.

- No soy Carlos Argentino...

-¿Entonces quién sos?

- En este sueño usted y yo compartimos ciertas características, pero definitivamente yo soy Librado Manrrique, mexicano.

- ¿Mejicano? También logré ver la triste nube de humo que cubren ciertas ciudades de Méjico...

- De alguna forma yo si me acordaré de este sueño y usted, Borges, se acordará y no le aterrará como aquella vez que usted de joven se soñó de viejo y ya de viejo se descubrió así mismo sentado en una banca, en el lago, en Ginebra, y se dio datos, referencias y poemas…

- ¡Qué sensación oscura!, amigo Daneri.

- No soy…

- Si me permiten, señores, asumo el papel de Carlos Argentino- interviene Og

- ¿Vos sabés quién es Beatriz Viterbo?- pregunta Borges exasperado.

- Alguien como Verónica Limón…

- En realidad, sabés que no es Verónica Limón. Ella es Verónica Luna…

El frío congela sus voces. Borges ceba un mate al tacto y respira la brisa del Mar del Plata. Observan la luna que se pone ante ellos.

Og saca un libro muy pequeño de su bolsillo. Lo abre y lee en voz alta :

- “ La luna
reflejo brillante
en lo más oscuro de la noche..”

-“La vasta noche

no es ahora otra cosa

que una fragancia.”- Borges analiza desde lo más profundo

- “Bajas del árbol el color
blanco a mi mente
y ríes”. – recuerdas inevitablemente la risa de Verónica y los ojos de Alma.

-“Renovadora

después de la violenta tormenta

sube la luna radiante”- Exalta Og, enarbolando su bandera marina.

-“Bajo la luna

la sombra que se alarga

es una sola.”- puntualiza certero Borges.

-“La luna nueva

ella también la mira

desde otro puerto.”- termina.

-“La luna nueva

ella también la mira

desde otro puerto”

-“La luna nueva…”

-“Ella también la mira…”

- “Desde…”

-“Otro…”

-“Puerto...”-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- y te despiertas con unas ganas tremendas de llorar.

Insensatez (Parte 1)

2008-09-23T15:19:00.000-07:00

"A insensatez que você fez, coração mais sem cuidado
Fez chorar de dor, o seu amor, um amor tão delicado
Ah, porque você foi fraco assim, assim tão desalmado
Ah, meu coração quem nunca amou, não merece ser amado
Vai meu coração ouve a razão, usa só sinceridade
Quem semeia vento, diz a razão, colhe sempre tempestade
Vai, meu coração pede perdão, perdão apaixonado
Vai porque quem não, pede perdão, não é nunca perdoado"

Insensatez. (Jobim & Vinicius)

Detienes el carro en el estacionamiento y guardas el ticket con esmero y en un lugar especial para que te acuerdes. El sol está cayendo de lleno sobre tu traje a rayas y tus zapatitos boleados brillan y rechinan cuando lentamente abres la puerta del Sanborns y entras. El aire acondicionado hace que sientas que sale humo de tu cuerpo y de inmediato percibes el aroma característico, las texturas múltiplemente experimentadas de la tienda: el olor a perfume y a cacahuates calientes y la música de siempre, la misma que suena nicemente: la bateria marcando el ritmo (pa-pa, ts-ts-pa; pa-pa-pa), las cuerdas de colchón suave y la guitarra en bossa contrapunteando a la orquesta mientras Jobim derrama melancolía al piano y te sientes que estás en una película de Mauricio Garcés mientras le preguntas a la señorita del mostrador por un gazné (ó foulard, dice la empleada) y una mancuernillas doradas con pedrería, nada más para sentirte cool. Ves un encendedor Zippo y te acuerdas de aquel jefe que tenías que decía que no le sabían los cigarros si no se encendían con uno de esos y ves aquella pluma Mont Blanc, la misma con la que presumía que si no tenías una de esas no eras un ejecutivo fashion. "¿ En serio, Boss?"- le decías , pensando en la hora que lo verías tomando el avión a Monterrey de regreso a casa.

I.- ¡Ah! qué insensatez hiciste tú, corazón, más sin cuidado...

(en la sección de libros y revistas)

-Disculpe, Señor... dejas de leer lentamente y levantas poco a poco la mirada y observas unos ojos que jamás olvidarás. Disculpe, ando buscando un libro para una persona especial, un libro que aparte de ser libro sea... no sé... sea un álbum de fotografías sin que estén impresas en sus páginas... que sea un dejavú... que sea una cadena y un dije o al menos un tatuaje falso... yo sé que Usted me entiende... Parece que tu sueño se ha convertido en realidad: ojos brillantes, cabello rizado, piel blanca, figura genial. Tu mente lo adivina: jamás la olvidarás. Y ya no estás ahi. En un nanosegundo, que parce una eternidad, la imaginas desnuda, en una cama que no es la tuya, besando su cuello y sus hombros, tocando su cara con tus manos, mientras recorres con la vista todo el estante de libros... Juventud en Extasis I y II. Oferta 2x1. El Perfume. El Ogro. ¿Quién se ha robado mi queso? (versión mexicana : ¿Quién se ha robado mi quesadilla de queso?) ...... y dices lo que encuentras con la vista:

-Memoria de mis putas tristes.... No te das cuenta de lo que acabas de hacer. No quieres voltearle a ver la cara por temor a descubrir una actitud reacia y sin embargo te sonríe.

- ¿Usted creé que ese libro sea todo lo que quiero?

-Mire... quizá si, quizá no. Eso que quiere debe ser El Aleph, de Borges. Mire.. aquí está...

Sus ojos grandes escudriñan el volumen en sus manos, pasta fina e ilustración conmemorativa: El inmortal. El Muerto. La Casa de Asterión...

- Es increible el vacío que se siente al comprenderlo.

- El Aleph: "La candente mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió, después de una imperiosa agonía..."

-"...que no se rebajó un solo instante ni al sentimentalismo ni al miedo..." - dices con atinada prestancia- Este es el mejor de todos...

- Sí. Sí lo creo. Pero ¿ Qué es un Aleph?...
- ¿Qué le parece si lo discutimos con una taza de café, Señorita....?

- Alma Villaluz Esquer. Licenciada en desadministración de represas ruprísticas. ¡Jajajajajaja! asignada al aparato perjudicial del Robierno Pederal. ¡Jajajajajaja!
- ¡Ok, Ok! De acuerdo... (¡Burócrata!)
- Y gracias por lo de Señorita, pero no.

- ¡Oh! ¿Casada?

- No, no lo soy pero lo fui... ¿Vamos? Pero antes déjeme pagar el libro.

- Sería un placer poder hacerlo yo...

-¿De verás? Es Usted muy gentil...Señor...

- Librado Manrrique. Analista de riesgos de la Compañía de Seguros Aztlán...

- ¡Ahh! A la empresa que no le conviene que uno se accidente y que lo dice abiertamente. De Monterrey ¿No?... Ok. Dígame Alma..
- Excelente. Dígame Libre..
- ¿Libre? De acuerdo: Libre.
-Por cierto, Alma: ¿Para quién es el libro?
- mmmmm, Libre ¿Qué le parece si lo discutimos con el cafecito... y un pan danés..y unas enchiladas Sanborns?
- De acuerdísimo.

¿Qué probabilidades había de que sucediera esto? Una en diez mil quinientos, según el análisis de regresión que ubicaste de inmediato. Por eso no mides el riesgo, aunque por un segundo piensas en su ángulo y en el obeso profesor que te enseñó lo que sabes... Sigues creyendo fielmente que en los análisis numéricos siempre habrá cabida para la causa y el azar.

II.- ¡Ah!, por qué razón haces sufrir a quien sólo amor te ha dado

(en el Restaurante de Sanborns, quizá el de "La Casa de los Azulejos")

- Alma.... ¿Conoces la probabilidad que no seamos parte de las estadísiticas? No sé , pero muchos han fracasado en su intento. Y la verdad, cuando se pierde, se pierde hasta el nombre. No sé. Hay algo que no me convence del todo. Quisiera esperar más tiempo. Y es que tan sólo han sido unos meses...

- Libre... ¿ Te estás echando para atrás? ¡No me hagas esto, por favor!
- No es eso Alma... es... es... es todo... hasta el aire que respiro me hace daño y tengo miedo.
- Libre, por eso estamos acá. Por eso venimos a está ciudad para aclarar nuestras ideas. Qué... ¿No te ha gustado nada de lo que hemos planeado?
- Si, mi Alma, pero...
- ¡Nada de peros! y es que.. ¡ Ya me ví! Si.. ¡Ya me ví...!
- Y ¿Qué fue lo que viste?
- Una casa, un carro. Bueno, dos. Un gordo para que lo lleves al beis y una gorda para que la - lleve yo al Ballet...

- Que no debería estarlo si no cómo bailaría..

- ¡Ya Libre! Es un decir. Cada quien con su negocio y vacaciones al menos una vez cada dos años. Eso sí, sin tu madre cerca. Ni la mía, que ya está muerta...

-No ¡Qué miedo!. No. No lo sé

- ¿Qué puedes perder? Estoy harta de vernos a deshoras. Pasamos las noche del tingo al tango, pero sé que antes era peor. ¡Qué bueno que decidiste salirte de con tus padres y rentar ese pisito que es lindo! Yo lo voy a decorar bárbaro... que no te quede la menor duda. Libre... Te amo, pendejo. Te amo. ¿ Me amas?

Te has quedado helado como los hielos de tu vaso con limonada, deseando que la mesera llegase a ofreceles café para romper esa sensacion. No sabes qué decir... ¿La amas? ¿En realidad la amas? ó ¿Estás con ella porque ama como una diosa?

-Alma.. existe un sentimiento, pero no sé si sea tan fuerte como el amor que le tengo a mis cosas, a mi vida sin tí. Pero si. Hay algo que siento y es algo que se hace fuerte.

- Librado, esa respuesta estaría con madre en otra cirunstancia... ¿Me amas o no?
- Psss si. Sí. Si te amo, pero ...
- ¡Ya entiende por última vez, que yo soy la mujer de tu vida y de tu muerte!

Rápidamente analizas la probabilidad de que el matrimonio vaya a funcionar. La estadística más nueva indica que 8 de cada 10 se van al carajo antes del primer año. Debes tomar tus precauciones

- De acuerdo. Debemos hacer el plan financiero para que nos pongamos bien a bien con lo que vamos a hacer. Hay que comprar seguros para todo: para la casa, los autos.

-Pero primero hay que comprarlos, güey.

- Si es cierto, es cierto. Pero deja volar la imaginación un poco.
-¡Ay sí! Le voy a decir a la Lore Corcuera que me ayude a diseñar el vestido...

Bueno.... ya dijiste que sí. Como siempre, en situaciones como esta, llega la imagen de tu abuelo manejando su Cadillac Deville llegando al funeral de tu abuela. El dolor en su cara no existía, aunque por dentro estaba devastado. Después de tirar un puño de tierra a su tumba, caminó delante de todos. Tú te adelantaste a su lado.

- ¡Abuelo! ¡Abuelo!

- Mira Librado, aquí en este mundo hay mucho pájaro nalgón. Nunca te rajes. Si das tu palabra, siempre cumple ¿Escuchaste? Así era mi Chula: no rajaba leña. Un día le di mi palabra, cuando estuvo en el hospital, que pasara lo que pasara sería fuerte para superar este trance junto con la familia. Y aquí estoy. Cumpliendo mi palabra, aunque me lleve la chingada.

Recuerdas la expresión de su cara. Recuerdas su foto de boda. Te imaginas un zoom hacia la imagen y ves la cara de Alma en el cuerpo de tu abuela y la tuya en la del abuelo. Sí. Eres igualito a él, sobretodo por los pelos en la nariz y en las orejas.

III. Por un gran dolor lloró tu amor, un amor tan delicado

Ultimamente sueles soñar que Borges te dice esto, enfundado en un traje gris y sus ojos ciegos claros llenos de nubes situados en un punto que no está en este mundo:

"-¿Existe ese Aleph en lo íntimo de una piedra? ¿Lo he visto cuando vi todas las cosas y lo he olvidado? Nuestra mente es porosa para el olvido; yo mismo estoy falseando y perdiendo, bajo la trágica erosión de los años, los rasgos de Beatriz---------------------------------

------------------------------------------------------------------------------------------

---------------------------------------Vamos. ¡Vos sos como Carlos Argentino Daneri!..."

y te despiertas cagadísimo de la risa.

En verdad piensas que todo hombre alguna vez tuvo una Beatriz Viterbo en su vida, al menos en el ideal (....sí hasta Borges la tuvo...). Una mujer que impulsó a un hombre al descubirmiento de nuevos universos con sólo el paradeo de sus pestañas y él sin haber tocado un palmo de su piel o haber besado sus labios o ella sin saber de su existencia. Complejo.

Verónica Limón encajaba muy bien en esta descripición.

Debiste haber tomado eso como una premonición, cuando encontraste a Verónica esa noche en el bar.

(en el bar de Sanborns de Tijuana en Plaza Río)

- Buenas noches, Señor.

- Buenas noches. Me trae por favor un wisky sin soda.

-¿En las rocas?

- Claro.

- En seguida, Señor.

La música de fondo. La misma canción que te acompaña desde hace mucho :

" Ah, que insensatez hiciste tú Corazón más sin cuidado Por un gran dolor lloro tu amor Un amor tan delicado. Ah, porque razón hacer sufrir Quien sólo amor te ha dadoAh, mi corazón sólo hace así Quien no sabe ser amado-"

-Por eso me gustan los Sanborns: todos son igualitos, chingao. Piensas mientras escudriñas el lugar.

En las mesas, en el claroscuro del lugar, observas a un grupo muy animado. No muy lejos de tí, en la barra, se acerca una mujer y pide un Martini al cantinero. Tú te encuentras de espalda y volteas porque la voz te suena demasiado familiar.

-¡No lo puedo creer! - Exclamas con sorpresa.

- Librado... Librado Manrrique... sus brazos te rodean de inmediato, y esa es una sensación demasiado conocida para tí. Reconoces el perfume y el aroma de una piel que ha despertado señales demasiado oscuras que han quedado guardadas desde hace muchos años en tu mente.

-¡Verónica Limón! ¿Qué haces aquí en Tijuana?

- Aquí vivo. ¿Vives aquí?

- No, no. Vengo a estar un mes por acá. Trabajo en Seguros Aztlán.

- ¡Ahh! A la empresa que no le conviene que uno se accidente y que lo dice abiertamente. De Monterrey ¿No? ¡Pinches codos! ¡No, no es cierto!

- Sí. Así es. Soy Asesor de Riesgo. ¿Y tú? ¿A qué te dedicas?

- Tengo un negocio de Sistemas de seguridad. Point Secure. Hacemos hasta lo imposible para asegurar bienes y personas. Por cieto, acabo de cerrar un trato con unos pinches japoneses que sienten pasos en la azotea porque los han estado amenazando de secuestro. Un muy buen trato. Vente a la mesa, estamos relajándonos.

- ¡Claro! ¡Claro! Pero antes dime: ¿Qué ha sido de tí? ¿Cuántos años hace que no nos vemos?

- ¡Híjole! Como diez o más... Después de dejar la carrera, me vine para acá con mi prima Rocío. Tú sabes que siempre fue muy buena para los business y que me invita a invertirle una lana a Point. Mi padré me dio mi "herencia en vida" y le dije que sí al reto. El Chato se rajó. Sí te acuerdas de él...

- Tú novio. Mamuca, muy mamuca.

- Sí. El Chato me dijo que era mejor empezar los viajes desde puntos distintos. Le dije: "¡No mames! Háblame claro..."

- Te mandó al cuerno.

- Me mandó al cuerno, efectivamente. Pero con todo y todo me vine para TJ. Chingón... no sabes... mucha lana... mucho riesgo.

- Sí. Es lo que veo: buena plaza para el nuevo seguro que tenemos contra secuestros.

- ¿En serio, Liber? No. Si hacemos la venta cruzada, nos hacemos ricos.

- Verox, siempre pensando en negocio.

- Vente a la mesa... vamos. José, carga la cuenta a mi mesa. Yo te invito, cabroncito.

- ¡Jajajajaja! Está bien.

De nuevo, tu mente se convierte en una máquina analítica. La probabilidad que encuentres a la mujer de tus ideales lejos del contexto de donde perdiste contacto con ella es infinitesimal.

- No pienses en ese número Libre. Estás muy lejos de encontrarlo. Sé que lo estás haciendo.

- ¿Cómo lo sabes?

- En algunas cosas no has cambiado. Hasta guapo te ves. Mira te presento a Estebán Luna, gerente de operación de Point, Miyaki Og, traductor estrella de japonés al español y Mayra Ruiz, mi asistente personal.

- Buenas noches, señores. Señorita...
- ¿ Ven a este pelao? Es mi amiguísimo de muchos ayeres...Librado Manrrique

-Antieres, Vero. Antieres...

- ¡Shhh! No me balconeés, cabroncito. ¡Jajajajaja!

Era la misma "princesa de la boca de fresa". Su piel morena contrastaba con lo blanco de su sonrisa y su cabello negro era el toque final a una obra maestra. Segura de si misma. Su imagen era la pieza al rompecabezas que soñaste; es este momento te acabas de dar cuenta.

Platican de amor, de odio. De la situación mundial, del país. Del contraste bicultural que percibes en las ciudades fronterizas. Del jai alai. De la Revolución y la Coahuila. De la vez que viste como un Marquis se pasaba el alto, mientras una "paradita" cruzaba la calle y la hizo volar como pájaro de la noche que va como kamikaze a "hacerse estrellas contra el suelo".

- ¿Sabe usted lo que significa kamikaze?- Te pregunta Og con una voz cavernosa. No respondes, porque inmediatamente sigue hablando. Es un término mal empleado que, cómo siempre los pinches gringos emplearon mal para explicar cómo Japón le puso en la madre un día. Sólo un día. Mire estos kanjis:
(Escribe en una servilleta)

Significan Shinpū , pero los traductores americanos lo leyeron de forma Kun'yomi , cuando debió ser de forma On'yomi . Ellos lo propagaron así al mundo. Kamikaze significa VIENTO DIVINO. SHINPU TOKUBETSU KOGEKI TAI (TOKKOTAI) significa Unidad de Ataque Especial Suicida. Shinpū - Muerte. Eso implica una falta de conocimiento y falta de cultura. Así que utiliza un término incorrecto al referirse a la pobre etaira que salió por los aires. Jajajajaja.

- Muy interesante, Og. Muy interesante ¿Mas sake?

Suena tu teléfono. Alma manda un mensaje..."No veo la hora en que regreses. Compré algo especial para el día D."

- Ya te están checando Libre. Te dice Verónica, mientras te acomoda el nudo de la corbata con sus manos.
- No. Cosas de trabajo...
- ¿Dónde te quedas?
- En el Gran Hotel.
- ¡Qué mal te atiendes, cabroncito! jajajajaja.
- Ya sabes, aunque son unos negreros los de Aztlán, viajamos y nos hospedamos en lo mejor del rancho. Si vieras donde he dormido...
- Y ni sabes donde vas a amanecer...

Te has quedado mudo. No sabes que decir. El furor por el alcohol, la cercanía del tiempo lejano y la abstinencia te confunden más que los kanjis de Og. Prefieres cerrar los ojos y dejar que todo pase. Que todo ruede.

El mar por la carretera escénica se ve impresionante.

Después de un largo rato, se detienen en un mirador improvisado. Son las cinco de la mañana de un sábado aún sin sol. En el estéreo, Calamaro suena intenso y raro.

"media verónica esta rota no tiene muchos años pero le hicieron daño, rompió una lanza por la risa pero no tiene prisa y se ríe muy poco."

- ¿Te ríes poco, Verox?
- Jajajajajajaja. Sí. Jajajajajajaja
- Eres una narcisista. Pobre Calamaro canta esa canción desde hace varias horas. Y no estas media, estás completa y ya tienes tus años.
- ¡No mames, Libre! ¿Sabes qué hice una vez? Un día fui a una tienda de tatuajes en San Diego y te digo que si no es porque hubo un pediurs en la office, iba a ver dos que tres kanjis en mi espalda.
- Verónica, ¿Te estás tirando a Og?
- Pssssss Nop.
- ¿Por qué te tiembla el flán, eh?
- ¿Qué tiene, güey? Ya sabes que a mi lo oriental me excita...
- Pués yo viví en la Agrícola Oriental.
- Sí. Eras un pinche naco. Jajajajaja. Mira lo que me dio Og.

Abre la guantera y saca un pedazo de tela y una papel doblado.

Haiku
Suga suga shi Renovadora
Bofu no ato ni Después de la violenta tormenta
Tsuki kiyo shi. Sube la luna radiante

Pinche Japonesio. ¿Por qué te encelas? Tú ahora tienes a Alma,Bella-Luz que iluminará tu camino y desfalcará tu cuenta de banco. La extrañas. Pero estás muy lejos de ella. Ahorita estás cerca de tu ideal de mujer. ¿Qué tan conveniente es que intentes algo? "Al lugar donde has sido feliz es mejor que no trates nunca de regresar..."

- Libre ¿Te acuerdas del día del temblor, cuando se cayó Sears?

- Sí. Si me acuerdo. Te pusiste mal. Todo estuvimos mal.

- El papá del Chato, el Arqui Durán, pasó mal esos días. Resulta que el viejo, guapo y dandy como ningún otro, tenía su segundo frente en el edificio Nuevo León, en Tlatelolco. Él mismo construyó varios de la Unidad y sacó mucho dinero metiendo material de baja calidad para "ahorrar costos" y meter sota de bastos. De hecho, el depa donde vivía su segunda familia fue un regalo que le consiguió a la mujer porque, al ver el progreso del buen dandy-arqui, quizó agandallarse a la yugular amenazándolo con decirle todo a Conchita Durán, mamá del Chato.

- ¿En serio?

- Sí. El Arqui ya había calmado las aguas y seguía haciendo felices a las dos mujeres. Sí, era muy canijillo el viejillo. Un día, en el despacho de su casa, descubrí por accidente una libreta, como una bitácora de obra, donde había unas fotos de él en las pampas argentinas, muy él con su gamulán café y su sombrero muy chacarero, y en las hojas escribía los mejores shags que tenía con Doña Conchita, que entradita en años, pero le daba sus buenos tenderetes. Sí. El viejillo era muy sexual; por eso podía la situación. Pero todo, literalmente todo, se le vino abajo. El Nuevo León se precipitó con todo y su "segunda familia". Hasta el perro quedó aplastado. El fraude poco después se descubrió cuando todo México supo que los Multifamiliares estaban hechos con materiales chafas que no cumplían con las especificaciones. El doble golpe fue letal. El Arqui reconoció todo y pasó unos añitos en el botellón, pero el cargo de conciencia no lo dejó y lo llevó a colgarse en su celda. La nota póstuma decía: "soy el asesino de mi propio destino, de mi propia familia. ¡Qué Dios me perdone, Ustedes no!"

- Tremendo. El Chato por eso estaba medio locochón. Debiste entenderlo.

-Sí. Por eso, cuando me dijo que había que empezar los viajes, lo dejé ir.

- No sabe lo que se ha perdido, ¿No?

- Sí. La verdad no me arrepiento de nada. Él vive en Minneapolis y creo que es muy amigo de Prince. Se dedica a lo del Real Estate y asiste a un ashram y toca la tambura. El otro día me mandó una foto de su mujer y su hijo. Me googleó y me mandó un mail con su rollo de new life as a extention of spirits mountain freedom. How deep! ¿Por qué nunca me googleaste? Era tan fácil..

- ¿Sabes? Eso del internet es muy impersonal. La verdad es un regalo que la casualidad y el azar se manejen a diversas voluntades desconocidas e influyan grandemente en las probabilidades. De hecho, hace dos años escribí para una revista una fundamentacíón de esto. Si te hubiera googleado, hace tiempo que hubieramos platicado. Pero creo firmemente que lo que pasa sucede por algo, en el momento adecuado.

- También creo lo mismo. Mira lo que le pasó al papá del Chato. Acuérdate, todo lo que se hace se paga...

"Todo lo que se hace se paga" "Todo lo que se hace se paga" "Todo lo que se hace se paga"

-Por eso no jueges con Japonesio. No lo utilices como objeto sexual: alguien te utilizará para lo mismo.

- ¿De verás? ¿Qué tan pronto?

- ¡Eres imposible, Vercusca!

Avanzan en el carro y ven el amancer en Playas de Rosarito con unos clamatos mañaneros. Aún no te quitas la corbata, aunque te raspa el cuello.

- Verónica, escucha este haiku:

Bajas del árbol el color

blanco en mi mente

y ríes.

¿Cómo lo diría Og?

- Jajajaja. Eres un amor... tificación. ¡Salud por la mañana!

El cansancio gana. Se quedan dormidos en la playa, mientras la gente empieza a llegar de muchas partes y lo que fue un ejemplo de total tranquilidad se vuelve en la romería que siempre es. Antes de que te des cuenta ya has soñado lo de Borges, pero ya no dijo Beatriz, creiste haber escuchado Verónica.

Verónica escribió en la pared con la tripa revuelta nada que ver no habrá flores en la tumba del pasado la verónica mitad dice siempre la verdad pero esta cansada de esperar. Andrés Calamaro.

Damas y Caballeros, Insensatez. (Premier Exclusiva)

2008-09-22T00:44:00.001-07:00

L.Mario y Mío en sesiones de inspiración y trabajo. (Jul-Sep 2008.)

Amigos, asiduos tres lectores de este espacio:

Después de algunos arduos meses de trabajo, anuncio la primera parte de este esfuerzo liteario titulado Insensatez.

Amigos lectores, gracias por sus atinados comentarios y recomendaciones. Como una muestra de lo anterior, me permito revelarles parte de mi secreto literario:

" En la imagen, el que tiene los ojos inanimados es el que dicta, yo sólo obedezco órdenes y pincho las teclas."

Cómo es una premier exclusiva para mis tres lectores, amigos, les informo que ocuparé media hora de su tiempo. Postearé esta primera entrega a las 16:00 horas del día martes 23 de septiembre (hora de Ciudad Juárez) para que lo disfruten desde el lugar más conveniente para ustedes. Tengan prendidas sus bocinas, pongan atención en los links y disfruten esta experiencia, como Mío y yo lo hemos hecho.

Esta es una exclusiva de Señal de Blog.

Presentación patrocinada por los Abismos en mi mente, la poca falta de sueño por mi sinusitis y una "polaroid de locura instantánea" cortesía de Fito Paéz.

L.Mario agradece a Sinutabs Advance que no sirve para bendita la cosa, pero que lo pone bien pacheco (hyper) para escribir y al laboratorio que fabrica la Clorfenamina Compuesta.

"Estaba en llamas cuando me acosté..."

Charly García.

Nueve en punto

2008-09-20T18:19:00.000-07:00

Para Garcia Lorca eran las cinco en sombra de la tarde. Para mí, las nueve donde se detuvieron el frío y el silencio. Las astillas del cristal quebrado regresando a su punto original. La lucha del ladrón y la soga en su cuello. Lo sereno y lo calmo. Mis nueve en punto muerto. El último grano en el reloj de arena lo señaló y cuando cayó en el montón granulado, el sonido en su universo ensordeció hasta la última molécula, hasta la última partícula viva. Eran las nueve en punto vivo, que preferí no contar más para no dejar de creer en el olvido. Cicatriz y mesura. La sombra de sus manos finas, dedos largos, tocaron algo más allá que la comisura de mis labios. Y callé con ese silencio que tiene más palabras que los periódicos y las revistas, que las historias de boca en boca y que no tienen idioma.

Y cada quien sigue el circo de sus días, en las distancias que se recorren por calles y avenidas, aeropuertos y centrales, en buses coloridos y refrigerados, en carreteras sin sentido siguiendo la ruta del salmón, la del delfín.

- No te vayas...
- Hace frío...

Fueron mi nueve en punto final, las que nunca se borran con el tiempo. Las que se ríen lentamente y lloran violines y pianos y zebras y rosas sin espinas. Las que temen y lentamente mueren antes de que acabe la noche y se disuelven en los residuos amargos de una taza con café tibio.

Escupir al cielo.

2008-09-18T23:39:00.000-07:00

Dios inventó el libre albedrío.

-¡Una buena estrategia…!

Sin embargo, es su arma de doble filo: por un lado el hombre ha crecido en sus habilidades cognitivas, ha desarrollado grandes inventos, ha viajado al espacio y ha generado la carretera virtual de la información; por otro, el hombre se ha olvidado del principio de las cosas y ha antepuesto la satisfacción que da el poder en su sentido más amplio creando sistemas basados en la explotación del hombre por el hombre mismo.

Es por ello que desde hace mucho este libre albedrío es “influido celestialmente” por un Consejo cuya tarea es la de provocar que la humanidad siga avanzando vertiginosamente en el orden del caos para así allanar el camino de Dios en la preparación de su siguiente paso.

Dentro del grupo existen diversas opiniones, pero hace poco concordaron en algo al poner su visión en México:

-¿Cómo es posible que teniéndolo todo, lo echen a perder?
- Malas decisiones, definitivamente.
- Es hora de la lección final. Utilizaremos el plan 8804.
-Mmmmm…. Severo. Demasiado severo. ¡ Es peor que la inquisición!
- ¡Adelante!

PLAN 8804.- Sale de sobra hablar de él. Sobresale que algunos distorsionarán su capacidad de decidir y fincarán sus esperanzas en nuevos mesías que pronto dejarán de brillar para decepción de algunos y beneplácito de muchos. Poco a poco los mexicanos se darán cuenta de lo que pasa cuando se escupe al cielo.

Por eso estamos como estamos donde estamos.

En serio: no puede haber mejor explicación a todo lo que pasa aquí.

Esta es mi cuarta participación en Metatextos.
Es preferible pensar que el orden de las cosas va a cambiar porque así se establece. Definitivamente, tiene que ser asi.

Richard Wright ha fallecido.

2008-09-16T10:00:00.000-07:00

Ayer, en su casa de Londres, el tecladista de Pink Floyd Richard Wright falleció tras una corta lucha contra el cáncer.

Cuando se va un músico de este mundo, nos deja una obra llena de matices invaluables. En lo personal, una enseñanza muy especial de armonía y jazz. Mucho, mucho Rock.

Descanse en paz, Maestro Wright

"Summer '68"
Would you like to something before you leave?
Perhaps youd care to state exactly how you feel.
We say goodbye before weve said hello.
I hardly even like you.
I shouldnt care at all.
We met just six hours ago.
The music was too loud.
From your bed I came today and lost a bloody year.
And I would like to know,
how do you feel?
How do you feel?

Not a single word was said.
They lied still without fears.
Occasionally you showed a smile,
but what was the need?
I felt the cold far too soon in a wind of ninetyfive.
My friends are lying in the sun,
I wish I was there.
Tomorrow brings another town,
another girl like you.
Have you time before you leave to greet
another manJust to let me know,
how do you feel?
How do you feel?

Goodbye to you.
Childish bangles too.
Ive had enough for one day.

Las horas de mis días en mis dedos.

2008-09-09T22:43:00.000-07:00

Hace muchos años, escribí un cuento que narraba la vida de un hombre que se enamoraba de una mujer que frecuentaba un bar (El Ensueño). Estaba tan metido en ello que mi padre se extrañó al verme tan extasiado escribiendo. Neta, hasta estaba temblando.

- A ver... ¿Es cosa de la escuela?

- Nop... es una historia que se me ocurrió... habla de un hombre que...
- ¡Pérate!... ¿Y ya acabaste la tarea?--
- No. Es que no me dejaron
- Mmmmmm. A ver...

Mi padre leyó la hoja y media de mi escrito...

- No está mal... oye ¿No se te hace muy mamón el nombrecito del bar?
- Es El Ensueño. ¿No te gusta? (en ese momento caí en cuenta que jamás había visitado un bar y todo lo que escribí fue totalmente imaginado, influido grandemente por El Juguete Rabioso de
Robero Arlt)

- No güey. No me gusta porque es imposible que un bar se llame Ensueño. Cabroncito, necesitas vivir para escribir. ¿ Has ido a algún bar? Ni te dejan entrar aún... hay unos muy chingones en los que....

"Necesitas vivir para escribir"... "Necesitas vivir para escribir"... "Necesitas vivir para escribir"...

Esas palabras retumbaron mi cerebro durante un largo rato.

Hace poco, platicando con mi Papá, me comentaba que tenía curiosidad de que cómo se me había desarrollado la habilidad de escribir... yo le dije que era una necesidad imperiosa, que en realidad no sabía, que incluso llegué a pensar, alguna vez, que un espíritu entraba a manejar mis pensamientos cuando escribía. No le pude contestar. Me mostró dos hojas:

- A ver... ¿Qué te parece?...
- ¡Pérame!... ¿Es cosa de tu chamba?
- No. Es que estoy haciendo los ejercicios de Metatextos a la par que tú... y se me ocurrió una idea bien locochona al ver a la güera de la foto...
- Ok.. Ok.. (leo todo el texto) Papá... ¿ A poco a la güera la bichaste y la bañaste en vino, bebiste de su ombligo y todavía le preguntas "Dime tú" qué sientes cuando estás en los brazos de otro? No sé... No sé...
- Cabroncito, necesitas vivir para escribir

(Gulp!) Sin comentarios... ¡Mamá...!

En otra ocasión, me dijo:
-Yo sé que tu influencia más grande para escribir he sido yo.
- ¡Achis! ¿ Y eso por qué?
- Pues... desde chiquito leiste mi tesis que es una chingoneria y de ahi te inspiraste....
- Sí. Si la leí y me acuerdo que cuando la hiciste yo estaba entrando al kinder.
- Ahi tá, cabroncito. Ahi tá...
- ¿Y dónde dejas a Borges, a Agustín, a Chejov, a Quiroga, a Paz, a Rulfo, a Vargas Llosa...?
- ¡Pérate güey!, te faltó Corín Tellado... jajajajajajajajajaja
-¡Eres imposible, Papá!........

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Hay un momento del día, en que quiero evitar todo contacto posible con el mundo y dedicarme a escribir.

Una ocasión, hace algunos años, duré escribiendo todo un fin de semana. Todavía conservo los escritos de esos días: diecisiete haikus con los que conquisté a una hermosa mujer, un par de canciones, un verso amargo, tres cuentos cortos, uno más o menos largo y el esquema para una novela. En aquel entonces, no existía la blogósfera, pero de haber existido gran parte de ellos estarían posteados.

"Las matemáticas son relativas, como lo es todo en el mundo. A veces uno mas uno no es más que tres y la aritmética no sirve para definir que la distancia entre dos puntos es la suma de sus mismas causalidades... "

Haiku:
Bajas el color blanco.
Lo pones en mi mente

y ríes.

" Sí el tiempo fuera circular estaría otra vez aquí,
sentado en el borde angular de esta situación...
Sí el tiempo pudiera volver
le daría un toque de acidez:
jalar, andar otra vez, andar al revés...
No podría amar.... no podría regresar..."

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Mirando las paredes ocres, no me queda más que decir que este es un buen tiempo en lo que encuentro sentido a muchas cosas, y a otras no pero no importa...son nimiedades.

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La esquina de mi casa caliente.

Noticias desde Hermosillo

2008-09-05T15:25:00.000-07:00

El día de hoy, escribo desde la ciudad de Hermosillo. Estoy de visita por cuestiones personales. El día se ha movido al tenor de las siguientes noticias:

1.- Durante el trayecto me dio un ataque de asma demasiado severo. Pegué el ojo hasta pasadas las cinco de la mañana.Es la tercera vez que me pasa en un año, por lo que regresando a Ciudad Juárez realizaré lo necesario para que me operen la nariz. Todo empezó porque se me acabó el medicamento con el que se abren mis bronquios. Realmente una noche de perros(tosijosos y asmáticos)

2.- Hice una cita con mis amigos para comer unos tacos fish. Durante el trayecto, uno de ellos chocó aparatosamente con otro vehículo que invadió preferencia. Ningún herido. Daños cuantiosos

3.- El calor sigue igual, a diferencia con Juárez. Debo confesar que sentí emoción al entrar a la ciudad que fue mi residencia por tres años.

4.- Mi casa está bien. Me sentí muy bien en ella. Lindo pedazo de espacio que intentaré traspasar para comprarme otra en Juárez.

5.- Mañana hay party. Bailaré con la chikilú como hace algún tiempo.

Gracias al Diego por prestarme su compu.

Señal.

2008-09-04T16:48:00.000-07:00

(…cuando todo esto suceda,
nunca dejes de caminar
al sur…)
Un estruendo. Un sonido hizo que dejara el sueño. Después, mis tímpanos vibraron sin control durante varios minutos en los que tardé en despertar por completo. No era la primera vez que soñaba lo mismo: Raquel pidiéndome que nunca dejara de caminar al sur. Lo más extraño fue que, después de la separación y de buscarla a ella y a mis hijas sin resultados, siguiera soñando lo mismo. Lo atribuí a un efecto postraumático; a una imperiosa necesidad de sentirme en mi zona de confort que se desdibujó desde entonces y que fui reconstruyendo con cualquier indicio.
Al salir de mi casa, percibí al sol que caía con fuerza desde temprano. El silencio en el ambiente era igual al que se percibía cuando la nieve se amontonaba en la ciudad, pero con calor. Me subí al carro y manejé hacía el trabajo. Fue por la radio que me enteré de lo que pasaba.
-…y no hay más futuro. Muchos se han ido. A las cuatro y media de la mañana un rayo estremeció al mundo… ha sido todo… ¡Qué Dios se apiade de todos los que quedamos…!
No tuve miedo. Sólo recordé la imagen de mi sueño recurrente. Descubrí el significado de la señal y me arrepentí por no haber hecho más de lo que pude. Definitivamente ellas ya se habían ido. Me alegré por ello y derramé una lágrima. Seguí las instrucciones: saqué un poco de dinero y cargué gasolina. Las personas se arrodillaron en las calles y se vistieron de blanco. Algunos sacaron sus espejos. Muchos se congregaron en el desierto. Yo manejé al sur hasta que la mujer vestida de sol con la luna a sus pies apareció en el cielo.
Este tiempo ya había comenzado.

Esta es mi tercera colaboración a Metatextos.

Ni al caso el tema. Salió esto que ha sido calificado como mediocre... y es que hay cosas que no se deben escribir.

Acepto opiniones.